Любовь на спор
Шрифт:
— Даша! Даша! — в телефоне женский голос. Звонкий. И я бы подумала на Сашу, но после ночи отсутствия она бы вряд ли была столь радостной.
— Вася?
— Дашка! До тебя как до президента! — смеется она и говорит тише. — Ты прости, что не звонила. Столько всего… Произошло… Как ты?!
— Нормально… Жива…
— Это самое главное, а я беременна, представляешь?! Приезжай, если не занята!
— Не занята, — усмехаюсь, переворачиваюсь на бок и улыбаюсь. Черт… Так приятно знать, что в мире есть счастливые люди. Так
— Даша! Ты приедешь??
— Конечно… И адрес скинь. Скоро буду.
Глава 15
Вася очень светлый человек, но отношения с криминальным воротилой ее испортили. Я ее предупреждала. Часто. В итоге ей пришлось вообще уехать на время из страны. В итоге-то она к нему вернулась, но счастье далось нелегко. Именно это она рассказала мне, пока показывала УЗИ. А я смотрела на нее и лечилась. Думала, может мои проблемы не такие крупные. Все не важно, пока в мире есть такое светлое чудо, как рождение…
Но это не меняло моего отношения к ситуации. Я должна была понять, не зря ли я обвинила Кирилла. Особенно корила себя после того, как не брала трубку почти три дня. Но в итоге иду к нему в больницу. Отделение травматологии.
Чувство вины топит меня еще из-за того, что по сути я изменила ему с Марком. Что перепутала их. Пусть Саша и пыталась меня убедить, что я не виновата, и Марк меня обманул.
Обманул… Но мелочей было слишком много. Я должна была понять. Должна… Должна… Теперь это нужно объяснить Кириллу, который лежит на кушетке с переломом ноги, руки, носа и судя по перевязки корпуса — ребер. И смотря на него я почти не дышу, сравнивая, сравнивая, сравнивая… Осознавая большую разницу. Огромную.
При свете дня я бы не перепутала, а вечером похоже была не в себе.
Стою за дверью, слушая разговор Кирилла и матери в светло-голубом костюме. Боюсь зайти, потому что мне крайне неудобно смотреть им в глаза. А что интересно обо мне думает Маргарита.
И именно по закону подлости в этот момент я слишком сильно вылезаю в проеме и вздрагиваю от ее радостного восклицания.
— Даша! Кирилл, я же говорила она придет!
Маргарита идет ко мне, но ее опережает Оля, буквально запрыгивая мне на руки.
— Привет, а ты знаешь, у меня теперь снова два брата…?
Быстро скашиваю взгляд на нахмуренное лицо Кирилла.
— Знаю…
— Оля… Слезь и пойдем купим шоколадку, — влезает удивительно тактичная Маргарита.
— Мне?
— Кириллу! Он же лежит в больнице.
— А что, чтобы есть шоколад, нужно заболеть… — беспечно спрашивает малышка, пока мать подталкивает ее к выходу. А потом Маргарита склоняется ко мне…К уху.
— А ты роковая женщина… Так и не скажешь…
Это могло бы быть оскорблением, но улыбка женщины говорит о комплименте. Я даже усмехаюсь. Да уж…Рок… От слова судьба.
Дверь скрипит, и мы с Кириллом остаемся одни.
Я долго рассматриваю его подвешенную ногу… Забинтованную руку, потом с трудом, но смотрю в лицо.
Не Марк…
На мгновение кажется, что жжет затылок, но, обернувшись, я вижу лишь пластик двери.
— Отдельная палата? — начинаю я разговор. — У кого-то сладенькие привилегии?
Сменить тему не удается, и Кирилл продолжает разговор на том, на чем закончили телефонный, час назад.
— Он сделал тебе больно? Я честно не ожидал, что он так взбесится. Ты ничего для него не значила… Я так думал.
— Так и есть, — двигаюсь я в сторону окна и смотрю за витающими на ветру облаками. Туда — сюда. Туда-сюда…Как мысли в голове. — Ничего не значу…
— Он меня сфотографировал. Чтобы подстричься, как я, представляешь? — весело сообщает Кирилл. — Как ему в голову пришло, что ты можешь нас спутать.
Из горла рвется смешок. И я возвращаю взгляд на красивое лицо.
— Знаешь… — сглатываю. Боже, как же тяжело. — Я думала, вы решили сыграть со мной злую шутку.
— Что?
— Думала…
— Ты перепутала нас?! — повышает голос Кирилл. Впервые за все время знакомства. Даже пугает. — Даша?!
— Господи…
— Кирилл…
— Ты поэтому трубку не брала… Думала, я могу тебя обманывать? Я?! Но ты же быстро его раскусила? — спрашивает он, и я прямо чувствую, как растет температура его тела… Стремительно. Заполняет воздух напряжением.
— Не то, чтобы… Темно было…
— Насколько темно? — не понимает он. — Даша, когда ты поняла!?
— Утром… — выдыхаю и закрываю лицо руками. Не могу смотреть в глаза. Боже, какой стыд. А если он догадается о сексе.
— Ты с ним занималась сексом?! — уже орет Кирилл, и мои руки без сил падают.
— Нет! То есть да! То есть…
— С кем ты спала?
— Сначала, я думала, что это ты, но у тебя не встал…
— Что?!
— А утром…
— Даша… Молчи. Просто, молчи… — Кирилл отворачивает лицо, сжимает челюсти. Задыхается — Ублюдок. Как его земля носит.
— Не знаю…
— Даша… Уйди, пожалуйста. Давай мы позже созвонимся.
— А стоит ли? После такого…
— Стоит! Он обманул тебя! Ты легла со мной, значит хотела…
Мне приходится отвернуться, чтобы не обижать его еще больше. Хотя куда больше… А, кто еще его обидел?
— Ты сказал, тебя побили в подворотне…Кто? — спрашиваю я, стирая слезы.
— Ты действительно хочешь знать ответ? — Кирилл внимательно смотрит и даже на отрицательное качание головой напоминает: — Тем вечером Марк меня фотографировал.
Теряю дар речи, уже не понимая ничего. Хочу попрощаться, но в спину мне стреляет болезненный вопрос:
— Так ты сможешь теперь нас отличить?