Шрифт:
Annotation
Чтобы быть счастливыми, нам порой нужен только один человек, который искренне любит нас. Рассказ о рассеянном мечтателе с доброй душой, испытывающим чувство щемящего одиночества из-за своей самобытности и непохожести на окружающих его людей. Внезапно ему встречается девушка, принимающая его таким, какой он есть. Обычное знакомство, которое многие люди восприняли бы как нечто обыденное, кажется герою настоящим чудом! Обретя любовь и желая её сохранить, герой готов пойти на всё, даже на смерть...
Лысенко Сергей Александрович
Лысенко Сергей Александрович
ЛИРИЧЕСКИЙ ТАКСИСТ НЕЧАЯННО ВЛЮБИЛСЯ.
Никому не известно, случалась ли на самом деле эта история. Может, она просто приснилась кому-то. Приснилась какому-нибудь грустному лирику, уже порядком запутавшемуся в своей жизни и в проводах своих наушников, из которых сквозь накатывающиеся волны сна пробивается едва различимая мелодия джаза...
Старенький Шевроле Импала стоит на отвесном берегу моря. Тихонько гудит мотор. Его звук смешивается со звуками джаза, доносящимися из салона авто. Закат окрасил море в тёплые тона. С высокого обрыва море выглядит так завораживающе прекрасно! Александр вышел из машины. В радостном порыве раскинул руки. Мечтательно посмотрел вдаль. Прислушался, как ветер треплет его и без того вечно растрёпанную шевелюру. О, это пьянящее чувство свободы! Как же редко это бывает...
А как легко здесь дышится! Он здесь совсем один, возвысившийся над этой грохочущей и прекрасной стихией. Никого можно не стесняться. Можно не бояться открыто выражать свои чувства. Можно орать во всю глотку. Можно петь, танцевать и читать весь голос стихи. Вот сейчас-то он оторвётся по полной!
Он попробовал что-то вслух самому себе сказать. Получился тихий и едва слышный шёпот. Он попытался сделать жест, выражающий его радостный порыв. Жест получился неловким и почти не заметным. Почему же он не может решиться? Неужели это так трудно? Ведь он же здесь один, один, абсолютно один! И этот мир кажется ему таким дружественным и открытым... Почему же, почему же он не может?
Внезапно он увидел девушку. Да, действительно, он здесь не один. Девушка пела и танцевала. Она восторженно улыбалась и всё время смотрела куда-то вдаль, совершенно не обращая на Александра внимания. А вот он не мог отвести от неё глаз. Как заворожённый смотрел он на неё. На ней было лёгкое лиловое платье, словно крылья бабочки трепещущее на ветру. Длинные светлые волосы. Огромные голубые глаза. И вроде, как всегда, просто красивая девушка. Но вот было в ней что-то такое... Впрочем, тоже как всегда. Всегда Александр видел в девушках нечто большее, чем есть в них на самом деле. Да и не только в девушках. Всю жизнь он воспринимал как-то обострённо-поэтически...
Вдруг откуда-то из зарослей вылез какой-то грубоватый и коренастый тип. Мужик неприятным голосом прогнусил:
– Чего на мою женщину смотришь? Давно морду тебе не били? Вон пошёл!
Он резко толкнул Александра...
Александр полетел с обрыва вниз. Солдатиком вошёл в толщу воды. Он погружался всё глубже и глубже. У него захватывало дух. Ещё чуть-чуть, и воздуха не хватит. Или же не выдержат и лопнут его барабанные перепонки. Сейчас он, наверное, очень глубоко. Здесь так тихо и темно. Точка экстремума, точка равновесия - всего один миг. А дальше выталкивающая сила сильнее. Дальше - полёт... Он с ускорением всплывает. Стремительно взлетает из водной толщи. Пучина извергла его...
Шляпа... Боже мой, шляпа! Ведь на обрыве он был в шляпе... А где же она сейчас? Александр в надежде оглядывается по сторонам, постоянно подгребая руками, чтобы удержаться на плаву. Ему холодно. Темнеет. Море покрылось какой-то безнадёжно-тоскливой рябью. Он видит маленькую чёрную точку уже довольно далеко от себя, почти на горизонте. Точка до боли похожа на шляпу. Нужно немедленно грести к ней... Бесполезно. Ветер уносит её с гораздо большей скоростью, чем Александр плывёт... Дышать становится всё тяжелей, силы на исходе... И тут Александр проснулся. Он отлежал руку. Неудобно спать в одежде. Уже светло. Утро. Пора на работу.
Вчера как домой пришёл, так сразу свалился и крепко заснул. Всё было, как всегда. Щелчок двери. В квартире тишина и темнота. Свет с лестничной клетки слегка озарил маленький портрет Блока на стене. Поэт лишь на мгновение печально взглянул с портрета на своего тёзку. А затем дверь захлопнулась, и в квартире вновь воцарилась темнота. Свет включать Александру не хотелось. На ощупь он пробрался до своего любимого дивана. Привычный и до боли знакомый путь для всех не реализовавшихся мечтателей с грандиозными художественными задумками и огромными творческими планами. Всё просто: помечтал немного и уснул...
И вот - приснилось. И сон этот теперь покоя не даёт. Тяжёлый-тяжёлый такой, хоть и начало хорошее. И как будто вещий... Шляпа - вот она, на месте. Прямо на тумбочке под самым портретом Блока. Нет ни моря, ни тёмно-синих сумерек, ни ряби до горизонта. А всё равно как-то не по себе. И тревожно. Наверное, это символ. Да, точно, это знак.
Сегодня нужно решиться в первый раз выйти на работу в шляпе. Быть похожим на Блока. Возможно, это странно, но Александру даже вдруг показалось, что Блок на портрете вдруг ободряюще ухмыльнулся из-под шляпы, как будто это был и не Блок вовсе, а какой-то заправский чикагский мафиози... Александр взглянул на себя в зеркало. Он совсем не смотрится на свои 30. Смотрится на 17, и ничего не меняется. Его настоящая жизнь как будто и не начиналась...
Он вышел из дома и направился к своей машине. Старая добрая Импала 1967-го года рождения досталась ему в подарок от бабушки, когда та решила больше не водить. Сегодня хотелось побыстрее очутиться в машине. Лил тоскливый, косой и холодный проливной дождь. И для кого он напялил себе на голову эту шляпу в такой до невозможности грустный день?
А всё-таки хорошая у него работа. В непрекращающемся путешествии по городу ему гораздо легче переносить своё одиночество. Особенно, когда компания постоянно меняется. "Пахать таксистом, в общем, дело неплохое", - вспомнил он слова из песни. А тут ещё и такое... Вот смотришь целыми днями вперёд на ленту дороги и думку свою тихонько думаешь...
А вот если взять и уехать из этого города? Ведь, по сути, его никто и ничто здесь не держит. Здесь он одинок. Пассажиры неразговорчивые. И, в конце концов, это просто пассажиры. Как пришли, так и ушли. Никакие это не друзья и не собеседники. Вечно он лишь наблюдатель со стороны. Да и не только в этом дело. Ему и самому людям, как будто, нечего сказать. А зачем же тогда уезжать, если дело в нём самом. Куда он поедет и к кому? Тем более, что в этом городке, всё-таки, есть море...