Пишет художница осеньВ раме оконной картину:Темно-зеленые ели,В алом наряде рябину.Лиственниц нежную охру,Клены в багряных рубахах,Дальние синие горыВ белых высоких папахах.Голубизну небосвода,Желтые платья осины,Капли росы на серебряныхНитях тугой паутины.Облако в зеркале озера,Серьги в ветвях бересклета.Нет, не жалеет художницаКрасок для бабьего лета.Только зима в снег сыпучийСкоро картину закроет.Белым
квадратом магическимВ раме окошко закроет.
«Славной маленькой девочке хочется спать…»
Славной маленькой девочке хочется спать.Просит сказку она перед сном рассказать:«Очень-очень давно, очень-преочень, Не было дня, не было ночи,И было серым-пресерым небо,Ведь солнца тогда совсем еще не было.И не было теплого яркого света,И было тоскливо от серого цвета.Волшебник придумал волшебные краскиИ приступил он к большой перекраске.Для неба взял краску он, но не простую,А выбрал любимую, голубую.И кисть заскользила по небу тугаяОт самой макушки до самого края.А брызги от кисти к Земле прикоснулисьИ незабудками обернулись.А краской другою, сливочно-нежноюВолшебник нанес облака белоснежные.А брызги от кисти сыпались росамиИ расцветали белыми розами.Краску смешал он желтую с красной,И получилось солнышко ясное.А брызги скакали, как желтые зайчики,И зацвели на траве одуванчики.И небо с тех пор бирюзу излучает,И с облаком солнце играет лучами.И желтыми звездами солнечных зайчиковСветятся в травах огни одуванчиков.И незабудки шепчутся с розами,И пахнет земля серебристыми росами.
«На очень большой высотище…»
На очень большой высотище,За очень большим облачищем,В огромной-огромной избищеЖивет пребольшой старичище.Большой-пребольшой старичищеЗадумал испечь пирожище.Смолол из сосулек мучищиТонн очень великие тыщи.Огромным-огромным ковшищемБерет он муку из мешищаИ сыплет в большое ведрище,Забыв про дырявое днище.Мука из большого ведрищаСтекает в большую дырищу.Разносится ветром-ветрищем,На нас выпадает снежищем.А глупый большей старичищеВсе сыплет и сыплет мучищуВ ведрище с огромной дырищей,И мы утопаем в снежище.
«В пушистый иней нарядила…»
В пушистый иней нарядилаЗима березу под окном.И ветви белые сверкаютПод легким ветром серебром.Береза, видно, приоделасьК поездке на дворцовый бал,И ждет, чтоб принц золотокудрыйК порогу экипаж прислал.И смотрит золушкой в восторгеНа приглашение в руке.В хрустальных туфельках готоваБежать по снегу налегке.Стучит взволнованно сердечко.– Когда же встреча, где же он?А он ведь здесь, а он ведь рядом —Раскидистый могучий клен.Весна придет, растопит иней,Капель затеет перезвон.Береза от зимы проснется,Серебряный забудет сон.И клен своей могучей кронойОт бурь березу оградит.Она же шепотом листочковС любовью поблагодарит.Соприкоснутся нежно кроныИ из ветвей венок совьют.И гимн весне, любви и светуДуэтом вместе запоют.
«Машет черемуха белой кистью…»
Машет черемуха белой кистью,Чуть горьковатый плывет аромат.Не для меня ли шепотом листьевВ сумраке ночи вопросы звучат?Все так таинственно, все зачарованно…Время находок или утрат?Все ожиданием околдовано,Только чуть горький плывет аромат.В сумраке зыбкой и призрачной ночиЗвон бубенца иль тревожный набат?Так почему же с привкусом горечиВетви черемух струят аромат.Под покрывалом ночного молчанияСердца открытого жаждущий взгляд.Так почему же с чуть горьким звучаниемВетви черемух струят аромат.Машет черемуха белою кистью,Манит меня толи в рай, толи в ад.Так отчего же в мелодии листьевЧуть горьковатые струны звучат?
«Ах, эта коварная дама Судьба…»
Ах, эта коварная дама Судьба!То ласково шепчет на ухо,То лучиком нежным щекочет глаза,А то нанесет оплеуху.То трелью заливистой в сердце звенитИ к солнцу, как птицу уносит.То грозным, тревожным набатом гудитИ в пропасть глубокую сбросит.То к шее котенком пушистым прильнет,То росным кропит ароматом.А то вдруг когтями за горло возьмет,Смеясь, обольет из ушата.Ах, эта капризная дама Судьба!Не знает, что делать со скукой.То волосы бережно в кудри завьет,А то намотает на руку.Ах, Ваша Светлейшая Милость Судьба!Пойду на предсмертный я ужас,Но трель соловьиную в сердце моемНе отнимайте, прошу Вас!
Александр Васюхин
г. Ногинск, Московская обл
Предзимье
Осенний дождь. О, сколько дум нелепых,Сокроет он искусно от чужихНе добрых глаз, что дай им Бог не слЕпы.А значит свет пускай пребудет в них.Льет целый день. Ах, право, это милоОставить зонт в прихожей на крючке.Без сожалений тело бросить мимоКрыльца, навеса, кровли и вообщеЛюбого из придуманных укрытий.Шагать по лужам. Нарезвившись в сласть,На краткий миг меняя ход событий,Всем телом ощутить былую страсть.Размок бульвар. На то она и осень,Чтоб вымыть то, что обелить пора.В Мир скелетонный проникает просиньПромозглого предзимья ноября.
Холодный май
К исходу мая будто ноябрит.Легла печаль, как не Земная кара.Простужен мир и вместе с ним хандритВишневый цвет безлюдного бульвара.Шалеет ветер небу в унисон.По переулкам просочилась сырость.Повис туман под синью вешних кронИ даже зелень трав угомонилась.
В тишине
Замкну входную дверь на два замкаИ тишиною наводню жилище.Не жду гостей. Электроцепь звонкаДо завтра разомкну. Согрею пищу.Искать не стану спичке черкаша,Не запалю единственную свечку,Когда в ночную высь глядит душаИ страхи сами прячутся за печку.
Поздняя осень
Промозгло. Сыро. В поле ни души.Задумчивость, ниспосланная свыше.День на пролёт смоль пО небу кружит.Скрипя калиткой, ветер шалый свищет.В дали пейзаж обрюзг и потемнел.И сгустками сопливится дорога.Под утро иней крошит всюду мел,Пока украдкой, робко, не надолго.Вода в реке светлеет день от дня.