Маг-рунист
Шрифт:
– Эй, твою мать, - кричу.
– Ара! Ты, морж хреновый, куда заброс делал?
– открытым голосом, децибелы по нарастающей.
И дальше тем же манером и разными загибами, аж во вкус вошла. Стою, подбоченясь, и выдаю, на манер базарной бабы, перлы высокого искусства в низком жанре. Ничего не вижу и не слышу. Дурища. Не замечаю, как вокруг меня тени стягиваются. Здоровые такие, метров трех ростом, назгульского вида, то есть в плащах с капюшонами, но без лиц, и в руках у этих назгулов... не поверите - метлы! Вот сюр, так сюр! Не удивлюсь, если вдруг покажется Саурон в оранжевом жилете или Мелькор на асфальтоукладчике. Да, не бывает скучных книжек, бывает мало грибов... Хотя ролевиков прет без них, они самопрульные. Теперь вот и я такая.
– Уважаемые, - спрашиваю.
–
Молчат, расступаются.
И из-за широких спин выходит... натуральный бомж. Обычный такой, нормального человеческого роста и телосложения. Заросший псивой щетиной, в стоптанных кирзачах, ватнике и таких штанах, что маляр на работу надеть постесняется. И в глазоньках его мутных плещется море восторга, или, может, литр самогона.
– Девонька, - говорит.
– Ну что тебя сюда понесло, ты ж мастер разговорного жанра. Даже я, и то пару новых выражений услышал, а меня удивить, это надо... о... это постараться надо, и не обещаю, что выйдет.
– Так вы, - спрашиваю.
– Местное начальство?
– Начальство?
– оборванец делает глаза невинного младенца.
– Нет, что ты, я просто рядом проходил, наблюдал, так сказать, картину...
– Проходил, значит... А давно уже тут... ходите?
– Да порядочно.
– А такого высокого брунета с недобритой щетиной на хитрой роже не видали? Он еще себя Арагорном называет, ну, ник... прозвище у него такое.
– Кликуха, значит, - бомж запускает пятерню в патлы и смачно скребется.
– Нет, не видал! Во всяком случае, не сейчас. Не теперь. А тебе он на что?
– Как на что? Выбираться мне отсюда как-нибудь надо. Я-то не глюк.
– Да и я - тоже.
– А вы, гражданин, под вопросом. Очень уж мутно себя ведете и на вопросы отвечаете уклончиво. Именно так неорганы в сновидениях поступают: чтоб ни фига полезной информации, но при этом вызвать бурю эмоций.
– Неорганы? А, это КаКашный термин, как же, помню-помню. Знатно он народ натянул, до сих пор еще ведутся!
– Да мне-то не надо объяснять, и так понятно насчет Орлуши, достаточно положить рядом Бардо Тодол и сделать сравнительный анализ. Если всерьез поверить, что какая-то сущь тебя съест - так оно и случится. По всему выходит, что индеец бледнолицым все-таки отомстил. Скормил кучу народа своему племенному духу. А результат? Все равно его племя давно уже вымерло, и никаким шаманством назад не вернешь.
– Ну, да. А ты, девонька, не верь. Никому. А то несправедливо получается - одним веришь, другим - нет...
– Никому, говорите... И вам тоже, значит, не верить?
– И мне...
– пробормотал бомж тающим голосом.
Гляжу - его уже нет. Вот глюки пошли, однако... Гребаные неорганы! Долго я здесь бродить еще буду? Не успела высказаться вслух, чувствую, кто-то сзади меня за плечи берет, аккуратно так, словно не человека, а развалину антикварную.
– Хюльда! Ты давно меня ждешь?
– ага, объявился, мастер-ломастер.
– Давно, - отвечаю честно.
– Уже успела с назгуло-таджиками повстречаться и с местным бомжом перемолвиться. Глюки зачетные. А ты обо мне забыл, небось? Назад в лес дорожку подскажешь?
– И это все?
– спросил Ара.
– Это все, что ты мне хочешь сказать?!
– А еще обругать надо? Тебе какой загиб - малый петровский или большой лесотехнический?
– Ну, я, вообще-то, ожидал хоть какой-то благодарности, - насупился А.М.
– Ты тело уже опробовала? И как тебе?
