Marvel/DC. Мы - Павук
Шрифт:
Я открыл глаза, съезжая с тела Пугала. Мутило. Мозг судорожно по кускам собирал новое и старое, покуда я на локтях подполз к телекинетику, дрожащими пальцами оттянул заляпанный мозгами воротник бронежилета и вогнал хелицеры ему под ключицу.
Мир XXI века, где все суперское не более чем яркие комиксные картинки, с помощью которых выкачивают деньги из разномастной школоты. Мечта, да и только.
Он не помнил своего имени. Или помнил, но этот кусочек воспоминаний мне не передался.
Он помнил Киновселенную Марвел, помнил фильмы DC, ролики на YouTube, фанфики и свою прошлую жизнь. ПсевдоПугало был... скажем так, асоциальной личностью, обретающейся
Они дружной компанией проворачивали всякие сомнительные с морально-нравственной точки зрения делишки и в качестве хобби забивали до полусмерти цыган, "чернильниц", дагов, хачей, чурок и прочий, по их мнению, сброд, оскверняющий самим фактом своего существования величие белой расы. Ублюдки пришли на землю славян и начали наводить свои порядки - веский повод, чтобы начать грызть глотки друг другу. Жалкие кожаные мешки... а потом один гнилозубый гандон насадил тушку экс-Крейна на пику точенную, да еще и лицо обоссал, пока он пускал пузыри пробитым легким. Безымянный нацик чувствовал смерть, чувствовал ее в вечерних сумерках каждой порой своей кожи. Он умер. Закрыл глаза, как человек одного мира, увидев напоследок сморщенный волосатый хуй, и открыл, как человек совершенно другого.
Он творил много грязи. Человек, у которого есть Цель, способен практически на все, по себе знаю, и чем величественнее эта Цель, тем на большее он готов пойти. Другой вопрос в правильности поставленной Цели, насчет своей я уверен, а про его даже говорить смешно, славянский пантеон, белая раса, мигранты... понамешали все что было, наверное, я успел слишком быстро зачерстветь и с ходу пришло осознание, что он не более чем разменная монета, боевик, который с радостью лезет в самое пекло, адреналиновый маньяк, вернувшийся из филиала Ада на земле и больше не способный существовать в мирной жизни. Меня должны были шокировать его зверства, как те, что он творил в начавшемся после взрыва ядерных боеголовок в Южной Азии конфликте, так и в пучине цивилизации. Расстрелянные деревни. Трупы "мирняка", сваленные в кучи и подожженные. Столбы смрадного дыма. Детские тела с простреленными черепами, приваленные к стене церкви. Изуродованные пулями и радиацией тела боевиков-фанатиков. Кровь братьев по оружию. Горящие очертания подбитого бронетранспортера. Огонь войны, выжигающий саму душу. А потом городская резня, когда войны официально нет, но она продолжается в разуме. Но нет. Это уже не мой калибр. А вот ядерный замес между Пакистаном, Афганистаном, Ираном и Индией - это интересно. Если не сдохну до того момента, как научусь выращивать устойчивых к радиации пауков, попытаюсь повторить.
Попав в нашу клоаку, он с ходу пошел в разнос.
Едва к нему пришло осознание куда он влетел, то в резонанс вступили все его знания о комиксных охуительных историях, послесмертный шок, переизбыток в крови "Фобоса", идеологически-религиозные взгляды и куча проблем тела Крейна. Если по началу это ощущалось не так сильно и он вполне успешно провернул несколько крупных акций по заполучению формул Бэйна и Джокера, организации Церкви Ужаса, свалил в Нью-Йорк к Миму, с которой у них возобновился бурный роман, то с течением времени чердак у него начал постепенно протекать. Он видел различия между киноверсиями, комиксами и фанфиками,
И он стал бояться.
Повелитель Страха испугался. Испугался, что за ним может прийти Бэтмен этой реальности, такой бюджетный Бэтмен-Который-Смеется. И он вряд ли будет иметь пунктик насчет убийств. Пугало зациклился на этой мысли. Фигура мужика в костюме летучей мыши мерещилась ему в ночи, он видел ее силуэт в тенях. Каждая успешная сделка казалась ему шагом в пасть монстру. Каждый провал - еще сильнее сжимающаяся вокруг глотки петля.
Телекинетик не поведал ничего нового, кроме интересной вкусовой палитры. Она отличалась от вкуса Жабы и его подсосов. Вкусно. Воздушный крем-брюле, отдающий приятным теплом в мозжечок и селезенку.
Опираясь на стену, я медленно поднимаюсь на ноги. Колени трясутся. Делаю в Паутине пометку - никогда, блять, не жрать попаданцев. Эту хуйню можно было назвать памятью души и она мне пиздец, как не нравилась. Да, в перспективе - это имба, но здесь и сейчас, я хочу сдохнуть. Ощущения схожи с тяжким похмельем, усилившемся именно в тот момент, когда тушку насилует приступ рвоты и поноса.
Блять. Хуево.
И еще хуевее от осознания двух фактов.
Первый - близится приход Таноса. Я что-то не верю, что с градусом безумия нашей реальностью и тем, что Тони Старк вылитый Роберт Дауни-младший, Тор - Крис Хемсворт, а Халк - Эдвард Нортон, ебнутый кабачок с Камнями Бесконечности обойдет Землю своим вниманием. Это же классика штампов, если какая-то хуйня происходит, то обязательно в США, чаще всего в Нью-Йорке. Сука, осознание того, что я персонаж комикса далось отстраненно-легко. Человек-Паук... ну это пиздец какой-то.
А второй смешал в себе сразу две охуительнейшие новости. В Бруклин уже выдивгаются А.Р.Г.У.С. с морпехами и Национальной Гвардией, а Пугало в суицидальном порыве замочить Брюса Уэйна активировал распиханные по всему городу заначки с токсином Джокера. Улицы уже должны начать наполняться хохочущими психами, грезящими исключительно о старом добром ультранасилии.
Хочу в кокон линьки. Там темно, тепло и нет вот этого вот всего.
Глава 19. Его имя - Павукберт Павуксон
К горлу подкатывал колюче-жгучий комок рвотного позыва, забуксовавший в районе кадыка и стегающий по ротовой полости тягучим привкусом желчи. Я чувствовал, как мысли наждаком обдирают внутренние стенки черепной коробки, ржавыми скальпелями вгрызаются в подкорку. Паутина практически без участия моего разума сняла двоих у входа. Она направила мою руку, соединив дуло французского револьвера и их головы линией автоприцела. Как в тумане, я дважды нажал на спусковой крючок. Кровь брызнула на стену. На ватных ногах проковылял мимо тел.
Клинт Иствуд паучьего разлива, хе-хе, за пригоршню коконов...
Блять. Я потерялся в своих знаниях, Клинт Иствуд - это дед из какого мира?
Пара Стай уже выдвигается сюда, дабы собрать щедрый урожай плоти. После меня буквально остается шлейф из крови и трупов. Солидный показатель, что тут еще можно сказать. Мешкоголовые не активируют бомбы без приказа Пугала, а он мертв. Их и тех, кто все еще борется с огнем, сожрут живьем и утащат под землю. Бочки... что делать с бочками я не знаю, сложные мыслительные действия даются с трудом. Придумаю потом.