Наномашины, первоклашка! Том 4
Шрифт:
Все засмеялись, Морозов не среагировал. Он знал что делает и на что идёт.
Моё дыхание приходило в норму. Я продолжал сидеть и смотреть в ринг, в то место, куда только что свалился как мешок с фекалиями. На моём лице ноль эмоций. Зато в голове…
Но тут я вижу, как подходит тень. Задираю голову. Дедушка.
— Как ты, Миша? — спросил Всеволод, — Нехило тебе прилетело.
— … — я поджал трусящиеся губы.
— Сильно больно? Морозов какой-то неуравнове…
— Обидно, — прошептал я.
— А?
— Обидно. Мне очень… обидно, — сжал я кулаки, со стыдом смотря в пол, — Я проиграл. Меня вырубили. Я впервые проиграл! За всю жизнь! Впервые! Я проиграл, деда! Я… проиграл!
Впервые… это впервые, когда у меня чёткое бескомпромиссное поражение. Здесь не «но», здесь проигрыш. Всё. Точка.
Впервые.
От своего ровесника.
Сегодня днём я говорил, что у Ярославцева на дуэли ВООБЩЕ не было шансов. Но жизнь поставила меня на место.
Сейчас «Ярославцев» — это я.
— Обидно, что пропустил? — спросил Всеволод.
— Да!
— Тогда не пропускай, — со вздохом распрямился дед.
Я поднимаю снова на него голову. Ни капли шутки или жалости на его лице.
— Ты серъёзно?.., — спрашиваю.
— Да. Не нравится пропускать и падать — учись не пропускать, и не будешь падать. Вот и весь секрет. А будешь плакаться — так и продолжишь.
И, развернувшись, он пошёл с ринга, оставляя меня здесь одного.
Я огляделся. Никого рядом нет. Все давно отошли, не желая со мной нянчиться и возиться. Я сам по себе, и жалости остальных я не заслуживаю, ведь поражения — это то, с чем они воюют каждый день.
Никто меня не пожалеет. Не умер? Ну и славно.
— Чёрт… — что-то во мне разгорается, — Чёрт… чёрт! — лицо дёргается, и начинаю быстро дышать, — Ыа-а-а… А-а-а-а! — рычу сквозь зубы, ударяя по своей же щеке, — Твою мать! А-А-А-А! — снова бью по щеке, — ЫА-А-А-А-А! А?-?А-?А-?А?-А?-?А?!
Я ору. Ору во всё горло, от огромной, ПОЛЫХАЮЩЕЙ ЯРОСТИ!
Я бью кулаком по полу, и резкий приток адреналина глушит всю боль, позволяя мне подскочить на ноги! От моего крика люди останавливаются и поворачиваются, и я выслеживаю Леонида.
— МОРОЗОВ! — я указываю на него, — Радуйся пока можешь, сволочь! Скоро ты. Будешь. Лежать. ЗДЕСЬ! — указываю на пол, — Фиг я ещё раз так позорно проиграю! Всем вам! Вы слышите?! ВЫ САМИ ВИНОВАТЫ, ЧТО РОДИЛИСЬ В ОДНО ВРЕМЯ СО МНОЙ!
— Кайзер… ты отбитый?
— ДА!
Морозов хмыкнул.
ЫА-А-А-А-А! ЯРОСТЬ! ЗЛОСТЬ! ГНЕВ! Я СЛИШКОМ ЗОЛ, ЧТОБЫ СДАВАТЬСЯ!
«Рой автоматом сохраняй все тренировочные дни и готовь симуляции всех спаррингов»
«Принято»
Гнев пылает! Я зол. Я в ярости.
Но на себя.
Увалень. Мелкий неуч. Позорище перерождённого рода. И знаете что?!
В гробу я вертел такую слабость! Нафиг её! Слышишь,
Я не буду слабым. Я всех переиграю.
Я.
Не.
Буду.
СЛАБЫМ!
«Пользователь. Гнев эволюционирует»
* * *
В то же время. Тренерская комната.
Всеволод сидел с друзьями, с которыми уже успел помириться. Все они смотрели в окно, выходящее на зал.
— Что думаете? — спросил Всеволод.
— Если без учёта возраста — обычный ребёнок. Наглый и неумеха. Но выносливый и настырный. Ты говоришь, что Михаэль гений, но… мы будем честны, Сева — он обычный ребёнок. Он вообще в бою ничего не сделал! Может он талантлив, но точно не…
— Нет. Нет-нет, вы не понимаете, — прошептал Всеволод, глядя на уходящего внука, — Он и при мне ничего феноменального не показывал. Ну… опуская некоторые моменты. В теннис он не умел, в картах проигрывал, а недавно даже топором толком махать не мог. Всё что его попросишь — всё сквозь руки. Как у ребёнка! — почему-то радовался он, — Но меня ужасает… как он развивается. Какие… секреты он прячет.
— Поясни? — переглянулись друзья.
— Его скорость адаптации и обучения за гранью. Он ничего не умеет, но учится этому моментально, будто в сутках у него сорок часов. Меня пугает его… скорость развития. Его потенциал. Я не вижу в нём дна. Я не понимаю, где его пределы, — он коснулся стекла, — Мне кажется потенциал Михаэля… безграничен.
— Сев, а разве он… не слишком злой и неуравновешенный для человека с безграничным потенциалом?
— В том и проблема, друг… в том и проблема.
Глава 12
— Миш, чо с твоей мордой?.., — спросил меня Максим в столовой, — Раньше ты так на Морозова не смотрел.
Я сжимал ложку с вилкой и неотрывно, с очень… ОЧЕНЬ яростной мордой смотрел на брюнета. Тот стоял в столовке и с аппетитом рассматривал булки и соки.
— Я прогрызу ему мозг… — процедил я.
— Блин ну… ок.
— И вообще, Максим, — с такой же мордой поворачиваюсь на друга, — Я буду силён! И я хочу, чтобы ты тоже был! Мы должны заниматься вместе! Мы — команда!
— Ладно…
— И мы должны ходить в гости и бить друг другу морды!
— Д-да что тебе надо?.., — захныкал он, запихивая в себя котлетку.
Я решил пока не мучать друга и продолжил рассматривать Морозова. Что, сволочь мелкая, отомстил мне? Отыгрался за поражение? Свёл до ничьей, до один-один? Ничё… ничё… поглядим потом.
Мама однажды сказала такую фразу: «Сынок, ты такой гений блин-капец! И это ты себе ещё ничему не посвящал толком! Хорошо, что мозгами ты не в меня, эх».