Метрополь
Шрифт:
– У Иры.
– Господи, что ты там делаешь? – в голосе Олега прозвучала неприкрытая брезгливость, он терпеть не мог таких отчаянно глупых, крикливых баб. Почти год он жил с невесомой, невидимой и неслышимой русской китаянкой Лилей.
– Мне что-то паршиво стало как раз на Краснопресненской… на Баррикадной, вот я к ней и зашел. Я вообще-то на работу ехал, – зачем-то соврал Артур.
– В смысле – плохо? – забеспокоился Олег. – Опять? Как тогда?
– Не совсем. Это что-то другое… не по телефону.
– Будь там, как освобожусь, сразу же за тобой заеду.
Артур повесил трубку и посмотрел на винную этикетку. На ней было написано: «Хванчкараули». Артур перечитал название восемь раз. «Хванчкараули» и все тут. Он налил «Хванчкараули» в стакан и посмотрел на свет: довольно симпатичное, красненькое, с хорошим чувством юмора винцо…
Из ванной наконец-то вылезла Ирка. Увидев ее, Артур едва не отправил глоток «Хванчкарулей» обратно в стакан. «Так вот, значит, какой он, ореховый блондин», – подумал Артур и закашлялся.
– Как тебе? – Иришка кокетливо тряхнула хлипкими, пережженными прядками. – Здорово, да?
– Угу, – Артур перевел дух, закуривая. – Слушай, что это такое?
Он щелкнул пальцем по винной этикетке.
– Да ты что? – она округлила по-кошачьи желтые глаза. – Это же такое известное вино, самое любимое этого… как его? В общем, какого-то Ленина. Слушай, я тебе звонила, на автоответчике, наверное, целую кассету стратила, и на пейджер звонила…
– Я его дома забыл.
– Кого?
– Пейджер.
– А автоответчик?
– Что – автоответчик? – Артур вылил в стакан остатки «любимого вина какого-то Ленина» и закурил просто для того, что бы хоть что-то сделать поправимое.
– Ты прослушивал автоответчик? – Ира цапнула сигарету из его пачки. – Почему ты не позвонил?
– Времени не было.
– Чем же это ты так занят?
– Логотип делаю. Для одной фирмы.
– И много заплатят? – мгновенно оживилась Ира.
– Много. Слушай, ты в магазин не сходишь? Купи еще вина, а?
– Почему я должна бегать тебе за вином? У тебя хоть деньги есть?
– Нет, конечно.
– Ладно, но это в последний раз!
– Иди, иди.
В Иркино отсутствие Артур бесцельно слонялся по ее большой, но какой-то бестолково запущенной квартире. Комната была одна, зато огромная, метров сорок, не меньше, но старая, какая-то засаленная мебель, понаставленная кое-как, привращала симпатичное помещение с высокими потолками в захламленный сарай.
Артур вырвал страничку из первого попавшегося блокнота, прихватил случайный карандаш и вернулся на кухню. Приоткрыв форточку, он присел за стол и машинально принялся зарисовывать видение из вагона метро.
– Что это?
Артур чуть не подпрыгнул. Увлекшись, он не слышал, как вернулась Ирка.
– Фух! – выдохнул он и мысленно добавил: «Дура!»
– Так что это? – Ирка поставила на стол бутылку красного вина.
– Логотип для фирмы, – Артур сложил листок и убрал в полупустую сигаретную пачку.
На вкус вино оказалось хуже «Хванчкарулей», но Артур, с каким-то ожесточенным упорством наливал и пил, наливал и пил красноватую дрянь, не предлагая Ирке.
– Артур, у тебя что-то случилось?
– С чего вдруг?
Вот только этого еще не хватало!
– Просто ты какой-то не такой.
Она снова цапнула сигарету из его пачки, и Артура это почему-то сильно разозлило. Он смотрел, как она чиркает зажигалкой, как посасывает фильтр и на ум, волей-неволей, приходила известная фраза про «не можешь и не мучай». «И что я здесь делаю, что? Да, Баррикадная… а она живет поблизости», – думал он, глядя, как шевелятся Иркины губы, как они мнут мокрый фильтр… кажется, она что-то говорила.
За окном раздался короткий, рассерженный автомобильный сигнал.
– Мне пора, – Артур сунул сигареты в карман светлых летних брюк. – Пока.
– Пока… – эхом повторила Ирка.
На улице пахло шоколадом. Настырный душный август вяло, нехотя финишировал в сентябрь, а на улице пахло шоколадной, болезненной весной. Артур сел на переднее сидение сияющего, как улыбка идиота, «Форда» Олега.
– Что ты пил? – сразу же унюхал Олег, включая зажигание.
– Вино с нетрадиционной сексуальной ориентацией.
– Очень смешно. Ты голодный?
– Не знаю, – на Артура навалилась такая усталость, будто он весь день грузовики двигал.
– А я вот точно знаю, что голоден безумно, – руки Олега с красивыми длинными пальцами, деликатно поворачивали баранку. – Сейчас поедем в «Монте Кристо», там готовят такого осетра со спаржей – конец света! Артур, ты меня совсем не слушаешь?
– Отчего же, слушаю. Я с ума схожу, у меня опухоль мозга, а ты мне про спаржу. Разумеется, я слушаю с большим интересом.
– Не ерунди, нет у тебя никакой опухоли, – Олег остановил авто у небольшого, довольно простенького на внешний вид здания с вывеской в готическом стиле: «Монте Кристо». – Сейчас ты мне все расскажешь, обсудим, дай бог, сразу поймем, что это было.
В ресторанчике посетителей не было. Они прошли в зал и присели за столик. Мгновением позже возник официант и зажег свечу в фальшивом «золотом» подсвечнике. Олег заказал осетра со спаржей себе, шашлык Артуру, бутылку сухого немецкого вина и минеральной воды.