Моя выдуманная жизнь
Шрифт:
В конце концов я понял, что не сумею осуществить задуманное. Но раз я определился, то что теперь делать? Может, просто отпустить его? Ха-ха, нет – последствия!
– Что же, теперь-то ты точно понял, что это твой последний шанс, – говорю я ему, изображая, что всё именно так и задумывалось. – Твои грехи были тяжелы, но я хороший парень, так что дам тебе возможность исправиться. – Понятия не имею, какие у него грехи! Но они есть. Наверняка. Праведников в этом мире нет, они, похоже, сюда не распределяются, ха-ха! – Ты понимаешь, насколько тебе повезло? – Он быстро
Развязав мужчину и разрезав скотч, я смотрел, как он стремительно убегал из подвала. Стул пуст. Я сам сажусь на его место. Это моя расплата. За слабость.
– Почему? – спрашиваю сам себя. – Почему это так сложно?! Колоть и резать, колоть и резать – вот и всё, что требуется!
У меня ушло некоторое время, чтобы понять, почему я не смог его убить. Мне нужно было начать с малого. Например, насекомых. Муравьи – идеальны. Потом крысы, белки, кошки, собаки, можно даже взять лошадей или слонов, а уже потом дойти до людей. Это было идеальное логическое предположение! Я бы натренировал свою способность убивать.
Собственно, так я и поступил: нашёл муравейник и начал его пинать. Из кучи полезли муравьи. Много, очень много муравьёв.
«Наступи вон на того», – бьётся мысль в моей голове. И я наступил. Теперь он мёртв. Теперь следующий и следующий. Они все мертвы!
Подобное превращается в игру, соревнование: убей столько муравьёв, сколько сможешь, и получи приз. Возможность перейти на новый уровень.
Я начинаю наступать сразу на нескольких муравьёв одновременно, размазывая их по асфальту. Меня начинает разбивать смех. Убить одного, второго, сразу десяток! Они мертвы!
После этого я сходил и купил мышеловку. Очень мощную и смертоносную. Вскоре она сработала, обеспечив мне ещё одно преднамеренное убийство. Я становлюсь лучше в этой игре! Вот она, крыса. Поймана и убита. У неё перебит хребет. Смерть была долгой и мучительной. А может, быстрой и лёгкой? Пока непонятно…
– Надо ударить её битой, – понимаю я.
Взяв искомый предмет, наношу несколько ударов, размазывая внутренности о бетонный пол.
Теперь нужно пойти дальше. Может, стоит начать раскапывать могилы и притворяться, что я убиваю эти мёртвые тела? Они ведь будут похожи на живых! Хоть отдалённо.
– Это не убийство, – пожимаю плечами. – Но это сделает меня на шаг ближе к нему.
И тогда я проснулся.
Кажется, в своих ранних думах я был прав. Чтобы определить сумасшествие, нужны и мысли, и действия.
Убийство – это то, что заставляет задуматься о том, всё ли в порядке у человека с головой. С другой стороны, это обратная полярность любви. Как же много людей влюблено! Любовь присутствует
Возможно, любовь слишком сложна, чтобы её можно было понять до конца или как-то объяснить. Но дело в том, что любовь – всего лишь эмоция. Такая же, как ярость или гордость. Я думаю, что любовь – это чувство, подобное тому, которое возникает после совершения убийства.
Как человек испытывает ярость, так же он испытывает и любовь. Действия его становятся труднопредсказуемы и глупы. И хоть любовь встречается куда реже ярости, но оба эти чувства – нечто большее, чем они кажутся при поверхностном изучении.
Думаю, вокруг любви так много обстоятельств, так много разной паутины, что она умудряется оставаться простой и сложной одновременно.
Смотря в потолок, я лежу в постели и думаю обо всём этом. Но вот спустя какое-то время перевожу взгляд направо и замечаю привычный дневник с ручкой, которые лежат на тумбе рядом с кроватью.
– Мой спутник и друг, – тихо произнёс я.
Слова отдавали грустью, но я принимаю это чувство. Взяв дневник, открываю его и начинаю записывать сон: «Я несу что-то тяжёлое…»
Глава 3. Мёртвая тишина
Сегодня мне приснился кошмар. Не сон, а именно кошмар. В этом есть разница, уж поверьте мне. Я сидел на стуле и смотрел в глаза человека. Но вот я медленно с широкой улыбкой снимаю с себя театральную маску и изучаю его более пристально.
«Политик» – появляется мысль в голове. Я уверен, что она верна.
«Мэр Нью-Йорка» – ещё одна мысль, которая приходит следом.
Думаю, я уже знал это – ведь подобное было частью причины, по которой я находился в его кабинете.
– Зачем снял маску? – зашипел мой подельник.
– Я хочу, чтобы он увидел моё лицо, – с ухмылкой отвечаю ему, а потом снова принимаюсь рассматривать мэра, нарисованного на холсте. На картине он выглядел как живой: очень важный и источающий пафос. Интересно, так ли уверенно он держится в реальной жизни? Ранее я ведь видел его только через камеру…
Спустя несколько минут поблизости, из-за двери, раздаются шаги и голоса. А потому мы прячемся: я – за шкаф, напарник – за штору.
Мэр, весьма дородный мужчина, зашёл в кабинет один, включил свет, а потом уселся на своё место – кресло главы всего Нью-Йорка.
Я вышел из укрытия и подошёл ближе, направив на него пистолет. Мужчина тут же зашёлся криком, но послушно поднял руки. Через мгновение вышел и мой подельник. Не теряя времени, я взвожу курок и прицеливаюсь мэру точно между глаз.
Не было никаких пафосных слов или возвышенных жестов.
Выстрел.
Картина, изображавшая его самого, теперь залита кровью. Аха-ха, кто вешает картины с самим собой в собственном кабинете?!
Входная дверь распахивается, и я замечаю охрану, уже подбежавшую ближе. Завязывается короткая перестрелка, в результате которой мой товарищ падает, хоть и успевает сделать несколько выстрелов.