Моя НЕзнакомка
Шрифт:
Улыбаемся и машем…
Всё, как учили.
Сердце обваливается куда-то вниз, болтается на уровне желудка. В висках стучит. Мутит от страха. От невероятного нервного напряжения. Кажется, я прямо сейчас развалюсь на тысячу маленьких кусочков паззла, и никто уже не соберёт меня воедино.
Да и кому я нужна? Простая горничная. Без приличного образования и с довеском в виде малолетнего ребёнка…
Нет. Соберись, тряпка.
Ради Эрика нужно стать сильной. Несокрушимой.
Вхожу, мягко ступая ногами по шикарному пушистому ковру.
Девушки не смотрят на меня. Обсуждают Ковалевского. Шепчутся. Хихикают.
Боже, меня это совершено не должно волновать.
Но… волнует. Сбивает с толку. Больно ранит.
Дикая, ужасная боль, словно искра, молниеносно распространяется по всему телу. Опаляет кожу до самых костей. Выворачивает наизнанку.
Спокойно.
Это должно было когда-нибудь произойти.
Руслан решил жениться. Наконец-то. После пяти лет, прошедших с момента гибели его невесты. Он решился.
Понял, что хочет начать новую жизнь.
Другую. Счастливую. Спокойную.
В той, где нет места опасности, лжи, предательства.
Новую жизнь. С женой. С детишками.
Но по критериям, обозначенным моей хозяйкой я понимаю, что его идеал – всё та же погибшая невеста. Он ищет жену, похожую на неё. На Эмму.
Которой больше нет.
И никогда не будет.
Она умерла. Исчезла. Испарилась в воздухе вместе с утренней росой.
Словно её и не было.
И пусть так и будет. Руслан должен стать счастливым. Он заслужил.
Потому что он – самый лучший мужчина на Земле…
– Тебе несказанно повезло, дорогая!
Брюнетка подносит чашку с чаем к накрашенному ротику. Украдкой замечаю, что она разочарована. Очень. Кажется, ещё вот-вот, и она вонзит свои острые коготки в нежную шею лучшей подружки.
Растерзает её и будет долго-долго смеяться над хладным трупом. Как стервятник. Вампир.
Но в высшем обществе не принято показывать свои истинные чувства. Здесь царят лицемерие и ложь.
– Это точно, малышка. Не грусти, и на твоей улице будет праздник. Тем более, не всё так радужно…
– Да?
В голосе подруги слышится надежда. Надежда на то, что планы Олеси Владимировны на покорение Ковалевского рухнут, как карточный домик. И, я думаю, она будет первой, кто порадуется этому стечению обстоятельств. Просто уверена.
Замираю с подносом в руках.
– Помощница Ковалевского предупредила, что я буду соперничать ещё с тремя девушками.
– Ерунда! Ты – самая красивая, великолепная, шикарная!
– Я знаю.
Хозяйка расплывается в счастливой улыбке, не обращая на меня, прислугу, никакого внимания. Отхожу чуть дальше, пытаясь не мешать разговору. Очень надеюсь дослушать всё, до конца.
Понять мотивы Ковалевского.
Моё сердце бьётся как умалишённое. Я хочу услышать то, о чём говорят девушки и в то же время – боюсь услышать что-нибудь пикантное. То, что выбьет меня из седла. Окутает чёрной паутиной зависти. Испепелит дотла.
Ревную? Боже, у меня просто нет на это никаких прав.
– Но, детка, мы все будем в масках.
– В каких?
Лицо Риммочки вытягивается.
– В красных. Шикарных, дорогих, очень удобных. Но в масках! Он не увидит моего лица! Не увидит ничего, кроме шикарных волос и сногсшибательной фигуры!
Выдыхаю.
Становится отчего-то очень легко на душе.
Беззаботно. Весело.
Постепенно восстанавливаю дыхание, улыбаясь уголками губ.
Подружка Москвиной цепляет меня цепким, каким-то пристальным, как у орла взглядом. Ехидно выдыхает, выпуская в свою заклятую подружку колкую фразочку, от которой у меня предательски начинают дрожать коленки.
– Чёрт! Вот это да! С таким успехом вон, даже твоя Лерка сможет идти на поклон к Ковалевскому! Тоже стройная, натуральная блондинка. И никто не узнает, что под маской уродина.
Отшатываюсь от дивана, на котором сидят подруги, как будто получила обжигающую пощёчину. Щёки мгновенно заалели. Тело изнутри обожгло так, как будто кипяток хлебнула.
Больно. Очень больно. До слёз.
Но с правдой не поспоришь.
Те многочисленные шрамы на лице ничем не замажешь. Не скроешь. Не уберёшь.
– Да ну! Скажешь тоже! Лерка – нищая, хоть и стройная. А Ковалевским нищая невестка ни к чему.
Олеся Владимировна внимательно сканирует меня прищуренным взглядом. Иронично выгибает губы в небрежной ухмылке.
Щёлкает пальцами:
– А ты чего застыла? Чай подала, и можешь быть свободна!
Киваю, выбегая из гостиной.
Разговор двух подруг тревожит меня до колик под лопатками. Я просто не могу сейчас вот так уйти. Не дослушав до конца.
Мне чертовски интересно, зачем всё это устроил Ковалевский – старший.
Для чего?
Неужели Руслан так погряз в своём горе по умершей невесте, что даже не способен выбрать себе невесту самостоятельно, без участия всемогущего папеньки?
А если это так – то зачем эти маски? Антураж, не более?
Не думаю. Игорь Александрович никогда не делает ничего просто так. Он всё продумывает. На несколько ходов вперёд.
Так было всегда.
Припадаю ухом к приоткрытой двери, затаив дыхание.
– И когда праздник?
– В субботу. Мне уже и платье прислали, и красную маску. Так что, Риммочка, в семь часов вечера держи за меня кулачки. Я буду покорять самого Руслана Ковалевского!
Делаю шаг назад. Прижимаю ладонь к груди.