– Знаешь, как-то не обратила внимания. Сперва по твоей милости попала в авиакатастрофу, потом, чудом каким-то, не иначе, оставшись в живых, удирала от бандитов и их твари в лес, потом чуть в этом лесу не дала дуба, растворившись в нем насовсем, а под конец он меня вывел на какую-то совершенно бредовую полянку с фэйрями.
Пока я говорила, глаза у Ары становились все шире и шире, пока не стали как у собаки из "Огнива", осталось только залаять. Но он начал ругаться. Ты, говорит, все ошибки, какие только могла, сделала. У тебя, говорит, на поясе вундервафля с суперганом висели, а ты деру дала. Ты, говорит, в заповедный лес по самое небалуйся влезла, а теперь дергаешься. Хотя можно было на опушке остановиться, как раз
И выкинул меня из тумана, хорошим таким броском через бедро... в следующий раз надо его за ухо схватить, а лучше - за яйца: может, оторвутся?
Тттвою мать! Кто сказал, что чужая память - это здорово? Это зверски больно, ребята. Представьте, что вы вспомнили в единый миг всю свою жизнь, и это не красное словцо, означающее близость к смерти, а реальный плотный поток информации, который обрушивается на тебя, словно водопад в гнилую бочку. Теперь представьте, что эта жизнь - не ваша, и то, что проходит перед вашим внутренним взором, вы видите в первый раз, и вам надо это как-то интегрировать, упорядочить и проникнуться этим. Примерно поняли? А вот теперь займитесь! И не как в кино, а в -дцать раз быстрее и в несколько потоков...
Я каталась по клетке, сжав голову, воя и матерясь во весь голос, а перед моим внутренним взором проходило...
Город - серый, каменный, неприветливый, для меня чужой, но вполне знакомый. То ли поздняя осень, то ли ранняя весна, то ли тут зимы такие. Бодрящий холод, температура воздуха слегка в минус, тонкий лед пискляво хрустит под тяжелыми ботинками. Рядом идут друзья-соратники... нэхэрэхэ. Команда-как-семья, самый близкий перевод с орочьего. Вот этот, большой (я-настоящая отмечаю - тот самый, чей труп вчера лежал под пробитой оболочкой шара) - мне самый близкий, больше, чем нэхэрэ. Сурхвал - молчаливый, сильный, надежный; универсальный боец, ну, может, кроме лука (меткость не очень, но для "встреч на площади" ее и не нужно). Что радует - сегодня он не обвешан колюще-режущим, как терн колючками, а скромненько так с двуручником и пятью разнокалиберными ножами и кинжалами, распределенными по амуниции. Это не боевые действия, и у него, при хорошем раскладе, будет что-то вроде поединка - поэтому Сурхвал без второго, более короткого клинка, чего-то вроде полуметровой мощной, почти прямой сабли, здесь она называется "гуки". Пэрро и Тимдэл - чистокровные люди, вооружение щит-меч, они будут страховать его по бокам от остальных противников. Ну и я, точнее, та дама, в чье тело меня вчера вселили. Маг-самоучка, девушка сильносмешанных кровей, невеликих познаний и великой наглости, огневая поддержка. Сбоку - из-за спин.
Едва светает. Идем быстро, пружинящим шагом, "встречи на площади" нам не впервой. Эти "встречи" - вроде наших ночных гонок стрит-рейсеров: не разрешено, но дозволено, обычно их никто не ловит. В окружающих харчевнях народ уже сделал ставки, хамни (букмекеры) закрепили амулеты дальновидения на фонарных столбах. Богатые будут смотреть на схватку, лежа в кровати и попивая вино или тей-фре за ранним завтраком. Вдоль сумрачной улицы гуляют легкие ветерки. Нежный запах древесного дыма... откуда-то слабо потянуло свежим пивом и жареным мясом... тихо, по-раннеутреннему чисто и кристально-прозрачно: эфирная грязь города смыта ночными течениями, свежесть воздуха дополняется незамутненностью магических потоков. Пощипывает кожу, особенно на лице и ладонях, в груди поднимается волна навстречу новому дню, и вот - отблеск восхода на шпиле Дворца Гильдий - тогда мы, одновременно с противником, делаем шаг на площадь. И двести четырнадцать шагов, чтобы вплотную сойтись.