Невеста на полставки
Шрифт:
— Спасибо!
Пока она болтает, я включаю ноутбук. Он загружается со скоростью улитки, но все-таки загружается, одно это уже радует. Пытаюсь открыть какую-нибудь страницу, но ничего не выходит.
— Кажется, интернет не хочет подключаться, — жалуюсь я.
— Надо вот на эту свистульку денег положить, тогда будет работать, — уточняет бабуля самым невинным, какой я от нее за эти дни слышала, тоном и тычет пальцем в торчащий из USB-порта маленький белый модем.
«Ага… Щедрость-то с подвохом…» — подмечаю про себя. То-то старушка вспомнила про ноутбук, поди, соскучилась
— Я как раз вчера должна была положить денюжку, но сама знаешь, что случилось, — оправдывается она. — Теперь класть нечего.
— Сколько нужно заплатить? — спрашиваю, а самой хочется втянуть голову в плечи и запрятать подальше кошелек.
— Пятьсот рублей! — сообщает Мария Ивановна со вздохом. — Златочка, ты не подумай, я тебе половину отдам… когда пенсию получу…
«Пятьсот рублей...»
— Зато работу искать сможешь, да и с интернетом всяко веселей… — она продолжает перечислять плюсы, а мне снова хочется плакать.
У меня осталась всего тысяча и никаких больше украшений нет. А еще я сегодня утром порвала колготки… Я их, конечно, аккуратненько зашила, но ведь видно, что штопанные. Пятьсот рублей на интернет, сто пятьдесят на самые дешевые колготки, и того в сухом остатке триста пятьдесят. Сколько на них можно прожить?
«Нисколько!» — мое внутреннее я уже почти бьется в истерике.
Будь у меня хотя бы десять тысяч, на худой конец пять, можно было бы прожить. Более-менее спокойно нашла бы работу, купила простенький бэушный телефон… Мне не привыкать, у меня новый был один раз в жизни, и то всего несколько дней — тот iPhone, который мне подарил Артём. Сейчас это не жизнь, это какая-то гонка на выживание, и я проигрываю с треском. Хорошо хоть есть крыша над головой. Спасибо тебе, Боженька, за Марию Ивановну! Но даже если устроюсь на работу, нужно же будет на что-то туда добираться, чем-то обедать, и ужинать дома тоже наверняка захочется. Опять-таки бабулю голодной не оставлю, я теперь и за нее в ответе. Мне просто необходимо еще хоть немного денег!
«Отставить панику! — приказываю сама себе. — Просто подумай, как можно из тысячи сделать пять?»
Тут мой взгляд падает на хычины…
«Дельная мысль!» — вдруг подбадривает меня мое внутреннее я.
Неподалеку отсюда есть колледж. Студенты вечно голодные, наверняка соблазнятся недорогой, но аппетитной едой.
Так… мне нужно купить еще муки, кефира, зелени. Добавлю немножко сыра, будет в два раза вкуснее. А что, всё реально!
Глава 36. Стог сена, иголка и сыщики
Тот же вечер:
20:00
Артём
— Алло? — отвечаю не глядя и тут же об этом жалею.
— Сынок, чего не звонишь?
Вздрагиваю от родного голоса. Каким-то образом отец умудрился за последние два дня опротиветь мне до зубного скрежета. Не хочу ни видеть его, ни слышать, ни вспоминать о нем.
Закатываю глаза к потолку, откидываюсь на спинку кресла.
— Сынок, ты тут?
— Не до тебя сейчас! — грозно рычу.
— Вчера не до меня, сегодня не до меня… — начинает обижаться тот.
Наверное, нехорошо
— Чего тебе? — спрашиваю почти спокойно, хотя сдержаться едва хватает сил.
— Так и не нашел свою пропажу? Давай пришлю своих спецов…
— Да на кой мне твои спецы, у меня свои есть! — снова рычу.
Если бы кто-то поступал чуточку продуманнее, сейчас и спецы были бы не нужны. Впрочем, справедливости ради мы с ним оба сплоховали. Надо было не рассуждать о том, кому достанется девушка, а обеспечить ее безопасность в первую очередь.
«Где она сейчас? Ну вот где она?» — всё сверлит мой мозг один и тот же вопрос.
Отец быстро заканчивает разговор и отключается. Он явно обижен, но мне плевать. Более того — я этому даже рад. Почти сразу про него забываю, звоню уже совсем не знакомым полицейским — пора подключать тяжелую артиллерию. Эта самая артиллерия прибывает ко мне с личным визитом ровно через час после моего звонка.
В квартиру входит Юрий Сафронов, матёрый детектив, услугами которого я иногда пользуюсь, когда мне нужно раздобыть эксклюзивную информацию. Бывший мент с бульдожьей хваткой, нужные связи сохранил. Готов и может найти иголку в стоге сена, не говоря уж о пропавшей в мегаполисе девушке.
Я приглашаю детектива в кабинет. Сажусь в отцовское кресло, а он устраивается напротив.
Сафронову хорошо за сорок, успел изрядно облысеть. Взгляд у него характерный, въедливый. Такое ощущение, что под кожу забирается своими блеклыми, почти бесцветными глазами. Человек неприятный, но сам факт его появления внушает уверенность.
— Давайте сразу к делу! — предлагает он.
Выдаю ему все имеющиеся данные. Он внимательно слушает, потом выразительно на меня смотрит.
— Итак, подводим итог. Девушка просто растворилась на московских улицах? Ни одной зацепки? Ни одного предположения, где она может быть?
Киваю. За эти два дня Златка начинает мне казаться чуть ли не призраком.
— Был человек — и нет человека... — горько подмечаю.
Он мою досаду игнорирует, ему нужны только факты.
— У вас нет данных о возможных знакомых, родни у нее здесь нет, телефона нет, полиция не задерживала, в больницы не попадала… Хм, у вас есть хоть какие-то сведения, что-нибудь, что могло бы помочь?
— Фотографии…
Я открываю в телефоне папку с фото, показываю ему Златку — конечно же, выбираю только изображения, где она полностью одета. Сафронов берет мой мобильник в руки, надолго зависает, разглядывая снимки.
— Ага… — тянет он, и в его взгляде на секунду даже проскакивает что-то человеческое. — Как же это вы такую девушку одну из квартиры выпустили?
«Дурак был! — хочу ответить. — Вот найду и больше не отпущу, будет у меня под замком сидеть, дальше прихожей ни ногой…»