Лишь в Ростове я дома, Годов Михаил Алексеевич

Лишь в Ростове я дома

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

* * *

Автор выражает сердечную благодарность Елене Парамоновой за помощь в публикации этой книги.

Предисловие автора

Эта книга – объяснение в любви родному городу, Ростову-на-Дону, и ростовчанам.

Мне хотелось, чтобы образ города получился таким, какой он есть, без грима: многоликим, гостеприимным, с неунывающим, искромётным, азартным, полным самобытного юмора характером!

То есть южной, донской столицы, со своим, ростовским «Бродвеем», с яркой красотой «ростовских мадонн», с неповторимостью «ростовского говорка», с крутым авторитетом «Ростова-папы», чьим законнорождённым сыном я являюсь и чем горжусь.

Михаил

Годов

Вместо рецензии от земляка, друга и собрата «по перу»

Дорогой Михаил!

Наконец-то я встретил человека-поэта, беззаветно влюблённого в город, где он сделал первые шаги, «строкой и сердцем» воспевающего каждую улицу, каждый двор и Дон-батюшку!

Ты – настоящий сын знаменитого города! Спасибо тебе!

Аршак Тер-Маркарьян,коренной ростовчанин и москвич «со стажем», поэт, очеркист, журналист

Строкой и сердцем я с Ростовом!

(Стихи о Ростове)

«Всюду жизнь: и в глухой деревушке…»

Всюду жизнь: и в глухой деревушкеВ три хромых, окосевших избы,В Заполярье, в Париже и Кушке, —Всюду ткёт жизнь пряжу судьбы.И везде эти травы и птицы.И повсюду леса и поля.Почему же в разлуке нам снитсяТолько наша, родная земля?Почему этот клён под окошкомМне дороже магнолий в цветуИ соседская чёрная кошкаВоплощает и дом, и мечту?

«Ночь. Звёзды. Музыка. Река…»

Ночь. Звёзды. Музыка. Река…Бурун клокочет за кормою.И вечность кажется близка,И небо манит глубиною.Наш теплоход, как чёлн, плывёт,И в волосах играет ветер.И сердце радостно поёт,И мы беспечны, словно дети.И беды наши позади,И впереди ещё так много…И скроет толщею водыСомненья наши и тревоги.А впереди мерцает светИ ждёт нас пристань, как награда.Но не растает пенный след,А в душу хлынет звездопадом!

«Зима в Ростове: слякоть, гололёд…»

Зима в Ростове: слякоть, гололёд;То оттепель, а то опять морозы…Её капризам я теряю счёт,И вводят в заблуждение прогнозы.Ещё с утра был дождь: сплошной потоп,А среди дня завьюжили метели!На месте лужи вырос вдруг сугроб,А завтра, может, зазвенят капели…

«Соборная площадь. Базар и собор…»

Соборная площадь. Базар и собор…В чём тайна такого соседства?Ведут они вновь утомительный спор?А может, друзья они с детства.Ведь, если задуматься, славный дуэт.В нём жизнь, словно в капле водицы.На рынке для тела найдётся обед,А в храме душа причастится.Иконные лики и лица старухИ святость – соседка юродства.И реет над ними Божественный дух,Миря красоту и уродство.И вновь очищается чья-то душаОт слёз, от проклятий и стона.Все звуки иные в округе глуша,Плывут колокольные звоны…

«Опять восточные ветра…»

Опять восточные ветраНесут на город пыль степную.Опять восточные ветра…С досады их в сердцах кляну я.А пыль несётся вдоль дорогИ вдоль по улицам клубится.А пыль летит из-под сапогИ в щели всё спешит забиться,И запорошила глаза,И на зубах хрустит со скрипом…И гнутся кроны, как лоза.А ветер дальше мчит со всхлипом.И задирает баловникДевчонкам юбочек подолы,И чёлки им растреплет вмиг,И вновь своё продолжит соло.И что-то дрогнет вновь во мне,И улетучится досада.И пыль осядет вся на дне.И я пойму… всё то, что надо.

«Ростов шестидесятых…»

Ростов шестидесятыхФутбольным «болен» бумом.Ростов шестидесятыхПрёт на трибуны буром!Бурлят на поле страсти:«Куда ты бьёшь, «мазила»?!»И даже «пол прекрасный» кричал:«Судью – на мыло!»Назавтра возле парка«Брехаловка» гудела!Как матч футбольный, жаркоВ нас жизнь тогда кипела…

«Отец художник был от Бога…»

Отец художник был от Бога.Я многим, видимо, в отца.Мне от него досталось многоНе в плане схожести лица,А в смысле творческого пылаИ вдохновения и мук…Ведь мною движет та же сила.Я заключён всё в тот же круг.И мной владеют те же чувстваИ поклонение красоте.Я, как и он, молюсь искусству,Служу Божественной мечте.

«В разрывах небо. Самолёт…»

В разрывах небо. Самолёт —Горящий хищный зверь железный.И с парашютом вниз пилотЛетит в спасительную бездну.Кисть, словно скульптора резец,Быть не могла точней и строже.На той картине – мой отец…И рисовал её он тоже.

«В розетку вновь втыкаю штекер…»

В розетку вновь втыкаю штекер —И вспышка яркая в мозгу:Навстречу мчится студебекерКо мне по памяти мосту.Какой водила бесшабашный!И что там ждёт его в конце?Но тот рисунок карандашныйОпять напомнил об отце…

«На танцплощадке в парке Горького…»

На танцплощадке в парке ГорькогоНарод «кучкуется» в углах.На танцплощадке в парке ГорькогоБыл не в почёте Иоганн Бах.И сам я им не увлекался,С искусством фуги не знаком.В девчонок ветреных влюблялсяТогда от мамы я тайком.И помню, как после танцулекЯ брёл с «Нахаловки» домойС наградой – первым поцелуем,Шестнадцать стукнуло весной…

«В Старочеркасск плывёт „Ракета”…»

В Старочеркасск плывёт «Ракета»…А может, это «Метеор»?..Незабываемое лето:С далёким прошлым разговор…Мы жили в маленьких палатках,Раскинув их на берегу…Как поцелуи были сладки!Как звёзды, счесть их не могу…И кожа цвета шоколадки,И южной ночи лунный фон…И жар любовной лихорадкиВодой не мог умерить Дон!

1 2 3 4