Мой нежный убийца
Шрифт:
Пока судно тихо дрейфовало, Лимон обследовал его носовую часть, на которой, по информации Федороса, находился приваренный железный контейнер. Наросшие ракушки и всякий хлам, прицепившийся к днищу, мешали поискам. Мощный лучик фонарика скользил по стальной громадине и никак не мог высветить прямоугольный ящик. Лимон молил бога, чтобы капитан не дал приказ запустить машину. Это могло произойти в любой момент, и тогда поток воды мгновенно унесет Лимона под винт. Единственное, что заставляло его продолжать поиск, — пророчество Инги. Она говорила только про одну смерть.
Мужество Лимона вознаградилось. Он отыскал чертов контейнер по правому борту, почти у самой поверхности воды. Видать, ребята не очень утруждали себя глубоководными ныряниями. Стиснув зубы, потянул на себя жестяной пенал за приделанную к нему ручку. С первого раза не получилось.
Но Лимон нашел в себе силы вытащить его из контейнера. Не теряя ни минуты, он нырнул на глубину и взял в сторону от судна.
Грохот заработавшего винта настиг его уже на безопасном расстоянии. Он медленно всплыл и долго провожал взглядом сухогруз. Потом принялся искать брошенную лодку. Задача оказалась не из легких. Хоть море и плоское, а пойди выпрыгни из него, чтобы обозреть окрестности, да еще с пеналом, весящим более ста килограммов. Но само небо благоволило Лимону. Он нырнул и из-под воды заметил покачивающуюся тень. Это была лодка!
Подплыв к ней, Лимон сначала привязал пенал, чтобы ценный груз от одного неловкого движения не пошел ко дну, потом забросил в лодку мешок с мотором, а уж после этого влез в нее сам.
Мотор оказался в идеальном состоянии и через десять минут был готов к пуску. Труднее оказалось с пеналом. Пришлось попотеть, пока жестяной прямоугольник не перекочевал на дно лодки. Лимон завел мотор, дал газ и развернулся в сторону Глифады. Ничто не затрудняло его движения. Только у самого берега решил на всякий случай опустить пенал снова под воду и потихоньку буксировать, оберегая его от посторонних глаз. Солнце садилось в море, и его последние лучи рыскали по поверхности воды, раздражая этим Лимона.
Почти у самой воды стояли встречавшие его Ика и Ольга.
— Ну, кажется, пронесло, — глубоко вздохнув, сказал вслух Лимон и с удовольствием закурил.
Стою, как верная жена, и жду с добычей мужабандюгу. «Моего нежного убийцу»! Как ко мне на сухогрузе клеился капитан! Заманал вконец. Очень надеется встретить меня сегодня в восемь возле русского магазина в Пирее. А пограничники на нас и внимания не обратили. Только паспорта проверили. Оказывается, тут каждый день кого-нибудь вылавливают. Ика — отвратительный мужик. Трус и наглец. Надо бы Лимону от него избавиться. И вообще, хорошо бы куда-нибудь мотануть без всяких дел и наворотов. Буду умолять Лимона завязывать с Грецией. Хорошая страна, но сколько еще есть других, не хуже.
Народу на берегу — никого. Кругом — дюны и камни. Ну и местечко нашли. А всего в каком-то километре — вовсю музыка в дансинге шпарит. Довольны, что Лимон им свинку не подбросил!
— Чего он так медленно плывет? — спрашиваю Ику.
— Контейнер на буксире тянет, — отвечает тот безразличным голосом.
Захожу по колено в воду. Ох, она еще и холодная, долго не простоять. Возвращаюсь на берег.
А Ика стоит в воде и хоть бы хны.
