Начальник Тишины

Автор неизвестен

Поднявшись на нужный этаж одного из сталинских десятиэтажных домов на Краснопресненской, Влас с силой надавил на серую кнопку звонка. За мощной железной дверью раздалась трель механического соловья. Отворила дверь худенькая женщина, лет сорока, миловидная, но с явными следами порока на лице. Десять лет заключения научили Власа видеть на лицах эти следы. "Ничего себе, красавица, - присвистнул про себя Влас, - и не брюнетка вовсе...".

– Не стесняйся, молодой человек, входи, - знакомым писклявым голосом пригласила женщина.
– Ты ведь Влас? Это ты

звонил по объявлению?

– Я, - ответил Влас и перешагнул порог.

В просторной прихожей царил полумрак. Кроме вешалки, там стоял маленький круглый столик и два стула. Над столом висела лампа с безвкусным бордовым абажуром, на стене - огромная фотокопия картины "Даная" в багетовой раме под бронзу.

– Садись, дружок, - развязно-игривым тоном предложила хозяйка, указывая на стул, и сама села к столу.

Влас повиновался. Будто заправская фокусница, женщина ловко извлекла из под столика фотоальбом и распахнула его.

– Выбирай. Ты каких любишь? Вот у нас Натали. А вот Леночка. Верочки сейчас нет, пропускаем, но зато посмотри, какая Анжелочка! Ты посмотри только, - говорила хозяйка листая перед носом Власа альбом с фотографиями.

Влас оттолкнул альбом и резко сказал:

– Каких я люблю, у вас нет. Слушай, подруга, что это за театр? Ты выдаешь себя в объявлении за чернобровую красавицу Василису Прекрасную, а на деле что? Посмотри на себя-то! Да еще суешь мне каких-то Анжелочек!

Влас встал и решительно направился к выходу.

– А, вот в чем дело, а-ха-ха-ха-ха, - закатилась женщина, приведя Власа в замешательство.

– Поняла, поняла, ха-ха-ха, ой не могу, - она даже прослезилась от смеха, - ты что, вчера на свет родился? Дай мне угадать: ты - поэт! Да? Или художник!
– торжествовала хозяйка.
– Садись, садись я тебе все объясню. Будет тебе и Василиса Прекрасная.

Влас нехотя вернулся к столу.

– Слушай, поэт. Я - мамаша. Повторяю, ма-ма-ша! Я не Василиса. А Василиса у нас и впрямь есть. Только, кроме нее, других таких василис тут чертова дюжина. Серьезные люди, а не такие поэты, как ты, это прекрасно понимают. Просто у твоей красавицы имя самое подходящее для рекламы, а реклама это что? Правильно, двигатель торговли! Забыл что ли, чему в институте учили? Да и сам посуди, не может же порядочная девушка со всеми подряд клиентами по телефону болтать, у нее дела поважнее, - мамаша подмигнула, - для таких разговорчиков я существую. Понял, поэт!?
– Она снова подмигнула и хлопнула Власа по плечу.
– Ну что, Василису хочешь? Валяй! Значит, объясняю: деньги мне, удовольствие тебе. Годится?

Мамаша достала сигарету и закурила, обдав Власа приторным дымом дорогих сигарет. Дрожащей рукой Влас вынул из кармана зеленый комок стодолларовой банкноты и поскорее бросил его на стол, чтобы мамаша не заметила дрожание рук. Женщина развернула сто долларов, бережно разгладила их, потом потрепала, потянула, посмотрела на свет и, одобряюще взглянув на Власа, объявила:

– Пойдет. Не фальшивые. Что, на все? Или сдачи дать?

– Сдачи не надо, - раздраженно пробурчал Влас.

– Ну вот и чудненько. Твои - два с половиной часа. Пойдем, - вставая, позвала мамаша.
– Приятного тебе отдыха. Ты к нам еще приходи. Наши девочки поэтов ох как любят, - и она кокетливо повела глазами.

Взяв Власа за руку, мамаша устремилась по длинному коридору.

"В прошлом огромная коммуналка была, а теперь они ее скупили под бедлам, - думал Влас оглядываясь по сторонам.
– Вон, сколько комнат: раз, два три, четыре, пять, шесть... Двери все обиты, как входные, для звукоизоляции...".

– Да ты не озирайся. У нас в это детское время почти никого не бывает. Только такие поэты, как ты. А люди солидные ближе к ночи заглядывают, - хихикнула мамаша.

Пройдя в самый конец коридора, она широко распахнула дверь и заталкивая Власа в комнату в очередной раз пошутила:

– Вот он, сказочный дворец нашей Василисы Прекрасной!

Дверь захлопнулась. 

Глава восьмая.

Милиционер

– Вы будете священник Понтий, в гражданской жизни Понтий Доримедонтович Копьев?
– обратился милиционер к спускавшемуся по ступенькам храма отцу Понтию.

– Я...
– опешил отец Понтий.
– А в чем, собственно, дело?

Милиционер улыбнулся, крутанул правой рукой черный лоснящийся ус и продолжал:

– Господин Копьев, дело в том, что мне необходимо срочно с вами поговорить по делу, имеющему прямое отношение к нашему ведомству.

Отец Понтий уныло вздохнул, подумав про себя: "Не достаточно ли сюрпризов на сегодняшний день? Еще мент какой-то странный. Усы, бородка. Что, им в милиции теперь разрешают не бриться, что ли? Прямо д’Артаньян какой-то. Хорошо, хоть Мила ушла раньше...".

– Ну что же, если вам угодно, господин милиционер, давайте пройдем в храм, в мою комнату, там и поговорим спокойно.

– Нет, святой отец, в храм мне невозможно. У меня оружие и вообще... Не мне вам церковный устав преподавать. В храм ведь нельзя с оружием входить.

– Что же вы предлагаете?

– Я вас провожу. Вы на машине?

– Да. Она у меня тут через два двора запаркована.

– Вот и пойдемте, а по дороге поговорим.

Отец Понтий замялся:

– Простите... Хотелось бы все-таки... Я ведь вас первый раз вижу. Понимаете?

– Понимаю, - саркастически улыбнувшись, ответил милиционер и распахнул перед самым лицом отца Понтия удостоверение.

Отец Понтий ознакомился с должностью и офицерским чином милиционера, потом внимательно сличил фотографию с внешностью стоявшего перед ним. "Действительно, он", - подытожил отец Понтий.

– Как будто все в порядке. Слушаю вас внимательно.

Милиционер спрятал удостоверение, и они пошли.