Моя ненормальная
Шрифт:
— Добрый вечер, — улыбаюсь.
На девчонку, лежащую в ногах мужика, не смотрю. Отмечаю её рваные движения и только. Жива, пока этого достаточно.
— Ты кто такой? — преграждает путь качок.
Выше меня на голову и, конечно же, шире в плечах. Копирую его позу, ловлю психологический контакт — смотрю промеж глаз. Читал где-то…
Парень не подводит, тушуется и опускает голову.
— Вали отсюда, — прилетает сбоку.
— Обязательно… — делано соглашаюсь.
Обвожу взглядом комнату.
Врать не буду, у самого очко сжимает. Хоть во мне девяносто килограмм живого веса и мастер спорта по боксу…Этих, вряд ли вывезу один. С первого взгляда видно — бывшие бойцы, вояки, отбитые.
И отсюда вопрос: и нахуя оно тебе надо было, Воронцов? М?
Можно до посинения накидывать себе тупые вопросы, закатывать глаза и ругать себя, но не в данный момент. Сейчас надо что-то предельно быстро решать. Например, каким образом выйти живым, желательно с этой ненормальной и вот тем блондинчиком валяющимся под столом.
— Вали отсюда, утырок, пока цел, — а это, кстати, мне.
А дело говорит бритоголовый, но…
— Как скажете, девушку отдайте и, даже без слёз и прощаний, уйду, — с иронией выдаю свой ультиматум.
Но, кажется, ребята не оценили. Легкий кивок головы главаря в мою сторону и понеслось.
На моё счастье, охранники по первости не видят во мне угрозы, поэтому кидается на меня только тот, что стоял у окна. Его вырубаю тремя ударами.
— Ты, чё блять! — ревёт позади стоящий.
Едва успеваю увернуться. Чиркает лапищей по раненому плечу.
Идиот, ты Воронцов, от этой занозы только неприятности, — мысленно ругаю себя, но бросить девушку в беде? Это как?
Меня не так воспитывали. Пусть даже это не девушка, а королева ада.
Просираю удар со спины. Решили всё-таки действовать кучно. И здесь шансов у меня не особо много, выкупаю этот момент сходу, но всё равно не сдаюсь.
На глаза набегает струйка, и это точно не вода. Смахиваю, но капля всё же попадает. В глазу печёт, разлепить не получается.
М-м-м, твою мать, — шиплю от боли, когда здоровяк захватывает на удушающий.
— Ты больной? — тихо мне в самое ухо. — Девка нежилец, тоже хочешь. Притворись дохлым.
Удивляюсь внезапной, своеобразной помощи от охранника психа, который сидит наблюдает за дракой с довольной рожей. Внемлю, естественно.
Этот товарищ прав. Как бы я не махался — один против четверых в поле не воин.
Сбоку прилетает удар по рёбрам, очнулся первый. Мстит сука.
Удары сыпятся, как град летом. Резко и без продыху. Берут массой и количеством. Очередной прилет подкашивает ноги и я падаю.
Сворачиваюсь на полу. Пытаюсь вдохнуть.
Тварь. Видимо сломал рёбра. Лёгкие при вздохе
Разлепляю глаза и врезаюсь в ошалелый взгляд этой Ненормальной. Испуганный, полный ужаса и боли. По лицу тонкий ручеёк крови стекает прямо в ложбинку груди.
Машет головой. Пропитанные кровью кучеряшки падают на лоб, прилипают кровавым разводом к лицу. Чем же ублюдок так саданул?
— Не надо. Убьёт тебя, — беззвучно шепчет.
— Давай, идём, — грубо хватает её выше локтя и тащит за собой главный псих.
— Стой, — превозмогая боль пытаюсь встать и тут же получаю удар в голову.
Темнота, будто в старом фильме, обволакивает со всех сторон, пока полностью не уносит сознание.
Пока без сознания боль не чувствуется и это радует. Но стоит только прийти в себя, она пронизывает острым копьём в те точки тела, куда досталось больше всего.
— Пиздец! — меня аккуратно переворачивают, и я с трудом открываю слегка заплывший глаз.
Теперь я красавчик, ни дать ни взять, твою мать…И как теперь на работу ходить? С людьми общаться? Отец будет в восторге.
— Жека, блять, что случилось? — не голос, а колокольный звон. Тише, хочется проорать…
— Кто это сделал? — да мать вашу!
— М-м-м, заткнитесь все, а… — тишина, блаженная, дарящая свободу от боли.
— И всё же? — не унимается Матвей.
Его голос звучит в отдалении, сливается со стонами и шуршанием. С помощью парней кое-как сажусь. Скопившуюся во рту слюну и кровь, сплёвываю на пол. Эта квартира и так напоминала барак, а теперь стала просто свалкой поломанной мебели.
— Ты как? — осматривает меня Матвей.
— Нормально, но рёбра походу сломал сука, — целой рукой прохожусь и стону от боли.
— Кто это сделал? — повторяет вопрос Артём. Он у нас тоже боксёр. До встречи с Мышкой, частенько участвовал в нелегальных боях.
— Сначала больница, потом допрос, — как всегда рассудительно расставляет приоритеты Матвей.
Антон подхватывает и помогает подняться. Опираюсь на него и Матвея.
— Тёмыч, — поворачиваю голову назад. — Этого не забудь.
— Угу, — и сразу слышу отборные маты сквозь зубы. Блондинчику тоже досталось.
В больничку едем двумя машинами. В одной я, в другой блондин. Лежа на заднем сиденье, размышляю что это такое произошло?
Нет, мозги мне не отбили, я соображаю за что выхватил пиздюлей. Просто не могу понять, всю суть драмы, которая была разыграна в той холупе?
Кто он ей? И кто она вообще?
И этот безумный, полный ужаса взгляд, когда псих уводил её…Может муж? Или парень…Вероятнее всего. И нахрен такие отношения? Бежала бы от него…осекаюсь…А ведь она и бежала…