Шрифт:
Часть I
Эпилог. В трезвом уме
Хаммер подъехал к Москве с калужского направления в ясный летний полдень. Машина у него была – черный «Хаммер» с тульскими номерами, из-за которого он, собственно, и заработал свое нынешнее имя. Черт знает какое по счету за последний месяц и, как всегда, далекое от истинного.
Одет он был словно только что из салона «Мальборо-классик»: брюки, куртка, сапоги-«казаки» – сплошь кожа и немного замши, добротные и удобные шмотки. Он подозревал, что это не совсем его стиль, но такая одежда ему нравилась.
Машина ему тоже нравилась. Конечно, дитя американской конверсии жрало бензин галлонами, да и трансмиссия у него оказалась не для «чайников». В экстремальной грязи на этом танке можно было и утонуть с непривычки. Но по буеракам он старался не гонять, а вот способность машины расталкивать дорожные заторы оказалась весьма к месту. Легковушки просто улетали в кювет, а грузовики он осторожно сдвигал ровно на столько, чтобы просочиться дальше.
Кроме того, при случае диковинный экипаж можно было и обменять на что-нибудь полезное для жизни. А разбойного нападения с целью захвата машины опасаться не приходилось. Те немногие, кого он встретил на своем долгом пути в Москву, были озабочены совсем другим. Конечно, он мог постоять за себя и свое имущество. Но барахло теперь ничего не стоило. Тряпок и железа всюду было завались. А самое ценное на этот день – информацию – любой раздавал бесплатно.
Он подкатил к мосту Кольцевой дороги, под который ныряла калужская трасса, и убрал ногу с педали газа. Впереди была застава. Первая серьезная застава за всю дорогу. Блокпост. Хаммер выключил музыку и опустил дверное стекло.
– Узнаю земляков… – пробормотал он себе под нос с невеселой ухмылкой.
Под мостом расположилась монументальная баррикада из железобетонных строительных конструкций. Узкий проход справа затыкал, ни больше ни меньше, настоящий «Т-80». А наверху, на мосту, стояла зенитная установка «Шилка», и ее четыре ствола таращились прямехонько новоприбывшему в лоб. Он посмотрел по сторонам в поисках живой силы, но таковой не обнаружил. И чуть влево от «Шилки» заметил массивную башню, подозрительно знакомую.
«Гаубица-пушка сто пятьдесят пять миллиметров, – пронеслось в голове. – Ничего особенного, видел я и побольше. Самоходная база стандартная – «СУ-100П»… Черт побери! А я ведь, наверное, в армии служил! И похоже, на самоходках. Ну и ну! Ай да я!»
Это открытие настолько его удивило, что он начал притормаживать с некоторым опозданием – до баррикады оставалось метров пятьдесят. И чуть не оглох, когда невидимый динамик проорал на всю округу:
– Стоя-а-ать!!!
Он резко осадил машину и, показывая свои мирные намерения, развернул ее к заставе левым бортом. Он приехал домой и собирался войти. Любым доступным ненасильственным способом.
– Ну и кто тут у вас главный? – громко спросил он, высовываясь в окно.
– Тебе что было сказано?! – рявкнул динамик. – Тебе же сказано было не появляться здесь больше! Мы же тебя застрелим к чертовой матери, козел!
– Ничего не знаю! – крикнул гость. – Ничего не помню! И сам ты козел!
Динамик озадаченно умолк. Раздалось неразборчивое бурчание – видимо, у микрофона о чем-то спорили. Гость закурил и приготовился ждать.
– Ну-ка, скажи, как тебя зовут! – потребовал динамик уже нормальным голосом.
– Понятия не имею! – ответил гость.
– А приехал зачем?
– Да местный я! Москвич я был в прошлой жизни!
– Эй! Похоже, он проснулся! – крикнули из-за баррикады. – Может, вблизи посмотрим?
– Мужик, ты что, проснулся наконец? – спросил динамик.
– Да я уж больше месяца в порядке…
– Ну, слава богу! Как же ты нас достал, мужик! Эй, ребята, идите взгляните, что он за деятель такой. Ковбой несчастный…
– За ковбоя ответишь! – крикнул гость весело, открывая дверь и выпрыгивая из машины.
Через баррикаду ловко полезли молодые люди с автоматами, одетые в самые замысловатые комбинации уличного камуфляжа с джинсой и кожей.
Гость привычно сунул руку в салон и выволок наружу гладкоствольный охотничий карабин четвертого калибра.
Увидев оружие для стрельбы по низколетящим бегемотам, персонал заставы дружно спал с лица и посыпался обратно в укрытие.
– Пушку на землю!!! – заорал динамик. – Пушку на землю!!! Считаю до трех и огонь!!! Раз!..
Гость не спеша положил карабин на капот и на всякий случай поднял руки.
– Извините! – крикнул он. – Дурная привычка! Больше не буду!
– Ковбой… – прохрипел динамик. – Убили бы!
– Ну все, все! Да не буду я стрелять! Я домой хочу!
– Все домой хотят… Так как зовут тебя?
– Да понятия не имею! Сейчас вроде бы Хаммер. Но ты сам подумай – откуда у русского человека может быть такая фамилия?
Из-под танка, непочтительно волоча за ремень тяжелую снайперку, выполз парень в черном берете набекрень.
– Я его знаю! – крикнул он наверх. – Это же Гош!
Поименованный так удивился, что даже руки опустил.
– Я что, нерусский, что ли? – спросил он обалдело.
Над баррикадой появились заинтересованные физиономии.
– Да нет же! – рассмеялся «снайпер», подходя ближе и стягивая с головы берет. Винтовку он так под танком и бросил. – А меня ты не узнаешь?
– Да знаю я тебя отлично… Ты Рэдди. Игорь Родионов. Херсонская, дом один.
– Ну!!! – обрадовался Родионов. – Ну, видишь! Слушай, Гош, ты Ленку мою не встречал, а?
– Погоди, погоди… Какую Ленку?
– Да жену мою! Во! – Родионов продемонстрировал кольцо на пальце.
– Жену… – Гош зачем-то посмотрел на свою правую руку. – Знаешь, Рэдди, если честно, мы с тобой после школы ни разу не встречались.
– Обидно, – потупился Родионов.
– Извини. Скажи, пожалуйста… Что это за имя такое – Гош?
– Да ты его сам выдумал. Чуть ли не в первом классе. Ты же Георгий. Что, забыл?
– Забыл, – признался Гош. Судя по выражению лица, он сейчас примерял вновь обретенное имя на себя и, похоже, оно ему не особенно нравилось.