Лимон тоже выпрыгивает из лодки. Что-то ищет под водой. Зовет Ику. Тот делает несколько шагов и на моих глазах достает пистолет. Не успеваю опомниться, как он начинает стрелять. Не вижу, что с Лимоном, но ору во всю глотку. Ика не обращает внимания. Бегу к нему — ив ужасе останавливаюсь… Лимон лежит в воде. Вокруг его головы она совершенно красная…
Теперь Ика медленно разворачивается и направляет на меня пистолет. Не соображая, куда бежать, мчусь к берегу. По хлюпанью воды понимаю, что он гонится за мной. В глазах темно. Мечусь между валунами. Хватаюсь руками за кусты, поднимаюсь на пригорок. Там дальше должна быть дорога. Лишь бы добежать до людей. Ну почему здесь никого нет? Оборачиваюсь и вижу Ику, пересекающего мне путь. Поворачиваю в другую сторону и останавливаюсь возле высоких валунов. Дальше бежать некуда. Совсем рядом шумно дышит Ика.
Слышу его голос:
— Паскуда! Никуда ты не денешься! Инга сдохла, Лимон сдох, и ты здесь подохнешь!
Ничего не вижу, кроме направленного на меня пистолета. Зажмуриваю глаза — раздается выстрел.
Мне совсем не больно. Жду следующего. Но наступает поразительная тишина. С трудом приоткрываю дрожащие веки. Ика валяется на земле, а возле него стоит Солон с пистолетом в руке.
— Вот и все! — кричит он мне. — Не стоит паниковать!
Достает из кармана Ики паспорт, читает вслух:
— Тарасов Владимир Борисович, пятьдесят седьмого года рождения…
Вынимает зажигалку и поджигает паспорт. Оба стоим и смотрим, как он горит.
— Все. Больше Лимона не существует — ни физически, ни юридически…
— А Инга? — шепчу я.
— Она погибла вчера, — с сочувствием сообщает он.
Я теряю сознание и последнее, что ощущаю, его большие сильные руки, подхватывающие мое тело…
Собственно говоря, вот и вся история… Но уж коли началась она с моей встречи с Ольгой в Греции, то и закончить ее следует коротким пересказом дальнейших событий. Мой очередной приезд в Афины не предвещал никаких сюрпризов. Более того, в то время как многочисленные туристы нежились под ласковым сентябрьским солнцем на тысячелетних пляжах Эллады, мне пришлось вести переговоры в прохладных офисах частных греческих телекомпаний, обсуждая перспективы создания телесериала, надежды на который становились все призрачнее из-за отсутствия спонсорских финансовых вливаний. Оставалась последняя надежда — телевизионная передача, способная расшевелить зрительский интерес. Я не долго утомлял зрителей рассказами о нашей затее, но этого оказалось достаточно, чтобы сразу после эфира в студии раздался телефонный звонок. Вместо предложений об участии в финансировании фильма я услышал тихий, спотыкающийся голос, принадлежавший, как выяснилось, Ольге.
Она, узнав меня на экране телевизора, предложила встретиться. Не скрою, я был застигнут врасплох ее приглашением. Но задуманный роман уже созрел в голове и просился на бумагу. Поэтому согласился с радостью.
Через двадцать минут у особняка телестудии стоял уже знакомый мне автомобиль — красный «Альфа-Ромео» с откинутым верхом. За рулем сидела Ольга, которую я сразу узнал по роскошным светлым волосам.
Перебросившись приветствиями, мы почти всю дорогу до ее виллы молчали. Разговор был слишком серьезен, чтобы его начинать на ходу. Войдя в дом, я поразился огромному портрету незнакомой женщины в полный рост, стоявшему почти посередине практически пустой комнаты, если не считать кресел и дивана, придвинутого к мраморному камину. Сомнений не было, из роскошной, украшенной головами мучеников дантовского ада рамы, опиравшейся на раскрывшего пасть крокодила, на меня смотрела Инга.
Ольга, оценив мою реакцию, увлекла меня наверх, и мы вышли на ретере, где возле дивана-качалки в клетке сидел попугай, косо глянувший на меня.
— Какая хорошая птичка, — невольно вырвалось у меня.
— Эвхористо! — надменно ответил попугай.
— Это Христофор. Тот самый… — представила его Ольга.
— А остальные?.. — несколько преждевременно спросил я.
Она, без страданий и жеманства, поведала мне о судьбе Инги и Лимона. А потом с тоской в голосе призналась:
— Виллу подарил мне Солон. Он был опекуном банковских счетов Инги. После ее смерти и гибели Лимона мы сблизились. Ведь у меня больше никого не было…