На Запад
Шрифт:
– Можно ваш паспорт, – вежливо попросил меня сотрудник банка.
– Да, пожалуйста.
– Вы хотели бы обналичить этот чек?
– Да…
– А вы знаете, что он выписан на другого человека?
– Эээ… нет…
Откуда мне, мальчику из Сибири, было знать, как должен выглядеть чек и что в нем должно быть написано. Это был первый чек в моей жизни. Широко шагая и негодуя внутри себя, я шел обратно в ресторан. Фред, завидев меня издалека, распахнув двери, выбежал ко мне навстречу, готовясь к схватке, он все знал.
– Это не мое имя… Вы же знаете, как меня зовут…
Фред выдернул чек из моих рук:
– Стой здесь…
Через несколько минут он вернулся с исправленным чеком и, швырнув его мне, сказал:
– Если я тебя еще раз здесь увижу, я вызову полицию и не вздумай шутить со мной!
Я точно не знал, чего он испугался и почему был так зол на меня, но, видимо, сейчас такой грозный и в то же время жалкий, этот человек просто как зеркало отражал внутренний хаос, царивший в моем сердце.
VIII
Следующим местом работы стал парк развлечений «Веселый Роджер». Главной моей задачей было усадить, пристегнуть, включить, выключить, отстегнуть. Я курсировал между своими аттракционами: «стела», «сетка», паровозики, «вихрь», «дикая мышь» и вспоминал, как я тоже любил в детстве кататься на этих забавных средствах передвижения, и это волнующее ощущение, когда неведомая сила поднимает тебя вверх и опускает вниз. В нашей якобы взрослой повседневной жизни все эти горки остались, но мы к ним так привыкли, что, пытаясь взлететь всё выше, падаем всё ниже.
Свой наступивший день рождения я встретил здесь, среди детского смеха и ярких огней. Под вечер, когда натиск маленьких искателей приключений немного остыл, мы с Алёнушкой тоже впали в детство и получили свою порцию счастья, но как однажды кто-то выключил рубильник детства, так и сейчас.
Пришел новый день и «Веселый Роджер» перестал мне улыбаться. Я проработал около месяца, и на мое место, которое оказалось совсем не моим, возвращался законный представитель. Это был необъятных размеров молодой человек, не помню его имени, но думаю, имя Боб подойдет. Боб вернулся из отпуска, и вероятно, даже не заметив, вытолкнул меня обратно на обочину безработицы.
IX
«Не кочегары мы, не плотники…» – эта песня тоже часть моего детства. Мой отец, будучи строителем, пел ее на свой профессиональный праздник, стоя на сцене летнего амфитеатра советского прошлого. Само выступление я не видел, но в семейном фотоальбоме красовалась газетная вырезка с фотографией того времени. И вот сейчас, подходя к своему будущему месту работы, эта песня звучала в моей голове.
– Ола, амиго, где мне найти главного? – спросил я у маленького коренастого мексиканца. Он указал на временный передвижной офис и улыбнулся белыми зубами.
Главный, не отрываясь от чертежей, сказал:
– Ты знаешь, что это за работа? Ко мне приходили такие же студенты, как ты, но долго не задерживались…
Я начал говорить, что все знаю, что мой отец строитель, что я справлюсь…
Конец ознакомительного фрагмента.