Мой (не)бывший муж
Шрифт:
Еще раз смотрю в окно. Нет, все-таки не стану. Такси еще приедет черт пойми куда, а я вся промокну под этим ужасом.
Под угрюмый взгляд бывшего мужа я забираю свой букет у девочек, благодарю их за все и на всякий случай уточняю время моей будущей записи.
Марк всю дорогу сжимает кулаки, поглядывая на то, как я скольжу пальцами по упругим бутончикам в каплях растаявшего снега. Я специально улыбаюсь шире, краем глаза заметив такую его реакцию.
Я не особо слежу за дорогой, потому что у меня начинают слипаться глаза.
— Приехали, котенок… — пробивается сквозь дрему.
Открываю глаза, смотрю перед собой, пытаясь понять, удалось Марку припарковаться возле подъезда или придется топать ножками по слякоти с добавлением реагентов.
— Куда мы приехали? — перевожу взгляд на Марка, увидев перед собой совершенно незнакомый дом.
— Соседний что ли? Блин, из головы вылетело, — он проворачивает ключ в зажигании.
— Какой еще соседний? Ты куда меня вообще привез?
В голове внезапно всплывает мысль, что Марк притащил меня в какую-то из своих квартир, где он кувыркается с любовницами. Если в итоге мои догадки окажутся правдой, то я бесповоротно разочаруюсь в этом мужчине.
Глава 13
Марк
Я чувствую себя идиотом.
Надо было предположить, что Влада за это время спокойно могла продать квартиру и купить что-то другое. Она же говорила мне когда-то, что ей нравятся уютные студии и она хотела бы жить в одной такой. Но получилось так, что я забрал ее к себе.
— Скажешь свой адрес? — выруливаю на дорогу, постепенно набираю скорость, пока моя бывшая жена сканирует меня слегка потерянным взглядом.
Влада называет улицу, а я пытаюсь прикинуть, где это вообще находится. Хмурюсь, когда вспоминаю, что это окраина, перестраиваюсь в нужный мне ряд, чтобы свернуть на повороте.
— Тебе не кажется, что это было слегка странно? — осторожно спрашивает Влада, пока мы ждем зеленый.
— Что именно? — поворачиваю голову к ней и опять натыкаюсь взглядом на эти хреновы цветы. Все-таки надо было выбросить их, когда была такая возможность.
— Ничего… — бывшая жена предпочитает свернуть разговор в молчание.
Влада показывает мне дорогу, когда я въезжаю в ее район, и у меня в голове всплывает все больше вопросительных знаков.
Серьезно? Она захотела жить здесь?
Променяла новый благоустроенный квартал на старую пятиэтажку? Хотя, конечно, привередливой моя бывшая жена никогда не была, но это все равно как-то слишком странно.
Здесь ведь элементарно полностью отсутствует безопасность. Постоянно нужно оглядываться. И если мужчина еще как-то кулаками может попробовать объяснить свою позицию, если вдруг попросят, то у женщин вообще никаких шансов выйти невредимой.
— Вот здесь в арку поверни, потом налево и прямо до конца. Пятый подъезд, — Влада ерзает на сиденье, отстегивает
Паркуюсь на свободном месте, смотрю на дом перед собой. Даже несмотря на то, что на улице не лето, на лавке возле подъезда все равно сидит какая-то пьяная компания, рядом валяются пустые бутылки.
Если здесь днем такое можно увидеть, то я боюсь представить, что тут происходит по ночам. А ведь Влада наверняка возвращалась с работы по темноте.
Сколько раз к ней приставали? Сколько раз ей было страшно?
Гоню это все от себя, потому что начинаю закипать. Не хочу напугать Владу.
— Кофе нальешь мужу по старой памяти? — спрашиваю с улыбкой, рассчитывая на положительный ответ.
— Бывшему. Почему ты все время об этом забываешь? — шипит не слишком дружелюбно и дергает ручку на двери.
— Упс, забыл разблокировать. Выпущу, если пригласишь к себе.
Влада злится, но головой кивает.
Так просто? Или она решила выплеснуть этот кофе мне в рожу?
Ладно, на месте разберемся.
Мы проходим мимо местных алкашей. При виде меня они не рискуют бычить, но на Владу смотрят с явным интересом. И это бесит сильнее.
— Лифт не работает.
Слышу от бывшей жены, пока она копается с почтовым ящиком.
— Вообще или сейчас? — переспрашиваю с легкой иронией, но Влада бросает на меня такой взгляд, что резко хочется заткнуться.
— Вроде несколько дней, если верить объявлению, — отвечает сухо, кивая в сторону грязной изрисованной доски с важной информацией.
Квартира бывшей жены не вызывает во мне отторжения или чувства брезгливости. Возможно, не живи здесь она, я бы сказал что-нибудь об отклеивающихся обоях или потолке с видимыми трещинами.
Сейчас я предпочитаю просто изучать интерьер — разглядываю всякие, свойственные ей довольно милые штуки, иду за Владой на кухню, где она наливает воду в обычную стеклянную вазу и отделяет цветы друг от друга, вооружившись ножом.
— Тебе помочь? — не выдерживаю, после того как у нее во второй раз срывается рука.
— Сама справлюсь. Чайник поставь.
Нахожу взглядом электрический чайник, поднимаю с пола пластиковую пятилитровку, краем глаза присматривая за Владой, которая все еще воюет со своим веником.
В какой-то момент она отвлекается на щелчок закипевшего чайника и, судя по резкому вскрику, режется острым ножом. На светлом полу расплывается парочка слетевших с пореза капель крови, я отрываю несколько бумажных полотенец от рулона и протягиваю Владе, чтобы она сама вся не перепачкалась.
— Я же предлагал помощь, упрямица. Почему отказалась?
Влада только сильнее поджимает губы.
Усаживаю ее за плечи на стул, смотрю на масштаб проблемы. Вроде не так сильно она себе руку рассекла, кровь должна быстро остановиться. Несколько дней будет печь, потом, думаю, быстро затянется без следа.