Лагуна (поэтический сборник)
Шрифт:
винная мякоть лета.
Как губы её в розоватости схожи
с большими, как мир, сосками...
Она говорит... что уже не может,
и тянет меня руками...
Погибло искусство, опять победила
реальность самой модели.
Она ль язычком лучше кисти водила?
Мои ли губы задели?
Не важно... Когда поцелуи, встречаясь,
становятся краской медовой,
ты – море, я – парус, и криками чаек
рыдает закат бордовый.
И шёпоты, всхлипы сливаются в шелест,
уносятся горькою пеной.
Целуй, меня... Besame... Только не в шею,
иначе умру мгновенно.
Гранатовый перстень разлёгся угрозой,
как чей-то намёк вендетты,
у тонкой, классической вазы с розой
почти что чёрного цвета.
Как чёрное тонет в багряном, я знаю.
Ты знаешь, как тонут в белом?
Когда от пули дыра сквозная
проходит душой и телом...
Любовнику вечно смеяться у края,
хотеть быть безумно смелым...
Ты видел, как выглядят двери рая?
Как профиль, очерченный мелом.
2010
В жёлтый цвет в этом городе красят дома...
В жёлтый цвет в этом городе красят дома –
непонятная страсть.
Может, попросту все посходили с ума?
Или большая часть?
И такси исключительно стали желты,
словно сад алычи.
И в белье бледно-жёлтом так сладостна ты,
хоть от счастья кричи.
А глаза голубые и розовость губ,
будто вызов желтку.
Потому-то и я с тобой капельку груб.
Не проси: "Не могу..."
Эти волосы словно пшеница в полях,
но гораздо нежней,
и поэтому я для тебя, как земля,
или даже нужней.
Как тепла, бархатиста, волшебна спина,
как крепка эта грудь...
Как сегодня полна, ненасытна луна,
и широк Млечный Путь...
Это пальцы увязли в любовном меду?
Это губы сухи...
Я такую, как ты, никогда не найду.
Не шепчи: "Помоги..."
2008
Банальный блюз
Я говорю лишь с теми, кого люблю
очень особенно, свой сохраняя ритм.
Если любовь правдива, она, как блюз,
нервной струной гитары в тебе горит.
Медленно-медленно... Сильно, ещё сильней!
До напряжения верхних и нижних нот,
в такт бесконечно дальних ночных огней,
свет от которых тысячи лет идёт...
Если смотреть глазами влюблённых муз,
то половина правды заменит всю.
Это приятно... Только, играя блюз,
нужно реально видеть свою стезю.
Нет, себя не обманешь, поставив плюс
там, где зияет минус в твоей судьбе.
Если творишь душою, она, как блюз,
скажет о том, что видит, в лицо тебе.
Можешь в бокал, без спешки, залить галлон...
И рассказать, как жил ты, найдя в них вкус...
В этих хозяйках бюстов и нежных лон,
скрытых коттоном джинсов и шёлком блуз...
Можешь напиться в доску, мычать: «Прости!..
Я промечтал полжизни, я был так слеп!..»
Только, чего стыдиться? В твоей горсти
преданный гриф гитары, она — твой хлеб.
Всё, что тебя коснулось, внесло свой шарм,
всё из тебя создало того, кем стал...
Музыка – это то, что обнимет Шар,
только душа возводит на пьедестал.
Нет, ничего не надо... Не славы груз
нужен, когда сжимаешь её, любя,
только... Ну, как расскажешь?.. Играй свой блюз...
Так и без слов напрасных поймут тебя...
2010
90 х 60 х 90
Ты думаешь, я думаю о сексе?
Представь себе, но тоже о душе.
Мной секс воспринимается в контексте
любви. А без неё – не то уже...
Как сами по себе, а не в салате,
укроп, петрушка и зелёный лук...
Как нитки, ткань и пуговка вне платья.
Как в музыке отдельно взятый звук.
Ты думаешь, мне важен номер бюста?
Один, два, три, четыре... Лучше пять?..
Зачем тогда глаза, улыбка, чувства?
Какими номерами их объять?
Я знаю, шестьдесят на девяносто...
И прочая подобная фигня...
Ах, если б это было всё так просто:
«Послушай, друг, померь скорей меня!
Померь и ты поймёшь, что нету лучше -
от формул никуда не убежать.
При правильных пропорциях получишь
возможность род свой дальше продолжать...»
А что мне род, страдающему ныне?
Не самку, а любовь хочу найти.
В глазах любимых отблески святыни,
которая нас ждёт в конце пути.
Тот взгляд, в лучах которого согреться,