Не моя жена
Шрифт:
– Ты придумала, как меня порадовать? – Его губы омерзительно влажно скользят по моей шее поцелуями.
– Я очень испугалась, – сдавлено шепчу в ответ. – просто плакала. Так устала… Прости меня, любимый.
Я уже очень хорошо знаю, когда и за что нужно просить прощения. Если коротко-то всегда, когда Игорь считает, что я не права. Или опоздала, или не то сказала, или…
– Простить? Снова? – Муж хмыкает и спускает бретели моей маечки вниз по плечам. – Я хочу видеть больше уважения к себе, Тая, – он обхватывает пальцами мой подбородок и резко разворачивает к себе. –
– Нет… – мой голос панически ломается.
Сердце начинает лупить рёбра.
– Нет? – Голос Игоря опасно тяжелеет и повышается. – Ты перепутала ответ?
– Да, любимый, – мои плечи сникают, и я обреченно выдыхаю.
– Вот и умница, – он больно дергает меня за волосы и впивается коротким, жестким поцелуем в губы. – Давай, готовься. Я скоро вернусь.
На несколько секунд мне становится тяжело дышать. Снова. И может быть, кому-то со стороны, любимая игра моего мужа покажется совершенно неоскорбительной, а даже милой. Но для меня это – самое настоящее издевательство и макание в грязь.
Горячие волны подкатывают к щекам, по лбу проступает пот. Мне кажется, что я скоро начну впадать в панические атаки, хотя раньше никогда их не испытывала.
На мягких коленях я захожу в спальню и вижу своё отражение в большом зеркале гардероба. Мне хочется чем-нибудь в него кинуть. Чтобы кругом были осколки, треш, моя кровь, и чтобы убираться всю ночь… Но за стенкой спит мой сын, и я ничего не могу.
Поэтому, словно шарнирная кукла, подхожу к шкафу и снимаю с себя одежду, стараясь не смотреть в отражение. Что я там увижу? Располневшие после родов талию и бёдра? Растяжки по низу живота? Разве что грудь стала пышнее и из скромной двоечки превратилась в полную тройку.
Беру расческу с туалетного столика, и мой взгляд непроизвольно скользит к единственному предмету, который желает видеть на мне мой муж. Диадема. Очень красивая, тяжелая и нисколько не потерявшая свой вид за шесть лет. Если бы не этот чертов конкурс красоты, и не победа в нем, я бы сейчас уже спокойно закончила МГИМО… Да, видимо, я была когда-то красивой. Часто улыбалась, смеялась, а теперь даже уголки моих губ упорно смотрят только вниз, как у печального клоуна.
Игорь много раз говорил мне, что после того, как увидел тогда меня на сцене, больше не мог ни о ком думать. А что сделала я? Я, как ненормальная, влюбилась в его лучшего друга Мишу. Но ему было это совершенно не нужно. Миша уже был одержим гонками… ночными. Вот такой у нас вышел любовный квадрат. Чёрный по итогу.
Я опускаюсь на пуфик и веду массажной расчёской по длинным волосам. Игорь очень любит мои волосы. Когда они рассыпаются белым золотом между его пальцами, или когда он наматывает их на кулак, превращая меня в безвольную марионетку, и берет меня сзади.
Осталось чуть-чуть. Я повторяю это себе, как мантру и остервенело продолжаю раздирать спутавшиеся пряди.
Дверь за моей спиной открывается, и я замираю, будто кролик от резкого звука.
– Продолжай, Тая, – велит давяще Игорь и подходит ко мне сзади.
Я
Руки Игоря скользят по моим голым плечам.
– Какая ты красивая, малышка… – он говорит с придыханием, и я знаю, что это правда. Его страсть ко мне переросла во что-то нездоровое. – Ты по мне соскучилась?
– Да… – роняю отрешенно.
На мою голову ложится диадема.
И я дергаюсь, потому что сегодня Игорь вдавливает в мою голову ее так сильно, что зубчики царапают кожу под волосами.
Он отходит и ложится на кровать. Я понимаю это по характерному скрипу.
– Иди ко мне, малышка…
Послушно встаю, разворачиваюсь лицом к кровати и вдруг понимаю, что сейчас умру. Но больше не могу идти сама.
– Иди ко мне, Тая… – тяжелеет голос мужа.
Делаю шаг. Ещё. И просто молюсь, чтобы случился какой-нибудь треш. Потоп, упала люстра, позвонила его мама или я упала в обморок… но ничего не происходит.
– Хочу твой рот, малышка, – Игорь поднимается на подушки выше, а я становлюсь коленями на кровать.
Делаю несколько глубоких вдохов и…
– Мама! Мамочка! – Из-за стенки начинают доноситься детские рыдания.
Игорь кривится.
– Накинь халат и сходи, – кивает головой.
И я не иду, я бегу в детскую, мысленно благодаря какой-то страшный детский сон. Господи, до чего я докатилась.
Глава 4. Встречи
Раннее утро приятно холодит потную кожу. Провожу на старом школьном стадионе спарринг «с тенью» и бегу три километра. Копейки, конечно, но больше просто пока опасаюсь.
«Ещё один круг» – даю себе установку, – «и во двор на брусья».
Обезболивающее ещё не отпустило, поэтому выложиться нужно на максимум, а уж помирать потом буду. Меня зверски бесит, что тело меня не слушается. Точнее не так. Меня не устраивает скорость его реакции. Я понимаю, что у обычного человека нету и такой. Но она ему и не нужна. Чтобы выигрывать на ринге, это должны быть тысячные доли секунды.
Вот за это я и не люблю таблетки. После них, будто пьяный.
Завершаю круг, отвязываю с пояса спортивную кофту и надеваю, чтобы не студить мышцы. Неожиданно в районе капюшона ощущаю запах женских духов. Такой, немного терпкий, но не сладкий. Приятный… Вдыхаю его в разгоряченные от бега легкие, пока не начинает кружиться голова, а тело не даёт ответку в виде мощного всплеска тестостерона.
«И тебе доброе утро, загадочная соседка.» – Хмыкаю и поправляю штаны в паху. Когда вещь мою пометить то успела?
А пофигу! Мысли неконтролируемо уплывают, рисуя образ девушки. Зацепила, да. И духи ее тут совершенно не при чем. Мне нужен был просто повод. Разрешение фантазировать о чужой женщине.
Интересно, во сколько она просыпается? Учится или работает? Пьёт чай или кофе? Какое предпочитает нижнее белье? Хочется подгадать время и столкнуться с ней ещё раз.
«Так, стоп! Тебе зачем?» – Торможу сам себя. – «Чтобы просто переспать?»