Мимолетности, или Подумаешь, бином Ньютона!
Шрифт:
– Ой, ничего от вас не скроешь…
– Поженитесь?
– Вроде…
– А чего, он классный… И богатый опять же… Только не говори, что это для тебя роли не играет. Это так элементарно – богатый лучше, чем бедный. У тебя бедный на примете есть?
– Нет.
– Выбора делать не нужно?
– Нет.
– Вот и живи спокойно. Давно известно, что лучше иметь мужа богатого и здорового, чем бедного и больного. А уж если этот богатый и здоровый еще и любимый, так вообще… Не дергайся, в тебе почему-то очень сильны эти советские представления о том, что иметь деньги стыдно.
– Ерунда, ничего не стыдно, если они не краденые.
– Вот и умница. На свадьбу не забудь позвать.
– До
– Доживешь, куда ты денешься! Ладно, я пошла. Слушай, а этот Рейли правда жутко талантливый, так здорово пишет! Лучше Дэна Брауна и не менее интересно.
– И уж точно лучше, чем Алена Мылова. Мы расхохотались.
Как странно, думала я, застряв в пробке по пути домой, все говорят мне, что у меня счастливый и влюбленный вид, что глаза сияют, но я ведь люблю мужа графини, когда думаю о нем, редко, но все же, у меня обрывается сердце, когда вспоминаю его взгляд там, в парижском кафе, его голос, руки… Но он побоялся, струсил… И теперь у меня все по-другому. Эту любовь надо забыть. А разве можно забыть непрожитую любовь? Нужно! Необходимо! Игорь, он такой… Я как-то проснулась от взгляда. Глянула из-под ресниц, а он приподнялся на локте и смотрит на меня, а в глазах такое… Да ради этого можно все забыть… Все? Все, кроме непрожитой любви… Она будет как заноза в сердце, как осколок снаряда… Но я где-то читала, что нередко осколок снаряда может всю жизнь быть у человека внутри, почти не причиняя беспокойства, он зарастает тканями, он практически незаметен, о нем забывают… Может, и с непрожитой любовью так?
Дай Бог! Я хочу быть и стареть рядом с Игорем… Я его по-своему люблю… Мне с ним хорошо… И сегодня я приготовлю ему сказочный ужин. Сделаю сюрприз. Если, конечно, не проторчу весь вечер в этой окаянной пробке! К счастью, она вдруг начала рассасываться. Я поехала не домой, а в супермаркет. Я хотела испечь ему свои пирожки, но с тестом могу не успеть, поэтому тесто купила готовое, ничего, сойдет, оно отличное, не хуже моего.
Весь вечер я провозилась на кухне, стол накрыла в комнате, хотела поставить свечи, а потом решила, что это уже как-то пошло. Романтический ужин со свечами? Нет, просто хороший вкусный ужин для усталого мужчины. И голодного. Я чуть мысленно не добавила «любимого»… А хотелось бы мне накормить ужином мужа графини? Не знаю… Хотя, что я вообще о нем знаю? Что он превосходно стреляет? Но вряд ли он будет из ревности стрелять в меня или в Игоря! Смешно, ей-богу. Пусть его кормит итальянскими блюдами его графиня в твидовом пиджаке.
Но труды мои пропали даром. В половине десятого Игорь позвонил:
– Фаинка, ты не очень обидишься, если я не приеду?
– Что-то случилось?
– Ничего, кроме работы. Но я освобожусь не раньше, чем через два часа. Будет уже поздно… Лучше я утром заскочу к тебе.
– Как хочешь.
– Да я хочу больше всего на свете оказаться рядом с тобой, но дела… Не справляюсь. Я слишком расслабился в какой-то момент, многое упустил и сейчас, перед концом года, должен наверстать. Прости.
– Уже простила. Ты что-нибудь ел?
– Да. Мы тут заказали ужин в офис.
– Тогда доброй ночи.
– Я люблю тебя.
И он сразу отключился, чтобы зря не ждать ответного: «Я тебя тоже».
Дабы труды мои не пропали даром, я позвонила соседке.
– Мария Ипполитовна, вы ужинали?
– А что?
