Мясорубка

Райбер Влад

– Стойте вы! Он не сам! Голоса! Были голоса за стенкой! – я слишком разволновался, и объяснения получились не убедительными.

– Голоса слышал? Всё понятно! Бухай дальше! – офицер захлопнул папку и отвернулся.

Со мной никто не церемонился. И никто не слушал, потому что считали дегенератом, который просто спивается, как и все.

И тут я понял, насколько мы все беззащитны и уязвимы. Мы никому не нужны. Отношение к жизни потерянных людей – наплевательское. Знаю, что бы ответили на это полицейские: «Да вы и сами так относитесь

к своим жизням!».

Кто угодно может сюда прийти, подстроить смерть так, чтобы выглядело, будто человек сделал это сам и никому ничего за это не сделают. Никто просто не станет разбираться.

***

Я стал внимательным и чутким к любым изменениям. Мои соседи не замечали странностей. Умер кто-то? Помянем! А завтра забудем! Зачем долго помнить плохое…

Из-за бессонницы я увлёкся чтением. Никогда бы не подумал, что полюблю книги, а теперь наслаждался остросюжетными романами.

За стенкой у Фёдора с тех пор всегда было тихо. Другой сосед иногда устраивал музыкальные вечера. Я прозвал его «гитаристом», потому что не помнил настоящего имени.

В его квартире хлопнула дверь. Я подумал: друзья пришли, значит, сейчас возьмётся за инструмент. Но там происходило что-то другое. Гости шептали, словно боялись разбудить хозяина квартиры:

– Выпил наш подарочек. Спит, как мёртвый…

– На плиту его?

– Вы сначала киньте чего-нибудь на сковороду и посадим его на табуретку. Как будто он что-то жарил.

– Хитрюга ты.

– Сделаем всё как надо!

В этот раз было три голоса. Они собирались подстроить несчастный случай. Я уже набрал номер и шёпотом разговаривал с полицией. Просил срочно приехать, ведь здесь убивают человека…

Я не мог вмешаться без полицейских. Маньяки оставались в квартире, дожидаясь, когда человек умрёт. Они обсуждали это вслух.

А когда вооружённый наряд сломал дверь, в квартире уже никого из убийц не было. Там стоял дым и пахло жаренным мясом. Мой сосед пригорел лицом к электрической плите. На лбу вздулись волдыри, кожа на щеках обуглилась, плоть потрескалась.

Вот лежал бы я в пьяном угаре и не услышал бы, что происходило за стеной. Полицейские решили бы, что это несчастный случай. Алкоголики часто гибнут вот так.

Теперь мне поверили, ко мне прислушались.

– Эх, не додумался записать их голоса на телефон, – сожалел я.

– Вы не волнуйтесь, мы их найдём, – сказал полицейский, который ещё недавно обращался ко мне на «ты».

Наконец со мной разговаривали на равных и воспринимали мои слова всерьёз. Следователи были готовы пересмотреть старые дела, связанные с нашим домом. Ведь отсюда часто приходится выносить трупы. Оставалось надеяться, что серийных убийц быстро найдут и посадят.

Когда наряд уехал, на моём этаже собралась толпа соседей. Все хотели подробностей, им было интересно, что я знаю.

Меня засыпали вопросами: «О чём с тобой говорили менты?», «Фимку убили?», «Ты что-то услышал?», «Расскажи! Расскажи!».

Я лишь на секунду почувствовал себя важной персоной и героем детективного романа. И едва не начал трепаться, но прикусил язык. Я ведь теперь неуместный человек, который слишком много слышит и подмечает. А среди этих опухших рож могут стоять убийцы!

– Ничего не знаю, мужики. Он на плите сгорел. Следствие разберётся.

Я от них отвязался, но знал, что могу стать следующим. Мне надо было готовиться к тому, что теперь в мою квартиру кто-то придёт и попытается убить, как свидетеля.

Я ходил, смотрел по сторонам, ни с кем не разговаривал. Ловил на себе взгляды. В этот день мне особенно хотелось выпить, успокоить нервы, но я знал, что нельзя.

Смотрел на свой счётчик в приложении – уже пятнадцатые сутки. Самый долгий период без пьянства в моей жизни. Дальше тоже надо было действовать на трезвую голову. Не терять бдительность, подготовиться, если вдруг придут «гости».

Дверь я никому открывать не собирался. На случай, если придётся защищаться, свистнул топор из пожарного щита.

Ночью опять читал допоздна. Хоть и клонило в сон, я специально не ложился. Ловил каждый звук из подъезда. Шаги… Много людей. Такое не часто бывало на моём этаже.

Я сидел спокойно, однако пульс подскочил. К моей двери шла толпа. И в этом было что-то недоброе.

Голоса зашептали:

– Что с ним сделать?

– Не важно! Хоть на куски порежем, а потом прокрутим через мясорубку! Надо сделать так, чтобы он исчез и его не нашли.

Да это они обо мне! Я схватил телефон, но звонить было поздно. У них оказался ключ от моего замка. Дверь щёлкнула, и в квартиру влезла синяя дряблая рожа.

На вид мой типичный сосед – хронический запойник. А вёл он себя не как пьяный. Его движения и взгляд были уверенными и чёткими.

– Не смей входить! Вали отсюда! И вы тоже валите! Я полицию вызвал!

Забулдыга дразнил меня насмешливой улыбкой. Он шагнул через порог. За его спиной в подъезде стояли не меньше пяти таких же пьяниц со стажем.

Я тряс топором:

– Стой! Если хочешь жить!

Он шёл на меня, раскинув руки. Я собирался садануть ему по голове обухом, но оказалось, что держал топор «правильной стороной» и с большого размаха всадил ему лезвие прямо в лоб.

Его башка треснула на две половины. Поняв, что наделал, я отпустил орудие. Забулдыга стоял на ногах и рассматривал рукоять одним глазом – второй замер, как стеклянный…

Затем он, не шатаясь, обернулся на своих друзей на пороге и сказал:

– Сволочь! Голову мне разрубил!

– Убей ты его уже! – посоветовал ему кто-то.

Я так и обомлел от происходящего. Да кто они такие?!

Человек с топором во лбу опять обернулся ко мне, размял пальцы и начал подступать.

– Ты не дрыгайся! Лучше потерпи! Смерть приходит, как сон. С каждой секундой всё меньше больно, всё меньше страшно. Потерпи, я быстро тебя «усыплю», – он говорил, а губы его не шевелились.