Младший сын мэра
Шрифт:
— Иди спать, Карина, — произношу бесцветным голосом.
— Кир… чем она лучше, а?..
Сдираю с кровати покрывало и ложусь поверх одеяла.
— Она жалуется тебе, да? Гадости про меня говорит… а ты веришь…
— Ни слова, Карина, — поворачиваю голову и смотрю в опухшее лицо, — ни одного плохого слова о тебе не сказала. Не суди ее по себе.
Сидя у изножья кровати, она ноет еще какое-то время. Не дождавшись нужной реакции, тихо встает и выходит.
Едва за ней закрывается дверь, я проваливаюсь в сон. Вижу Настю.
Просыпаюсь ближе к обеду с каменным стояком. Догоняюсь в душе… опять же сон вспоминая. Сам от себя ох*еваю, но реальность новую в голове укладываю. Принимаю и смиряюсь.
Карина в кухне посудой гремит. Когда вхожу, смотрит взглядом побитой собаки. Выглядит как приведение. Осунувшаяся, бледная, с красными глазами.
— Будешь омлет?
— Ты вещи собрала? — интересуюсь ровно.
— Кир…
— Я не люблю тебя, Карина…
Она судорожно всхлипывает, а у меня сердце от жалости сжимается.
— Говорил, что любишь.
— Ты просила — я говорил.
— А кого любишь? Ее?.. — неопределенный кивок в сторону.
— Туда вообще не лезь. Я тебе запрещаю, поняла?..
— Или ты с ней только из-за ребенка?..
— Я сказал, не лезь! — давлю голосом.
Она тут же затыкается. Поджав губы, швыряет лопатку на пол и несется в спальню. Слышу, как плачет, матери своей по телефону жалуется. Пакует вещи в сумки.
Я тоже одеваюсь. Сам ее намерен до родителей отвезти, если придется — на вопросы их ответить. Все же два с половиной года немалый срок. Она планы свои поменяла, чтобы сюда со мной вернулась, хорошую работу оставила. Вину свою не отрицаю.
— Кирилл, может, паузу возьмем?.. — спрашивает тихо, уже у порога, — не руби с плеча… вдруг у тебя с ней не получится.
— Настя ни при чем.
Она катализатором стала, вот и все. Показала разницу между тем, что у меня есть и что могло бы быть.
— Я все равно ждать буду, Кир, — говорит замедленно, — однажды ты поймешь, что потерял… Придешь ко мне, а я тебя прощу и приму.
Не проникаюсь. Каждое слово ложью пропитано.
— Знаешь, почему, Кир?..
— Почему?
— Потому что люблю.
— Потому что Греховцевой стать хочешь, — поправляю с улыбкой.
Глава 45
Из вуза выхожу вся взбудораженная. Никак не могу дать определение тому, что чувствую. Все отлично, но где-то что-то цепляет. Слишком уж все гладко выходит.
Я сегодня практику сдавала. Ни одного замечания. Потом пошла на консультацию к дипломному руководителю. Обычно разговоры с ним проходили на бегу, он все время куда-то опаздывал, где-то пропадал, и мне приходилось ждать его по полтора часа, даже несмотря на то, что о встрече договаривались заранее.
А сегодня будто ждал именно меня. Провел на кафедру, усадил за стол напротив себя. Внимательно выслушал, внес поправки и дал целую гору материалов для дописания дипломной работы.
Я вышла от него немного ошалевшая от радости, но пока одевалась в гардеробе, поняла, что что-то тут не так. Без чьей-то легкой руки не обошлось.
Неужели, Греховцевы?..
Решив, что обязательно припру Кирилла к стенке, еду к родителям за Ромашом. С ним сегодня снова Леша остался. По пути забегаю в супермаркет за продуктами, потому что ходить с Ромкой по магазинам — проще убиться. К покупкам добавляю новую раскраску с машинами и набор фломастеров.
— Насть, он спит, — сообщает брат, едва я захожу в квартиру.
— Да?.. Ладно, давай я пока по дому тебе помогу.
— Сваргань чего-нибудь на ужин, — изображает просящую мордочку.
— Хитрец!
Пока варю суп, переписываюсь с Тасей. Она делится впечатлениями от вечера, но я чувствую, в какую сторону ее тянет. В сторону Артура. Мы пришли и ушли с ним вместе. Общество взбудоражено и требует подробностей.
Не давая никакой конкретики, я приглашаю ее к нам в гости. Если спросит — расскажу все честно, и про Артура, и про Кирилла.
Свернув приложение, вижу на экране входящий от Греховцева. Укол между ребер сбивает дыхание. Кожу обдает постыдным жаром.
Ччерт.
— Да.
— Настя…
И молчит, будто сказать больше нечего. Слышу, как вздыхает, чиркает зажигалкой.
— Кирилл.
— Вы дома? Заехать хочу.
— Нет, не дома.
Снова бьющая по нервам тишина.
— Пфф…
— Мы у моих родителей, Кир, — проговариваю я, — как только Ромаш проснется, поедем домой.
— За вами приехать? — тут же спрашивает он.
— Нет, не нужно. Мы на такси.
— Я понял, — говорит он ровно, — пока.
— Пока.
Или нужно было позволить ему приехать? Уронив руку с телефоном, застываю взглядом на кастрюле с супом.
Нет. Все правильно. Не надо изображать из себя семью, мы и так вчера… глупостей наделали.
Ладно я… я себя эгоистично оправдать даже могу. У меня рецидив болезни случился. А с Киром-то что? Незакрытые гештальты, синдром отличника, взбесившееся чувство собственника… Что?..
Сам бы он вчера не остановился. Мы чуть не переспали.
Сглотнув обильную слюну, помешиваю ложкой суп и выключаю огонь.
Только пробуждение сына отвлекает от навязчивых мыслей и картинок. Нацепив на лицо самую широкую улыбку, я принимаюсь его одевать. Болтая без умолку обо всем на свете, пытаюсь его развеселить, потому что спросонья Ромаш не самый милый ребенок на свете.
Заказав такси, надеваю на него костюм, тащу в ванную умыться и, пока не завопил, сую в руку печенье. Тем временем с работы возвращаются родители. Обнимая внука, мама сетует, что мы уже собираемся домой.