Непрощённый

Франко Вероника

– Дарья Сергеевна, а чё это у вас за синячки? – Леонид показывает на моё бедро. Запах на юбке открылся выше колена, когда я поджала под себя ноги в кресле.

– Лёнь, ну ты даёшь! Даже я постеснялся спросить! А ты-то куда лезешь? – возмущается Михаил со смехом.

Мне режет ухо его «даже я». Будто он какой-то особенный или у него есть право задавать подобные вопросы.

– Это от чемодана, – прикрываю бедро юбкой.

– Ну-ну! – недоверчиво хмыкает Леонид.

Не считаю нужным

оправдываться и убеждать его, что мой ответ был абсолютно честным.

– Так, народ, расходимся или ещё по одной? – Соболев вопросительно смотрит на меня.

– Расходимся, – отвечаю уверенно. Уже двенадцатый час ночи, а завтра на работу к восьми утра.

Лёня тут же поднимается из-за стола. По логике Михаил тоже должен уйти вместе с программистом, но он мнётся. Ему явно хочется остаться ещё. Я сохраняю покер-фейс. Даже не придумываю предлога, чтобы задержать Соболева. А могла бы. У меня остались ещё вопросы по терминологии.

– Ну, спокойной ночи, Дарья Сергеевна, – откланивается Леонид.

– Зовите меня просто Даша, – по-дружески улыбаюсь ему.

– Спокойно ночи, Даша. До завтра.

Михаил вынужден уйти вместе с Лёней, дабы не ставить меня в неловкое положение и не плодить сплетни. По лицу Соболева вижу, что он недоволен. Ха-ха! Шах и мат, Михаил Юрьевич! Думал, как в двадцать лет буду подобострастно заглядывать тебе в глаза? Не угадал.

Когда я мою стаканы, раздаётся робкий стук в дверь. Даже не открывая, знаю, кого там принесло.

– Я это… – Соболев блуждает взглядом по комнате, словно пытается увидеть кого-то.

– Да? – пройти его не приглашаю.

– Мануалы тебе принёс, – протягивает две увесистые папки.

– Так ты мне их на электронку скидывал, – иронично улыбаюсь.

– Ну… В распечатанном варианте всяко удобнее читать, – выкручивается Михаил.

– Пожалуй, – подыгрываю ему, а в душе смеюсь. Мы оба понимаем, что в двенадцать ночи мне эти мануалы нужны как зайцу стоп-сигнал.

– Не хочешь выйти покурить? – Соболев делает ещё одну попытку продлить общение.

– Нет. Я спать.

Он подаётся всем корпусом вперёд. Пронзительно смотрит в глаза. Перестаю дышать, потому что на долю секунды кажется, что Михаил собирается меня поцеловать. Моё тело рефректорно тянеся к нему. Оно как выдрессированное животное, которое несмотря на годы не забыло хозяина. НЕТ! Отклоняюсь назад.

– Спокойно ночи, Даш, – тихо произносит он.

– Спокойной.

Захлопнув дверь, прислоняюсь к ней спиной и медленно сползаю на пол. Сердце бьётся, как у загнанного зверька. Соболев…*ля… Неужели я что-то к тебе ещё чувствую? Быть такого не может! Это всё текила виновата. Надо осторожнее с алкоголем.

Но осторожнее не получается. Несмотря на весь

мой опыт, в первый рабочий день я впадаю в состояние близкое к шоковому. На площадке под палящим солнцем стоит такой ор, что хоть уши затыкай. Я курю третью сигарету за утро, а ведь обычно часов до четырёх дня даже не вспоминаю про вредную привычку.

– Ты как? – Соболев видит, что я в стрессе.

– Мне попадались разные клиенты, но это какой-то запредел. Разве можно так с иностранцами разговаривать? Это же тянет на международный скандал!

– Даш, успокойся, – расслабленно улыбается Михаил. – Здесь это нормально.

– Да какое нормально! Как бы ты ни относился к местным, нельзя их обзывать! Этот Борис что? Из дикого леса сбежал?

– Ну прости его. Он старенький уже. Нервишки шалят, – Соболев с меланхоличным видом затягивается сигаретой.

– Старенький – пусть дома сидит, и лечит свои нервишки, – отрезаю жёстко. – Ты же понимаешь, что он подставляет всю группу. Ну какое мнение сложится о нас у местных? Они же и без перевода «выкупают», что их оскорбляют.

Михаил пожимает плечами. Он знает, что я права.

За первым скандалом следует второй. Из контекста разговора, понимаю, что мы ищем вчерашний день. Какие-то ящики с запчастями трёхлетней давности. Те, кто сейчас работает на объекте с местной стороны, о них и не слышали даже. А наши требуют: «Вынь да положь».

– Соболев, мне надо выпить после работы или я чокнусь, – отрешённо произношу, наблюдая перепалку между шефом и одним из инженеров. Слава богу, от местных отстали и теперь наши на забористом русском ругаются между собой.

– Даша, всё организуем. Сегодня пятница – вечер релакса, – подмигивает Михаил.

В середине дня на нас обрушиваетcя тропический ливень. Вода с неба хлещет стеной. Ни зги не видно на два шага перед собой. Пока я добегаю до навеса, успеваю вымокнуть до трусов. Тонкая белая блузка прилипает к телу, не оставляя простора для воображения. Благо большинство мужиков находятся в ангаре и не видят меня.

– Офигенно эротично! – Михаил перекрикивает шум дождя.

– Дурак! – отжимаю волосы.

– На совещание к начальству ты пойдёшь переводить, – ржёт он.

– Да не вопрос!

Ливень заканчивается также внезапно, как и начался. Тучи расходятся, словно по команде. Яркое солнце жарит пуще прежнего. На улице парит, что в бане. Адище, где плюс сорок в тени. В какой-то момент меня накрывает удушье. Перед глазами всё плывёт. Голова кружится.

– Соболев, мне плохо, – успеваю подойти к нему, до того, как совсем потеряюсь.

– Даш, Даш! – он подхватывает меня за талию. – Идём, – тащит с солнцепёка под дерево. Даёт бутылку с водой.