Назад в СССР: Браконьер
Шрифт:
— Да это само собой. Все и так знают, не первый год в тайге живем. Я уже дал команду Григорию Денисову, тот все организует.
— Гришке? Оболтусу этому? — возмутился лесник, неопределенно махнув рукой. — А никого потолковее не нашлось? Он же только языком трепать умеет.
— Да ты что, Иванович? — удивился председатель. — Он в прошлый раз вернулся с богатой добычей. Волчьих шкур приволок. Историю рассказывал, как на стаю голодных волков напоролись. Те на стойбище охотников из северного поселка напали, так он один выжил и едва ноги унес.
— Да ты что? —
— Помню, — усмехнулся Тимофей Александрович. — Скверная история.
Вскоре мы попрощались и покинув здание сельсовета, вышли на улицу.
— Я тут что подумал… — пробормотал я. — Раз этот медведь за мной увязался, значит, я и виноват.
— Ни в чем ты не виноват! — заявил Матвей. — Медведь это дикий и непредсказуемый зверь. Что ему могло в голову прийти, одному богу известно. Значит, вот как мы поступим… Сейчас сходим к Кудасовым, осмотрим все и определим, в каком направлении косолапый ушел. Наверняка, раз собаку задрал, придет еще раз, только уже за человеком. Теперь так и будет ходить вокруг поселка и нападать при удачной возможности.
Участок охотника Кудасова находился на самой окраине Соболевки, рядом с ним проходила сквозная дорога, ведущая в город. В какой именно город я уточнять не стал, но Матвей вскользь упомянул, что два раза в неделю оттуда приезжает машина с продуктами для жителей. Возят хлеб, консервы, овощи и крупу. Иногда, когда дороги заносит снегом, прилетает вертолет и привозит почту.
Пока мы шли, я заметил, что с другой стороны поселка в нашу сторону двигаются два человека, один крупный, под два метра ростом и без оружия. А второй явно моложе, но с зачехленным ружьем за спиной. Что-то в походке здоровяка было не так.
Так уж получилось, что я немного отстал, поправляя сапоги, а лесник чуть вышел вперед и первым поравнялся с ними.
— Дядь Матвей, как здоровье? — издалека поинтересовался тот, что шел первым. Голос веселый, даже какой-то слегка нагловатый. — Как звери твои?
— Гришка, чего это тебя мое здоровье так волновать начало? — парировал лесник, поравнявшись с молодым. Видимо он хорошо знал, кто перед ним и тот явно не пользовался уважением у старика. — Штаны-то подтяни, охотник!
Гриша схватился за штаны, но быстро сообразил, что с ними все в порядке.
— Просто дело такое… — ухмыльнулся он. — Ночью медведь приходил, мало ли…
Когда я подошел ближе, Гришка не обратил на меня никакого внимания, зато второй неожиданно вытаращился на меня так, будто привидение увидел.
— Ты… Ты… — залопотал он одно и то же, тыча в меня толстым как сосиска пальцем.
Лицо у него побледнело, глаза навыкате. Ну точно, с головой не в порядке.
— Эй, Лешка ты чего дуралей?! — изумился лесник, глядя на него с недоумением. — Сбрендил, что ли? Перестань в человека пальцами тыкать!
Но тот словно не слышал.
— Ты… Тебя же убили! — он продолжал смотреть на меня вытаращенными от страха глазами. — Убили. Убили.
Повисла
— Ты чего мелешь, дурья твоя башка? — громко возмутился Матвей Иванович. — Перед тобой живой человек стоит, не видишь, что ли?! У-у! А ну пошел прочь! Гришка, уведи его.
Молодой охотник отреагировал нормально.
— Гриша, Гриша… Я видел, он мертвый был. Видел. Видел же, — затараторил Лешка.
— Ну все, все идем, — на лице у его напарника повисла недовольная гримаса. Он резко ухватил Лешу за локоть и потащил в сторону. — Чего ты, в самом деле?
Конечно, выглядело это так, будто Моська пытается тащить слона. Но, к моему удивлению, здоровяк вдруг вырвался, попятился, а затем развернувшись, дал деру. Да еще так быстро, словно марафонец.
Денисов молча последовал за ним, качая головой.
— Это что такое было? — усмехнувшись, поинтересовался я. — Сумасшедший?
— А-а, не обращай внимания, — отмахнулся старик. — Это Лешка Вязовскин, с головой у него проблема. В детстве на него кабан напал, так он так испугался, что разум и помутился. Теперь чудит, хотя сам по себе спокойный и молчаливый. Бывает, бормочет что-то, но сам руками машет. Кстати, он тоже у Снегирева был, его носильщиком иногда берут. На полставки.
— Этого носильщиком?
— Ну а что поделать, жить же как-то надо? — пожал плечами лесник. — Ладно, пошли уже.
— Чего это он так на меня уставился? Бормотал, будто бы меня убили. Что за чушь?
— Не зацикливайся, Женька, — поторопил меня егерь. — Идем. Что с больного человека взять?
Конечно, может у него и не все дома. Но почему-то странности начались именно в тот момент, когда Вязовскин увидел мое лицо. И это не спроста.
— Как ты сказал, носильщиком его берут?
— Ну да. С разными охотниками ходил, а потом к Снегиреву прибился, вещи у них иногда таскает. Он хоть на голову слабый, зато здоровья в нем на двоих хватит. И проблем от него никогда не было.
— Понятно. Слушай, ты говорил, что расскажешь про этого Снегирева. Кто это вообще такой?
— Да нечего особо рассказывать. В прошлом охотник, промысловик, — спокойно ответил он, продолжая идти. — Точнее, браконьер. Человек хоть и опытный, но противный. Было время, хотел на место председателя сельсовета попасть, но не получилось у него. Сначала стреляет, потом думает. Зато при деньгах. Сколотил себе небольшую группу и с ней ходил в тайгу, обычно на месяц или даже больше.
— И где он сейчас?
— Здесь, в Соболевке.
Дальше мы шли молча. Позднее собирался расспросить егеря побольше. Заодно переваривал в голове услышанное. Мне определенно нужно увидеться с этим Снегиревым — наверняка он прольет свет на то, кем был мой реципиент? Должны же на меня быть хоть какие-то документы?! И еще этот Вязовскин… Твердит, что меня убили. Черт возьми, что же произошло в том выходе?!
Я поставил себе отметку попробовать поговорить со слабоумным. Вдруг тот возьмет себя в руки и расскажет то, что ему известно?