– Да вот, приготовила ужин, а Игорь не смог приехать, может, вы разделите со мной эту скорбную трапезу? Есть жутко хочется, а одной как-то кисло… Я и стол уж накрыла!
– А у меня в гостях Тамара Дмитриевна Шувалова. Ничего, если мы вместе зайдем? Мы, правда, уже поели, но за компанию можно и повторить…
Я испугалась. Но, с другой
– Мария Ипполитовна, можно один конфиденциальный вопрос?
– Разумеется, дружочек!
– Тамара Дмитриевна в курсе?
– Насколько я поняла, нет.
– Вот и чудесно, мне будет легче.
Дамы появились через двадцать минут. В отличие от Марии Ипполитовны, Тамара Дмитриевна ничем не напоминала английскую леди. Это была типичная дама-шестидесятница. Довольно небрежно причесанная, с прокуренным голосом, правда, хорошо и дорого одетая. Вероятно, в молодости она сочувствовала диссидентам, слушала «Голос Америки», говорила очень безапелляционно на все темы, но у нее было неплохое чувство юмора. Игорь мне мало о ней рассказывал. Такие дамы всегда интересуются политикой, неизменно и нещадно ругают любую власть, и нет для них слаще темы, чем разговоры о том, как все у нас плохо. Правда, Мария Ипполитовна не очень-то жалует подобные беседы, а я про себя таких дам называю «пикейными жилетками». Помню, когда я жила у отца, а он еще не уехал в Италию, у него был день рождения, и собралась компания, где было три или четыре таких дамы. Отец тогда все пытался переключить их на что-то другое, но тщетно. И он шепнул мне: «Бамбина, прошу тебя, никогда не становись такой, как эти злые тетки».
– Фаина, ведь это вы работаете у моего сына?
– Да, Тамара Дмитриевна.
– Ну и как у вас идут дела? Игорь мне никогда ничего не рассказывает.
– Дела идут, и даже неплохо. Игорь Борисович нашел потрясающего писателя в Париже, мы вовремя успели, пока он еще не слишком раскручен, сейчас работаем, надеюсь, это выстрелит.
– Какое ужасное выражение! Выстрелит! Вы что, смотрите эти кошмарные сериалы?
– Да нет, это просто профессиональный жаргон…
– Томочка, ты не права. У Фаины на редкость хорошая русская речь, и когда она работала в журнале…
– Знаю я эти журналы! Черт знает что! И твоя колонка, Маша, это, честно говоря, тоже бред!
– Почему это? – вскинулась Мария Ипполитовна.
– Потому, что какое отношение ты имеешь к леди? Я же знаю твою биографию! Ты далеко не аристократка…
– Тома, что это вдруг ты…
– Потому что это все так мелко, так ничтожно! Ах, старая псевдоледи недоумевает!
– Тамара Дмитриевна, – вмешалась я, – мне кажется, что аристократизм не в происхождении, а в воспитании, по крайней мере в наше время. К тому же это художественный образ, мы имени не называем, а позиция Марии Ипполитовны…
– Дружочек, не надо за меня заступаться, – улыбнулась Мария Ипполитовна. – Я так давно знаю свою подругу, что не обижаюсь на нее.
И давайте лучше сменим тему. Вы говорили об издательстве.
– Да прогорит оно в два счета! Теперь кризис и…
– Томочка, ты же сама говорила, что Игорь – мальчик предприимчивый и сумел не разориться во время дефолта, а наоборот…
– Ну и что? Просто он занимался тем, в чем понимает. А что он понимает в книгах? Он же врач.
– Вы не правы. Игорь Борисович очень хорошо разбирается в этом деле. У него отличный вкус… Вот, например, сегодня…
И я, не жалея красок, описала дамам сегодняшнее явление Мыловой.
– Ну и дурак! – вынесла вердикт Тамара Дмитриевна.
– Почему? – поразились мы с Марией Ипполитовной.
– Потому что, когда занимаешься бизнесом, надо сразу принять формулу: «деньги не пахнут».
– Тома, что с тобой сегодня?
– Тамара Дмитриевна, я, конечно, не знаю, как начинал Игорь Борисович, но сейчас он, вероятно, уже может себе позволить позабыть эту пресловутую формулу. Издательство – его давняя мечта, я бы даже сказала, хрустальная мечта…