Шрифт:
Беги, иди, ползи к мечте
Свидание - это слово для девушки звучит как музыка.
Я же очень надеялась, что оно пройдет быстро и желательно безболезненно для моей психики.
Очередной “хороший мальчик”, просватанный на этот раз бабушкой. Внук близкой подруги сестры жены брата. Вроде это звучало как-то так. Я запуталась в генеалогических ветках уже на сестре. Потому остальное слушала обреченно, считая голубей на тротуаре. Шел обеденный перерыв, который переживала в ближайшем сквере. В такую погода,
– Да-а-а, бабуль, - я бросила голубям еще кусок булки, - да, я понимаю, что жить одной в двадцать пять просто ужасно. Ага, и я просто вышедшая в расход старая кошелка, потому ты благородно поставляешь мне рыцарей. Что ты, я не издеваюсь. Ну… ай!
Бабушка проорала в телефон, что дала мой номер некоему Марату, так как желает дождаться правнуков. С ее то упрямством - дождется.
Скинула остатки булки голубям, те радостно заурчали, набросили как… стая голодных тигров.
– Слышали, да?
– спросила у них.
– И работа у меня дурная, и детей нет, и вообще я старая дева с дурью в голове. Это краткий перечень переживаний бабули. Хм, кто ж там на меня, красивую, польстился.
На самом деле, я тоже хочу любви. Жаль только, что она меня не сильно хочет.
Поплелась назад в офис, глядя как солнце играет на поверхности луж, на мокрой зелени. С утра прошла гроза, теперь воздух пах свежестью и куда-то делась вся городская пыль. Наш офис находился в старой части города, в двухэтажном старинном здании. На втором этаже. Говорят, по ночам тут можно увидеть призрака. Врут, наверное. Какой призрак выдержит круглосуточное дикое движение под боком. А наши окна выходят аккурат на проспект. По ночам нам в офис вечно светят фонари, а мимо проносятся машины.
– Кристина!
Млять, сходила за хлебушком, как говорится. Не успела войти в прохладный холл, где висел старинный телефон и стояло ободранное чучело волка, как меня перехватили.
– Кристина, где статья про быстрые диеты для отпуска?
– У вас на почте.
– ответила я милым голосом.
– Вот прямо перед обедом отправила, срок в срок.
Редактор нашего отдела смерила меня колючим взглядом. От него всем хотелось ежиться. Голубые глаза в обрамлении мелких морщин точно просвечивали насквозь. Кажется, Изабелла Владимировна, догадывалась о моей мечте, к которой я шла всю зиму и весну.
Я хотела перебраться в редакцию про известных личностей. Моя мания, моя мечта - брать интервью у известных людей, искать информацию о них. Речь не только об актерах или певцах. Наш журнал “Braselet” брал интервью у известных врачей и летчиков, у тех, кто стоял за охрану природы, у космонавтов.
Основали журнал двое братьев-близнецов. Достаточно давно. И до сих пор все шло хорошо, хотя в последнее время по офису бродили шепотки, что продажи упали. Нужно было что-то яркое и то, чего нет у остальных журналов. Все ломали головы. Каждый втайне надеялся, что вот именно он станет тем, кто выведет журнал на новый уровень.
Я не надеялась. Я была уверена.
–
Голос Изабеллы вернул в суровую реальность. Где за окном вовсю резвился первый день лета. Я почесала голову чучела, полысевшую от прикосновений. Бедный волк, знал бы он где будет стоять.
– Посмотрите в спаме, Изабелла Владимировна. Почему-то мои письма часто оказываются там.
Смерив меня недоверчивым взглядом, мой главный редактор прошла дальше по коридору. Я проводила ее взглядом и… пошла к Роману.
Роман как раз руководил отделом “Знаменитые лица”. Под его началом работали трое редакторов. Но одна на днях ушла в декрет. А нового еще не нашли.
Возле двери его кабинета я собрала всю свою наглость, волю и смелость. После чего постучала. Стук вышел нервный. Табличка на двери ехидно подмигнула надписью “Смирнов Р.М.”
– Ну!
– послышался голос, резкий и деловой.
Так может говорить только очень занятый человек. Каким Роман Миронович и был. Если честно, я даже не в курсе, сколько ему лет. Сорок? Тридцать? Пятьдесят? Мужчина без возраста, в извечных джинсах и не менее извечной светлой рубашке. Хвост из длинных светлых волос, легкая щетина и очки в модной оправе - вот вам и облик Романа. Подчиненные его обожали. Любое замечание исправлялось сразу, а еще он умел слушать. И если был не прав, то умел извиниться.
Короче, я безумно хотела перейти к нему в редакцию.
– Ты кто?
– уставился на меня Роман.
Перед ним стоял ноутбук, экран компьютера и планшет. Плюс из телефона доносился чей-то голос. Покосившись на стол, мужчина буркнул:
– Перезвоню.
После чего вновь поднял на меня взгляд. Его кабинет - смесь хаоса и художественной красоты. Со стены на меня таращилась африканская или чья-то там маска, с потолка свисал огромный паук с красными глазами. И постеры, много постеров, фотографий.
– Я слушаю.
– Роман Миронович, я хочу к вам отдел.
– Все хотят.
– кивнул мужчина.
– Из какого отдела хочешь дезертировать?
– Питание и здоровье.
– вздохнула я.
– Хочу с людьми, а не с диетами работать.
– О, как.
Роман покрутил в руках перо с золотым кончиком. Явно какой-то подарок.
– Ну хорошо, а что ты можешь предложить моей редакции? С людьми ведь работать надо, ключики находить. Это не диеты в Интернете искать, или по бабушкиным справочникам. Рецепт зелья из манго на тебя не наорет. А салат из одуванчиков капризничать не будет…
– Я возьму интервью у Дамиана Вольфа.
Роман прервал тираду на полуслове. Да, я выложила козырь!
– Как?
– поинтересовался собеседник.
– Как ты это сделаешь? Он твой потерянный в детстве брат? Вы учились вместе? Вы тайные любовники?
– Я нахальная и упорная. К тому же мои родители живут в Мванзе, это не так далеко от его заповедника. Они давно зовут меня приехать погостить, у меня есть виза и через неделю начинается отпуск.
– О, как.
– хмыкнул Роман.
– Все продумала и пришла?