Нити жизни
Шрифт:
«Завтра» все-таки наступило, — подумала я.
Попыталась приподняться и, оглядевшись, обнаружила, что рядом никого нет. Знакомый интерьер вызвал острый приступ клаустрофобии. Равномерно пикающий возле кровати механический прибор гордо высвечивал на экране монитора мое сердцебиение. «Семьдесят пять ударов в минуту. Норма», — заметила я. На медицинском кронштейне висел пакетик с лекарством, от него по трубкам, воткнутым в мою руку, струилась прозрачная жидкость. Во мне загорелось любопытство, и я старалась разглядеть название препарата, но буквы были слишком мелкие. В моем полулежащем положении это было довольно таки затруднительно.
«Я что, так ужасно выгляжу?!» — крутится мысль у меня в голове. И я начинаю спешно ощупывать свое лицо. Глаза. Нос. Рот. Волосы. Вроде все на месте. Те же пропорции. Не удерживаюсь и издаю сухой смешок.
Сложившаяся картина, так сказать, с нотками авангарда вышла. Итог — девушка в белой, накрахмаленной форме медсестрички стоит в полуобморочном состоянии и издает странные звуки. Зрелище и впрямь стоящее!
Лично я из всего монолога услышала лишь шипение и отдельную букву — «А…». Дальше — гораздо веселее. Ее мозг все же начинает функционировать и она, собравшись с духом, говорит:
— Я сейчас, подождите немножко. Главное — не двигайтесь.
— «Ок.», — говорю. Складываю большой палец с указательным, тем самым демонстрируя ей общепринятый знак того, что все будет непременно хорошо. А сама тихо, без злого умысла потешаюсь над ее действиями — смеюсь.
Через десять мимолетных секунд на горизонте появился он. Я сразу уловила запах его парфюма. Хоть и слабый. Но у меня на это просто невероятное чутье. Как говорится, не заметить было просто нельзя.
Подходит. Молча, смотрит на меня с все той же легкой, спокойной улыбкой, на которую казалось, не могло повлиять ничего. Говорит:
— С возвращением!
Мои брови «взлетают» вверх. Закрадывается чувство подойти и пнуть. Так хочется наорать на него и без остановки кричать: «Лгун! Обманщик! Подлец!». Но что-то внутри удерживает меня. Перемешивает сформировавшиеся слова, уже выстроенные в подсознании — на буквы, хватает и запихивает их в бутылку, тут же вышвыривает в морскую пучину. Океан быстротечно уносит все мои мысли на своих волнах. Я ничего не успеваю сделать.
Одна ли истина, или у каждого своя — правда? И какая из них тогда правдивей? Что делать, если правда оборачивается ложью?
— Лгун! — выпаливаю на одном дыхании.
— Не спорю, — тихо проговорил он. — Мы это еще обсудим.
И начинает проводить осмотр. Я послушно передвигаю зрачки за указательным пальцем, который подозрительно перемещается из стороны в сторону. Вверх и вниз. Терплю луч, исходящий из крохотного фонарика в его руке и бьющий мне прямо в глаза. Отвечаю на череду тупых вопросов:
— Сколько пальцев ты видишь?
— Два.
— А так?
— Пять.
— А сейчас сколько?
— Два…, - чуть медлю, — в кубе, — произношу с выражением «дауна» на лице. Чувствую себя одноклеточной бактерией и только.
— Сколько получится, если из 468 вычесть 268?
— 200 — небрежно отвечаю.
— А если из 4260 отнять 8500?
Я задумываюсь. В голове вырисовывается столбик с цифрами, и я быстро вычисляю верный ответ, говорю:
— Минус 4300.
— Так, а теперь…
— Стоп. С меня хватит! — я резко повышаю голос и перебиваю его на полуслове. Все, больше я не вынесу. — Ты что, проверяешь мои вычислительные навыки? Я похожа на калькулятор? — У меня бешенство к горлу подступило.
— На что ты злишься? — спрашивает он.
Вот она, та сама укоренившаяся врачебная логика. Все они полагают, что для всего на свете нужна причина.
— Вот… вот из-за этого! Дальше-то что? Может, возьмемся за биологию. Рассказать вам про пестики и тычинки? — чуть ли не кусаюсь я.
В довершение глухой смешок и тоже продолжение, начатое со слов:
— Вижу ты прежняя. Это радует. Твое имя?
Услышав это, просто давлюсь смехом. Моему возмущению нет предела. Но, решив все же следовать его правилам, отвечаю:
— Полина.
— Сколько лет?
— Уже можно!
— Что можно? — переспрашивает он.
— Как что? Приставать к тебе, — с серьезным видом, без капли стыда, заявляю я. Да, наглости мне не занимать.
В его глазах появляется огонек. Голос слегка меняет тоновую настройку. Но мимика лица по-прежнему остается неподвижной. Про себя думаю: «непрошибаемый».
— Как зовут твоих родителей? Их группа крови? Какой сейчас месяц? Сколько этажей в этой больнице? Номер твоей палаты? — он заваливает меня кучей несвязных между собой вопросов. И это еще меньшая часть из того, что мой мозг успевает запомнить. После мы переходим к проверке координации. Вся пытка продолжается приблизительно минут десять. Естественно, на всё я дала правильный ответ и проделала тоже. Иначе и быть не может.
— Отлично, — говорит он. — Все рецепторы в норме. Прости, конечно, но это обязательная процедура, после… — вдруг он замолкает, словно школьник, ляпнувший что-то, не подумав, и страшившийся ожидаемых за это последствий.
— Все в порядке, — говорю я. — Зато теперь я уверенна, что мои мозги еще на месте и как показывает тестирование — вполне себе работающие.
Мы молчим. Я медленно подбираю нужные слова.
— Знаешь, а я видела тебя там. В операционной. Так что же это было, абстрактная иллюзия? Реальность или обычная ложь? Кто же вы, мистер Итан? — Сама не знаю, как эти слова пришли мне на язык.
Не отводя взгляда, он смотрит на меня. Что-то странное происходит. Меня затягивает куда-то в глубину его темно-синих глаз, во что-то неизвестное и потаенное. Моё смущение настораживает меня, но бороться с ним я не могу. Не выдержав напора, я сдаю позиции и спешно спасаюсь бегством — отвожу взгляд.
— Это не ложь, в том понимании, в котором я её нахожу, — вдруг говорит он. — Я действительно психоаналитик и хирург. Мне это очень помогает в общении с пациентами. В эту больницу я перевелся две недели назад и стал работать в паре с доктором Такаги. — пояснил он. — Тогда я и увидел тебя, в тот день, когда ты… — он остановился, и уголки его губ дрогнули. — Когда ты хотела сбежать из больницы, — продолжил. А потом оказался тем, кто вел беседу с твоей матушкой. Она очень волновалась и настаивала, чтоб ты была под наблюдением опытного специалиста — психотерапевта.