Мистическая Москва. Ключ от библиотеки Ивана Грозного
Шрифт:
— С чего ты взял?
— Потому что она выходит замуж за другого!
Стас почесал затылок.
— Да, это серьезно. А ты ей чем не угодил?
— Я же говорю: не везет мне. Ни в любви, ни в работе.
— А в картах?
— В каких картах? — удивился Саша.
— В игральных. Обычно говорят: если не везет в картах — повезет в любви. Значит, если рассуждать подобным образом, ты должен всегда и у всех выигрывать.
— А… — Саша махнул рукой. — В институте мы, бывало, резались в дурака на задней парте во время философии или экономики.
— И что?
— Угадай, кто все время проигрывал?
— И неужели никогда не выигрывал?
— Бывало, иногда…
— Вот видишь!
— Если я играл с кем-то в паре. Тогда моя судьбинушка оказывалась снисходительной. И то не ко мне, а к тому, кто садился играть вместе со мной.
— А ты любопытный экземпляр! Мне будет интересно за тобой понаблюдать.
Александр хотел было сказать, что он не подопытный кролик, но вдруг понял, что его вовсе не раздражает намерение нового товарища.
— Что же в этом интересного? — спросил он.
— Как поведет себя мое везение рядом с твоими неудачами. Кто из них переборет, как ты думаешь?
Теперь Саше и самому стало интересно. Он облокотился на спинку кровати и уставился на Стаса. Несмотря на то, что парень был явно младше его, в нем чувствовались сила и уверенность, и Саше захотелось подчиниться, сделать так, как тот подскажет. Но не успел он сказать и слова, как дверь палаты снова распахнулась, пропуская человека в форме.
— Не больница, а проходной двор какой-то, — проворчал Саша и снова опустился на подушку.
— Где потерпевший? — строго спросил полицейский, переводя взгляд с Саши на Стаса.
— Вот, — Станислав мотнул головой.
— Значит, именно на него было совершено покушение?
— Совершенно верно.
— Нарушаете, господа! Вы были обязаны предоставить полиции доступ к больному, а мой напарник вчера ушел ни с чем. Ему, видите ли, запретили разговаривать с потерпевшим.
— Так он вчера почти не приходил в сознание.
— Ага, вот в чем дело!
Полицейский сел на стул, подвинул его поближе к кровати и выжидательно уставился на Александра.
— Рассказывайте, — наконец сказал он, видимо, решив, что нагнал достаточно важности.
«Молодой еще», — подумал Саша и сразу перестал злиться.
— Что с вами случилось? — спросил полицейский и достал блокнот.
— На меня напал клиент, — вздохнул он и в очередной раз пересказал свою историю.
Под конец повествования парень уже не изображал из себя важную особу. Он был сосредоточен и подтянут.
— Давайте уточним, как он выглядел, — попросил он и перевернул страницу.
— Я же говорю, — вздохнул Саша. — Роста среднего, в темном плаще, черных брюках. С бородой, усами и в очках в пол-лица.
— Волосы темные?
— Темные.
— А борода?
— Тоже. Про усы сказать?
— Не надо, думаю, они тоже темные.
— Правильно, — кивнул Саша, снова начиная раздражаться. Какая разница, какие у него усы?
— Я все точно записал? — спросил полицейский и зачитал Саше его показания.
— Все верно, — произнес он, мечтая, чтобы тот скорее ушел.
— Но ведь так не бывает!
— Как так? — опешил Саша.
— Вы описали прямо-таки киношную личность. Люди в жизни так не выглядят.
— Я тоже думаю, что в жизни мой клиент другой. Вероятно, это всего лишь маскировка.
— А может, вам все это показалось?
— Как мне могло это показаться, если я видел его своими глазами? — разозлился Александр.
— Удар по голове — штука серьезная. У вас в мозгах все могло перемешаться.
— Я видел этого человека несколько раз, — холодно ответил Саша. — Причем в разное время. Так что я его хорошо запомнил.
— И он интересовался старинной Москвой?
— Так точно.
— Ладно, мне пора, — вдруг сник полицейский. — Буду держать вас в курсе дела.
— Что-то не так? — поинтересовался Саша.
— Все не так! Убиты несколько человек. Причем на своих рабочих местах. И ни одного свидетеля. А тут появляетесь вы и вместо того, чтобы облегчить нам работу, только все усложняете, описывая какого-то нелепого человека.
— К сожалению, больше ничем не могу вам помочь, — ответил Саша. — Я описал только то, что видел.
— Я понял, — вздохнул тот, собрал свои бумаги и ушел восвояси.
Внезапно у Саши заболела голова. Да так, что из глаз потекли слезы. Снова появились сухость в горле и кашель, подкатила тошнота. Стас, который вновь заглянул в палату после ухода полицейского, сразу заметил его состояние и торопливо ушел. А минут через пять вернулся со шприцем в руке.
— Поворачивайся, — приказал он.
— Зачем?
— Сделаю тебе укол. После этого ты уснешь. Думаю, до утра. А там посмотрим, что с тобой делать.
— У тебя очень легкая рука, — заметил Саша, когда Стас закончил процедуру.
— Я знаю, мне все об этом говорят. Моя напарница обижается, когда ко мне выстраивается очередь, а к ней не идут.
— Так она радоваться должна. Работы меньше.
Стас хмыкнул. Очевидно, он не рассматривал свой талант с этой точки зрения.
— И за что мне все это? — протянул Саша, удобно устраиваясь на подушке.