Мой плохой босс
Шрифт:
И вот куда это меня привело.
К темной забегаловке в каком-то задрипанном клубе. К тряпкам форменной проститутки, которые я сама (сама!) на себя надела. К моему мужу, скорчившемуся у моих ног.
Он сильный. Умный. Быстрый. Он может встать и выдрать плеть у меня из руки одним движением.
Почему он этого не делает?
Плеть в моей руке будто поет мне серенаду. Я должна её выкинуть, как можно скорее, а я… Я приросла к ней пальцами. Я зачарована. Заворожена гулкими стонами мужа.
Тебе больно, Прош? Правда больно? Подожди,
Жаль — он не может ощутить той боли, той агонии, что рвет меня на части.
Двенадцать лет! Из тринадцати! Принадлежали этим стервам! Таким, как эта!
Двенадцать лет ему было мало одной меня!
— Стоп, пауза… — и я замираю с занесенным вверх хлыстом. В крови кипит горячий жар, жажда. Я хочу! Хочу продолжать. Хочу растерзать мужа до того, как он сбежит от такого чудовища…
Стерва обещала, что после этого, он её забудет. Конечно — я не поверила. Как можно в это поверить? Как можно поверить в то, что после этого — между мной и мужем останется хоть что-то?
Он дышит гулко, жадно. Сколько алых полос на его спине? Десять? Пятнадцать? Я потеряла счет…
Стерва наклоняется к нему, прихватывает за волосы, оттягивает голову назад. Ревность снова накрывает меня ядовитой духотой, и больше всего на свете мне хочется эту проклятую блондиночку убить, удушить, выдергать все волосы по прядочке, но…
Она заставляет его посмотреть на меня.
Он смотрит. Темными, почти бездонными глазами. Какой он бледный… Ему плохо?
Конечно, плохо, после пятнадцати-то плетей… Его, наверное, будет тошнить от жены… Нет, точно, он подаст на развод завтра же…
Завтра!
А сегодня — я спрошу с него за двенадцать лет вечеров в этих борделях!
— Проси продолжения, если ты его хочешь, — шипит стерва, и мне хочется передернуться. Попросить? Да она вообще в своем уме? Разве он будет?..
— Прошу, — он хрипит, будто на взводе, — умоляю, малышка, продолжай…
— Малышка? — на губах стервы расцветает ехидная улыбочка и на меня она смотрит будто насмешливо. Ну, да, эту-то дрянь он именует иначе. С уважением. С трепетом!
Мои пальцы стискиваются на ухе Проши — пока моего Проши — выкручивая его. Вот так, так надо! Как пацана! Чтобы лучше прочувствовал степень своей вины!
Почему ты заставляешь меня это делать, милый? И… Милый, почему мне так хорошо делать это с тобой?
Не те вопросы, что сейчас нужны…
— Как ты меня назвал? — ярости во мне кипит настолько много, что ею можно затопить пару небольших европейских стран. — Что я тебе говорила?
— Прости, прости меня, госпожа, — он почти скулит это, — продолжи, прошу, госпожа.
Меня уговаривать не надо. Я — с радостью, но…
— Он плохо просит, — мурлычет стерва, — пусть попросит, как следует!
Я разжимаю пальцы, позволяя мужу чуть расслабить спину. Но он все равно смотрит на меня. Почти не моргая и жадно дыша.
Встречаю жесткий взгляд кошачьих глаз стервы. Она не говорит мне ни слова, но почему-то я понимаю, чего она от меня хочет. А может, этого хочу и я, просто не могу в этом признаться?
— Проси меня, — мне кажется — в меня вселился демон, и это именно он сейчас так яростно шипит в лицо Прохору Зарецкому, — проси, как следует, пес.
Я никогда! Никогда так не называла мужа. Я вообще ни разу не повысила на него голос. Некоторые мои подруги спрашивали, не называем ли мы с Прошей друг друга по имени-отчеству, как в старомодных женских романах, до того все чинно у нас с ним было.
Они — закатывали истерики, обижались, уезжали к маме, били посуду, благо мужья точно могли не заморачиваться стоимостью почившего сервиза.
Ну, вот, кажется, сейчас я их всех догоню. И обгоню с запасом.
Самое потрясающее — я не вижу гнева на лице мужа.
Он никогда не терпел оскорблений. Задень Прохора Зарецкого хоть словом — и он разотрет тебя в порошок, на коленях будешь вымаливать прощение, лишь бы тебя не добивали, а сейчас он падает к моим ногам, касается лбом носков красных туфель. Подрагивающие пальцы касаются лодыжек. Бо-о-оже, что за ощущение…
И как я соскучилась по нему… У нас не клеилось больше месяца, что-то было не так, он замыкался в себе все сильнее, от недели к неделе. Стал резче, несколько раз при мне срывался на кого-то во время телефонных разговоров… Между нами холодело. Мне было страшно, я чувствовала, что вот-вот его потеряю.
И вот… Его руки трепещут, прикасаясь к моей коже…
Я опускаю ногу ему на плечо, заставляя прижаться к полу плотнее.
Он виноват. Он должен отрабатывать свою вину! И чем больше он расстелется, тем больше шансов, что все-таки я обдумаю вопрос, стоит ли вообще его прощать.
Боже, боже, я чувствую, как теплые губы мужа касаются моей лодыжки… Я бы, наверное, лишилась чувств, если бы не те демоны, что бесновались в моей крови. Вот им — им было все как надо.
Да. И даже это для него, предателя — одолженье! Но я так хочу, поэтому — так и будет!
Мне хочется шепнуть: «Еще», — но он еще не заслужил, чтобы я вообще к нему обращалась. Тем более, что он продолжает сам. Снова и снова целует мою ногу, что давит на его плечо. В косточку лодыжки, и ниже. Подобострастно лаская мою кожу языком.
Черт возьми, а вот это мне даже очень нравится… Не моим демонам. Мне самой.
— Золотая моя, — хриплый шепот гулко отдается где-то в самой глубине моей души, — моя невозможная, моя дивная госпожа, Злата…
Это он мне. Мне! Не этой стерве-блондиночке, а мне…
Я хочу улыбнуться этой дряни как-нибудь уничижительно, потому что сейчас он хочет меня, но потом понимаю, что смотрит она на меня — только на меня и удовлетворенно улыбается. Будто её все происходящее и не задевает.
Они же любовники, нет? И снова от этой мысли меня одолевает ревность. Отчаянная. Ядовитая. А блондиночка же только качает головой. Укоризненно. Будто я отвлеклась.