Мир по ту сторону-3
Шрифт:
Палатку для рекрутинга он нашел сразу. Действительно, достаточно было пройти немного вперед и повернуть налево. Около небольшой палатки стояла табличка "КОМЕНДАНТ ЛАГЕРЯ РЕКРУТОВ". И возле неё крутилась тройка человек, ожидавших своей очереди. Проклятый присоединился к ним.
Прождав минут двадцать, Сильвион все-таки оказался в палатке коменданта. За столом сидел полноватый мужчина, в стальной кирасе, которая явно была ему маловата.
– Имя, - сходу потребовал мужчина.
– Сильвион, сын кожевника Ильниона.
– Стандартный контракт, - комендант подвинул в его сторону
– Да, - кивнул Сильвион и взяв перо, поставил закорючку около места "расписаться".
– Направляю тебя в третий взвод, под командования капитана Туга. Снаружи спросишь где третий взвод, тебе скажут. Ясно?
– Да.
– Тогда чего стоишь? Пшел вон!
– фыркнул комендант, и положил контракт к стопке точно таких же контрактов.
– Вот и все...
– хмыкнул Сильвион, выйдя на улицу.
– Прощая свобода.
Скажи ему в прошлом, что придет время и он отправится в королевские войска рекрутом, то он бы посмеялся над сказавшим это. А может даже попробовал бы двинуть в зубы дубинкой. Сейчас, вспоминая себя прошлого Сильвион испытывал лишь одно - раздражение. Жалкий человечек, глупый, озлобленный и трусоватый. Думающий только о том, как бы напиться и посетить местный бордель, где травить проституткам не первой свежести байки, о том что он внебрачный сын какого-то видного дворянина и что его вот-вот признают и он унаследует огромное состояние.
Но теперь он стал другим, умнее, сильнее. Старый Сильвион умер, взяв в руки одну из монет, которые так любезно раздавал Владыка Бездны. Умер, что бы стать личинкой в подвалах Академии и превратится в нечто новое, у таверны осаждаемой Проклятыми. Период, когда он был уродцем, не способным членораздельно говорить он помнил плохо. Это время было похоже на дурной сон, и с каждым днем все больше меркло теряя даже малейшую связь с реальностью.
Не смотря на слова коменданта, никого кто указал бы направление не обнаружилось. Пришлось просто шататься и выискивать этот самый третий взвод. Вокруг царила суматоха. Ветераны активно тренировали молодняк, гоняя его по лагерю и устраивая показательные бои. Для скучающих солдат это было хоть какое-то развлечение.
Так он и гулял по лагерю, лишь поражаясь беспечности вояк. Да кто угодно может шнырять тут, устраивая маленькие диверсии. Никто не пытался остановить его, с целью узнать откуда тут взялся человек без каких-либо знаков отличия. Пусть это лагерь новобранцев, и хороших вояк тут было раз-два и обчелся, но сам факт подобного, вызывал у Сильвиона раздражение.
Пусть он и не был военным, но даже его знаний было достаточно что бы понять - это не армия, это бедлам какой-то. Как только он станет королем, все изменится. Армия из этой жалкой
– Третий взвод?
– поинтересовался Проклятый, у мужчины стоящей недалеко от знамя с номером "ТРИ".
– Да. Новенький?
– Ага.
– Твоя койка в самом конце справа, - мужчина указал на шатер неподалеку.
– Инструктаж будет вечером.
Кивнув, Сильвион зашел в душный шатер и поморщился от вони пота и перегара. Внутри находилась парочка неприятных на вид типов, один из которых был вдрызг пьяный, лежавший почти у входа и взиравший на всех остекленевшими глазами.
– Смотрите-ка, новенькая, - засмеялся он.
– Даже на мужика не похож, вторил ему другой.
Сильвион внимание не обратил на эти выпады. Пьяные солдаты, которые не знают чем заняться. Наезды на новеньких - лучший способ скоротать время. Что лучше тешет самолюбие как унижение другого?
В самом конце шатра воняло неописуемо. Воздух был сперт, и каждый вздох казался настолько ядреным что будь он человеком, то точно прослезился бы. Теперь Сильвиону стало понятно почему эти люди стоят у входа, там воздух куда более свежий.
Проклятый присел на кровать, неудобную и вонючую и поморщился. Ему приходилось спать и в куда худших условиях, например в холодной клетке. Но времена изменились.
Присутствующие не унимались.
– Смазлив как баба. Думаю, у него даже члена нет!
Вновь порция веселого хохота, словно шутка была действительно смешной.
– Как думаешь, Шурн, она будет нас согревать холодными ночами в походе?
– демонстративно громко заржал один из них.
– Не люблю тощих, - фыркнул самый пьяный и самый толстый из присутствующих, по прежнему валяющийся на кровати. Сильвион сомневался что тот вообще в состоянии стоять.
– Что молчишь, золотце?
– один из них посчитал, что молчание признак слабости и видимо решил надавить сильнее. Зря он решил что это слабость. Подойдя, мужчина завис над проклятым уперев кулаки в бока.
– Иди в задницу, - улыбнулся Сильвион настолько счастливой улыбкой насколько мог.
– Или я оторву тебе голову и запихну их в задницу твоего пьяного дружка. Думаю ему это понравится.
Сказав это, проклятый поднялся на ноги и уставился в глаза своему потенциальному противнику.
– Ах ты, - разозлено крикнул тот, и со всего размаха врезал кулаком наглому новичку в рожу. Но тут же вскрикнув, отпрянул назад, схватившись за израненный кулак. Зря он вложил все силы в удар. Солдату показалось, что он ударил не человека, а каменную глыбу. Оставалось надеяться, что рука не сломана.
Сильвион ударил в ответ, сильным, точным ударом. Этого удара было достаточно чтобы вырубить противника.
– Эй!
– обеспокоенно крикнул солдат сидевший на кровати напротив пьяного толстяка. У стоявшего неподалеку бойца брови поползли вверх, глядя как новенький вырубил товарища одним точным ударом.
Проклятый, не дал им возможности прийти в себя и выкинуть что-нибудь неприятное, вроде удара кинжала исподтишка. Это его не убьет, но точно раскроет его истинную природу. Подобного допустить нельзя.