На задворках галактики

Валидуда Александр Анатольевич

– Нормально, – заключил он.

– Водяра? – спросил Масканин.

– Да, откуда здесь водяра? – Бембетьев хмыкнул.

– Правильно, – майор разлил по первой. – Медицинский спирт. Разведённый пятьдесят на пятьдесят. Такая вот гидроколбаса.

– А на закусь что, курятина? – усмехнулся Бембетьев.

– Ну да, – кивнул майор, – со столовки с собой хрен что вынесешь, а сбегать в город – вообще дохлый номер. Поэтому, господа, только гидроколбаса с курятиной.

Масканин почесал нос, пытаясь врубиться. Бембетьев и Полудуб понимающе

переглянулись и похлопали его по плечу каждый со своей стороны.

– Это у нас со времён учёбы во владимирском пехотном, – объяснил Бембетьев. – Юнкера – народ не особо богатый, зачастую только водка из выпивки, да сигареты на закусь, если выпадет редкая возможность бухнуть после отбоя. Водка или самогон – гидроколбаса. Выпил, закурил – вот тебе и курятина.

– Понял, – Масканин улыбнулся. – И часто вы так?

– Не часто, но бывало, – ответил майор. – По крайней мере, в моё время.

– Да и в моё, – заметил Бембетьев, смотря на майора. – Ты меня не помнишь конечно, а мы на вас, на выпускной курс как на богов смотрели. Поэтому тебя я помню, ты нас ещё строевухой на плацу гонял.

– Было дело, да, – начал припоминать майор, проведя ладонью по стриженному под ноль затылку.

– А смысл в чём? – поинтересовался Масканин.

– Так в нашей альма-матер заведено, – ответил Бембетьев. – Каждый август выпускной курс обучает строевой обитуру, то есть уже зачисленных и сведённых в подразделения салаг, но ещё не принявших присягу. Традиция-с.

– Да-а… – протянул Масканин. – Гидроколбаса, говорите, с курятиной. Хэх! Обойдусь, пожалуй, без вашей курятины. А что за повод, кстати?

– Повод есть, Макс, – майор подмигнул. – Всамделешний. Письмецо я получил от жены, сегодня в столовке передали. Шло оно долго, пока туда-сюда, сам знаешь как оно бывает. Короче, рожает моя. Когда – точно не знаю, но если она не ошиблась, то примерно сегодня.

– Сын, дочь? – спросил Масканин.

– Надеюсь, сын. Хватит с меня девок. Фамилию продолжать надо, она у меня редкая. А то вдруг я последний Полудуб на свете? Ну, давайте, мужики, чтоб моя благополучно разродилась.

Кружки глухо лязгнули. Выпили залпом. Масканин жестом отказался от протянутой майором сигареты, затянул воздух через рукав.

– Последним быть никак не можешь, – заявил он. – Где-нибудь ещё Полудуб сыщется. Обязательно сыщется.

– Угу, – буркнул майор, затягиваясь, – примерно то же мне и наш коновал сказал. Мол, подумаешь, два пальца оттяпаю, от вас Полудубов не убудет. Это у него, засранца, шуточки такие.

– Гаврилов? – спросил Бембетьев.

– Гаврилов-Гаврилов, – закивал майор.

– На Гаврилова это похоже, мужик он языкастый. Юмор у него не для всех.

– В общем, пальцы резать я ему не дал. По одной фаланге – чёрт с ним, всё равно раздробило. А он мне: теперь не дуб, а полдуба точно осталось… Шутник, бля.

– Как ощущения? – посмотрел Бембетьев на укороченные пальцы майора.

– Хреново, – скривился тот,

разглядывая обрубки среднего и безымянного пальцев правой руки. – Никак не привыкну, что ногтей нет и постоянно кажется, что кончики пальцев свербят. Во, штука какая… Свербит, ноет то, чего нет…

– Между первой и второй, как говорится… – предложил Бембетьев, разливая.

– А ты шустрый парень, смотрю, – одобрил майор. – За боевое братство…

Выпили по второй. Масканин вновь занюхал рукавом, посматривая, как остальные жадно затягиваются.

– За братство – это хорошо, – сказал он, – только знаем мы вас, мотострелков. Что вы, что танкисты – один хрен. Сегодня здесь, завтра там.

– Во-во, – подхватил Бембетьев, – не то что завтра, а через пять минут вас и след простыл. Механизаторы войны, блин.

– Так, я не понял, – ухмыльнулся Полудуб, – это вы к чему?

– К чему, к чему… – Бембетьев окутался дымом, прикуривая новую сигарету. – Вон две недели назад, когда меня с Максом сюда доставили… Ваш двадцатый должен был на Даме идти. А в итоге? Понесла вас нелёгкая на участок соседней дивизии…

– Понятно, – майор докурил в три затяга, сплюнул и выбросил щелчком окурок. – Мы мобильные войска, куда начальство скажет, туда и прёмся. Обычное дело – с участка на участок прыгать, как блохи. Бывало так за ночь загоняют… А там под Даме нас к своим же танкистам из двадцать второго полка на взаимодействие бросили. Двадцать второй из нашей же дивизии…

– Вот я и говорю, – встрял Масканин, – рассчитываешь на вас, а кукиш с маслом в итоге. Кто там у нас справа стоял, Олег? Сто шестидесятая? – увидав кивок Бембетьева, продолжил: – Не могли что ли у соседей несколько батальонов для ваших танков взять?

– Много ты понимаешь, Максимка, – в миг посерьёзнел Полудуб. – Взять у простой махры батальоны? А заодно и артиллерию, и сапёров. Ну-ну. Ты пока поручик, вот станешь капитаном, сам докумекаешь. Ну сами, подумайте: во-первых, кто ж их по собственному желанию даст, батальоны эти? Во-вторых, стрелковые подразделения нихрена не способны грамотно взаимодействовать с танками, на то есть мы – моторизованная махра. Танки ведь не универсальное оружие, им защита и прикрытие нужно. Своя обученная пехота, своя артиллерия и свои спецы. А будь по-вашему, господа поручики, вклинились бы мы не далее трёх-пяти кэмэ. А вышло как?

– Знаем, – отмахнулся Бембетьев, – Грайфсвальд взят на третий день… Майор улыбнулся.

– По пятьдесят кэмэ в день средний темп продвижения. Там где мы с утра были, пехтура на следующий день добиралась.

– Замнём? – предложил Масканин. – Я бы лучше новую байку послушал.

– Ну, Макс, – майор повёл плечами, – я вроде бы все их порассказал.

– Все да не все, – не унялся Масканин. – Что-то там про забулдыгу-трясогуза, тот, что в центральном корпусе прохлаждается…

– А-а… – протянул майор. – Про забулдыгу, говоришь. Это я его так дразню. Слышал что ли?