Недетские игры
Шрифт:
— Одного братца, значит, решила сменить на другого? — со смешком.
— Я знаю, что выглядит не очень, просто…
— Оль, вот оно тебе надо? Эта семейка и так у тебя кровь литрами жрала. Куда еще-то?
Может быть, она и права.
— Правильно сделала, что проигнорила его. Ну поцеловались и поцеловались, подумаешь. Забей и живи дальше. Сама знаешь, что Кирюша тот еще потаскун. Что в школе, что сейчас. У них это семейное, — заключает деловито и просит еще один напиток. Теперь уже молочный коктейль.
Наблюдаю за тем,
Не то чтобы я ждала поддержки, но, видимо, явно не критики.
— Все нормально? — интересуется, заглядывая мне в глаза.
— Да, — улыбаюсь. — Лучше расскажи, как у тебя дела с твоим шефом?
— О, там просто непробиваемый тип…
Мы сидим в кафе почти час. Обсуждаем насущное, расходимся на вполне позитивной ноте. Хотя Риткины слова в отношении Кирилла, конечно, засели на подкорку. И скребут, скребут. Даже немного обидно.
Нет, дело, конечно, во мне. Это же я не умею выбирать мужиков. Комедия какая-то и правда. Сначала один Бушманов, теперь другой.
Не понимаю, когда я начала думать про Кирилла и почему он вдруг так меня волнует.
И правда, подумаешь, поцелуй…
Но нет же, я себе душу по капле выжираю. Снова.
Вообще, Кирилл никогда не относился ко мне плохо, ну, за исключением той странной травли в школе, и то потом до меня дошло, что это он так к себе внимание привлекал.
Я всегда подозревала, что нравилась ему. Ну потому, что таким заботливым, каким он был, незаинтересованные парни просто не бывают. Он меня на все дни рождения первым поздравлял, писал постоянно, пару раз вступался за меня. После того, как из армии пришел.
Я тогда уже с Олегом жила, говорила ему, что два парня из параллели ко мне активно клеятся и слов вообще не понимают. Но Олег лишь отшучивался либо кормил завтраками. Он тогда только начал активно самостоятельно работать не как отцовский стажер. Так что до моих мирских проблем дела ему особо не было.
Но, даже несмотря на все это, я намеренно Кира либо игнорировала, либо на нем же и срывалась. Намеренно отгораживалась, потому что боялась проблем с Олегом. Он и так не раз в пылу ссоры почему-то приплетал своего брата. Не хотелось давать еще больше почвы для таких вот выкриков.
Перебегаю дорогу слегка не в положенном месте и резко замираю. Останавливаюсь как вкопанная, так, что идущий позади меня человек даже врезается в спину.
— Простите, — бормочу, отшатываясь в сторону.
Все, что я только что прокрутила в голове, прошлое. Далекое и не имеющее ничего общего с настоящим.
Я понятия не имею, что и как сложится, и изменилось ли отношение Кирилла ко мне… Хотя, судя по событиям последних дней, не очень. Но разве он заслуживает к себе такого отношения? Я снова делаю все как раньше. Отпинываю его от себя, а потом сама же строю из себя жертву.
Достаю из сумки телефон и уверенно нажимаю
Пару секунд смотрю на бегущие по экрану цифры и прикладываю телефон к уху.
Слушаю гудки. Кирилл не берет трубку, а потом вообще скидывает.
Занят? Если занят, то точно скинет повторно, а если нет…
Снова перезваниваю и нарываюсь на вполне такое грубое:
— Что-то срочное?
— Привет. А ты работаешь в отделении, которое недалеко от дома? — прикусываю нижнюю губу.
— Чего?
— У дома? — переспрашиваю, но уже менее уверенно.
— Нет, на Ерофеева, — отвечает довольно прохладно. Я бы сказала, небрежно.
— Хорошо, — киваю и отключаюсь. Бросаю взгляд через дорогу. Если я не ошибаюсь, то, когда сюда ехала, видела сетевое кафе с отличными бизнес-ланчами. Пару раз заказывала оттуда доставку.
Кирилл, к счастью, не перезванивает.
Обратно перехожу дорогу теперь уже по пешеходному переходу и на зеленый. Внутри появляется уверенность, такая маленькая, еще совсем не окрепшая, но сейчас мне хватит и ее.
Мне нужно извиниться перед Кириллом, и лучше не по телефону.
Забираю заказ навынос, но перед этим прошу упаковать все это в пакет с ручками. Пока девушка перекладывает контейнеры в другой пакет, вызываю такси.
Машина приезжает за три минуты, а еще за десять привозит меня на улицу Ерофеева. Здесь одно отделение полиции, поэтому таксист притормаживает практически у шлагбаума.
Благодарю водителя и выскальзываю на улицу. Вот теперь становится немного боязно.
Тяну ручку массивной железной двери на себя и почти сразу попадаю в достаточно просторное, но темное помещение. Передо мной красуется стекло, над которым красными буквами написано: «Дежурная часть».
По правую сторону стоит турникет.
— Здравствуйте, — обращаюсь к мужчине, сидящему за этим стеклом, — мне нужен Бушманов Кирилл Константинович.
Жаль, что звания не знаю…
— Повестку.
— Я по личному… делу, — немного краснею.
Мужичок оценивающе оглядывает меня с головы до пояса и снимает трубку.
— Бушманов, тут к тебе, по личному вопросу. Гражданка… — смотрит на меня.
— Грицай. Ольга Грицай, — тараторю, потому что стены этого места так сильно давят.
— Ага. Понял, — мужчина кладет трубку. — Присядьте, сейчас подойдет.
— Спасибо, — киваю и отхожу в сторонку.
Входная дверь открывается, и в отделение заводят какого-то пьяного мужика. Зрелище не очень…
— Ты чего пришла? — голос Кира за спиной оказывается неожиданностью, и я вздрагиваю. Скорее, все еще находясь под впечатлением от только что увиденной картинки.
— Я, — поворачиваюсь к нему. — Извини, телефон на беззвучном был. Я час назад проснулась…
— Оль, давай без вранья, ладно? Я все понял, — отвечает без эмоций. Ну, может быть, немного устало.