Мой обожаемый дядя
Шрифт:
– Ну, не переживай так. Да, я - дурак, знаю, только не плачь… - мягко шептал мне в плечо. А я лишь всхлипнула в ответ, ещё не совсем поняв, что происходит.
– Я должен был предупредить… Просто... Не мог. Прости меня, я же тебя люблю, моя любимая племянница, - шепнул он. Ну зачем ты испортил такой момент! Это слово… «Племянница»! Ненавижу его! Убралось бы к чёрту! Называй меня как хочешь, но не этим словом! Из глаз потекли слёзы… Слёзы обиды и боли.
– Ну почему ты опять плачешь? – вздохнул
– Это… От радости… - соврала, но каким же счастливым сделала его эта ложь… Он улыбнулся мне и чмокнул в лобик.
– Всё, хватит плакать, а то температура повысится, это я тебе как врач говорю, - улыбнулся Дима, укладывая меня на подушку. Называя себя «врачом», он всегда делал такое лицо, что невозможно было не улыбнуться. Этим лицом он как бы говорил: «Я супер-врач, всех вылечу, а кого вылечить нельзя, закроем в стационаре», причём делал это специально, ведь учился всего на втором курсе.
– Мить… Пообещай мне кое-что… - тихо сказала я.
– Что? Ты же знаешь, что для тебя всё что угодно, – удивлённо спросил, посмотрев на меня.
– Да, я знаю… Дим, не оставляй меня пожалуйста… Никогда… - я смотрела прямо на него своими зарёванными, красными глазами… Не тяжело представить, какой у меня был видок.
– Конечно. Всегда буду с тобой… Тебе нужно много сил. Есть хочешь? – тут же спросил. Перевёл тему или показалось?
– Нет, не хочу… Только пить… Морс… - ответила, стараясь не погружаться в раздумья… Дима ушёл в кухню и вернулся через минуту. После того, как я попила, он сел рядом.
– А теперь спи, через три дня твои родители вернутся… Нужно успеть выздороветь, - улыбнулся он и я быстро уснула, как будто он усыпил меня.
Глава 7. Волшебные сны.
Как только мои глаза сомкнулись, я потерялась в собственной кровати. Совершенно не ориентируясь в пространстве, попыталась их открыть, но кто-то положил ладонь мне на лоб и погладил по прикрытым векам… Кто это? Не помню его имени… Как же я могла! Это же ангел, мой ангел и имя ему - Дмитрий…. Какое жёсткое сочетание букв - Д.м.и.т.р.и.й! Лучше Митя… А ещё лучше - Митяйка. Да, Митяйка - самое лучшее. А когда я начала его так называть?.. Не помню… Хотя, нет. Помню. Плохо, но помню…
Странное место… Деревья, домик, грядки - дача? Оглядевшись по сторонам, поняла, что так и есть…. А почему всё такое большое? Ой! Что это за девочка в отражении лужи… Да это же я! Только маленькая… А вот и мама с папой, такие молодые и весёлые. Куда это они меня ведут? Ах да, помню, в этот день я впервые встретилась с Митей.
А вот и он. Ну почему же я не могу разглядеть его лицо? Неужели в пять лет я так плохо запоминала лица? Но волосы… Вот что осталось в памяти - белокурые волосы, взъерошенные ветром. Он стоит и смотрит куда-то вдаль. Что у него в руках… Блокнот? Да, он рисовал, и очень неплохо для своего возраста. Ему здесь девять. Я никогда не видела его маленьким, и поэтому всегда воспринимала как пример, как недостижимую цель. А он всегда видел и будет видеть меня маленькой девочкой… Несправедливо!
Он оборачивается и, поспешно закрыв блокнот, смотрит на меня. У него на лице секундное замешательство, а когда мама говорит, что он мой дядя, выражение наших лиц становится взаимным.
Но он сразу же улыбается и приседает на корточки, смотря на меня снизу вверх.
– Ну привет, красавица. Какая милая у меня племянница, - улыбается он, говоря тонким голосом, почти щекочущим уши. И я улыбаюсь в ответ.
– Диме девять лет… будет скоро, – говорит его мать. Эту женщину с Митей я видела всего пару раз.
– А Лене четыре, через неделю - пять, – улыбается в ответ моя мама. Почему этот парень всегда появляется за неделю до моего дня рожденья?
– Значит, нужно будет подарить подарок, – сообщает Дима, всё так же сидя на корточках.
– Не нужно! Не люблю подарки! – мотаю головой. Да, не люблю я их. Папа постоянно дарит какую-нибудь энциклопедию про взросление и заставляет читать. Брр!.. Хотя я ещё и читать-то толком не умею.
– Ты просто ещё от меня подарков не получала, – расплывается в улыбке Митя и гладит меня по волосам. Эта привычка у него, видимо, навсегда останется!
– Ну, хорошо, - заинтриговал… Что же он такое подарит? Хотя я-то теперь уже знаю ответ.
И вот, во сне проходит неделя.
Он пришёл к нам. Я не приглашаю друзей, на моём празднике только родственники. И вот приходит он, дарит мне большущую такую шоколадку, ну, которая на 950 г (она кажется просто огромной!), и мега-популярную куклу Барби.
Я хватаю его за руку и тащу к себе в комнату - мы сидим там весь вечер.
– Спасибо тебе большое!
– визжу я, кидаясь ему на шею - Дима падает под моим весом на кровать.
– Да не за что, я же сказал, что тебе понравятся мои подарки! – улыбается.
Мы вдвоём съедаем эту шоколадку…. Точнее, её половину - больше не осиливаем. Потом мы играем в куклы… Честно говоря, я играю, а он покорно сидит и делает вид, что тоже играет и что ему интересно. Когда приходит время уходить, мы оба расстраиваемся. Обняв меня, он шепчет:
– Я всегда буду дарить тебе подарки, а особенно хорошие подарки - на юбилеи. Я же хороший дядя, - он чмокает меня в щёку и уходит.
После этого я специально спрашиваю у мамы, что значит «юбилеи». Она объясняет, что это пятый, десятый, пятнадцатый, двадцатый, двадцать пятый и т.д. Дни рождения.
Так он и дарит мне подарки. Вначале это куклы и лёгкие книжки для чтения, потом и краски, хорошие такие, я ими долго рисую, не выбрасываю до тех пор, пока не использую последний грамм краски… На десять лет я получаю большой набор качественной косметики и тогда спрашиваю, откуда такие деньги и зачем настолько дорогие подарки? А он лишь прикладывает палец к губам и шепчет: