NEON, Лизоркина Вера Викторовна

NEON

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

Вступление, которое адресовано тебе. Дорогой мой друг,в твоих руках невеликий труднедавних лет, который я скомпоновалаи разукрасила.Во время создания этих произведений я работала стюардессой, много гуляла, мало спала, смотрела фильмы на телефоне в наушниках, часто фотографировала и размышляла.Из отрезка моей жизни и некоторых домыслов родились стихи.

Наверное, многое тебе будет знакомо и близко.Наконец-то порапоказать тебе в полной мере мою душу.Буду рада обнять тебя строками стихов и линиями иллюстраций.Лизоркина Вера2023

И снова хочется туда,Где мне не снятся города,Где много улиц и домов,Где все понятно мне без слов,В котором вечно что-то ищешь,В котором постоянно пишешь,В котором море, скалы, дюны,В котором неизменно юны.И там, средь мировых шедевров,Пусть то во сне, то наяву:Встречаю снова человека,И поцелуй свой отдаю.

Я врал всем тем, кого встречал,Стелился в пол, я так привык,Всегда невнятное мычал,Я, как мне кажется, мужик.Я прочитал 60 страницИ ровным цветом украшалЯ мышцы тонкие мои:Еще глава равно – загар.Читал все, что дает жена,Иное было не по мне,Я прочитал 60 страниц,Герой я времени? Вполне! Читаю Довлатова.В белой комнатеМне слышится шум,Мне кажется, холодно.И хочется высказать,Но нет повода,Писать чистый лист-Сродни подвигу.И вид из окна-Чужие горы,Другая и я:Мне все знакомы.Мелькают лица,Но я – константа.В огромном миреОдна постоянно.

Ты ушел выгуливать птиц,Оттого, что это просто.Но в окне вижу я: у подъезда стоишь,Жадно ешь свои папиросы.Ты в осеннем пальто под дождем февраляБез зонта и, конечно, по моде,Ты свободен от всех, ну а я от тебя,Неожиданно – ты мне подобен.Ты вошел и сказал, подмечая всерьез, Что прогулка сродни неудаче:«Птицы вышли летать, не спросив у меня, Где же я свои крылья прячу»

Пел песни,Ел мысли,Был где-то,Жил быстро.Шел смело -Всё мимо,Любил женщинВсегда красиво.Одет богатоЗа 3 копейки,Зато честен,Зато силен.Луна, а скорее, месяц,Повторяет крыла форму,Когда за окном моим тёмно,Когда вся стена – окна.По Азии круг бесконечный:Он только вчера начат.Мне вторит порыв ветра,Мне кажется, надо иначе.Чтоб хоровод сосен,Чтобы вокруг тихо,На небе пусть – звезды,Эхом луны приливы.

Это Париж цвет олова,Это импульс, бьющий в голову,Это кофе с запахом счастья,Это вредно, когда часто.В черном – краски играют в прятки,В левом кармане смята десятка,В зеленых глазах нет грусти,Хоть в правом кармане уже пусто.

Хочется точным, чеканным и емким,Только по делу, без лишних стеснений,Хочется высказать, чтобы обрушилось,Хочется сделать, как я не умею.Только подумав – рубить, да наотмашь,В уши чужие со звонким аккордом,Только они эту фальшь обнаружив,Скажут с ухмылкой: «Она не умеет!»Эту дурную привычку природыМой организм понимает иначе:Девочка в женщине плачет порою,Порою другою – в горле мячик.

Между «страшно» и «пожалуй» так ли много? так ли мало?Между небом и землею высота сродни провалу,Между «далеко» и «близко» только пару километров,Между нами чьё-то лето и разбросанные числа.Много писем и бумаги мимо урны, мимо ванны,Мимо города и страны, мимо сердца – даже странно.Мимо реки, мимо горы, просто нет окна, пожалуй.

Конец ознакомительного фрагмента.