Ноль-контакт (в сокращении)
Шрифт:
Поскольку начальство из центра не дало никаких подсказок, Бен решил проверить обстановку самостоятельно. База в Лиме его поймет. Он нашел еще один телефон-автомат, опустил монетку. К телефону никто не подходил.
Он уже собирался повесить трубку, но тут раздался громкий голос с американским акцентом. В трубке слышалась еще и музыка — кажется, сальса.
— Локхарт слушает.
Чейз Локхарт был связным ЦРУ на базе Секретной разведывательной службы в Лиме. Он славился своей несдержанностью, и Бен решил, что сумеет выудить из него полезную информацию. Ходила
— Чейз, это Стивен. Мы можем встретиться?
Хоть Чейз и выпивал частенько с сотрудниками британской разведки и знал про них многое, настоящее имя Стивена Лока ему известно не было.
— Знаешь, что такое «обходить за версту»?
— Что происходит? Ты что-то слышал?
— Много чего, — сказал Чейз и повесил трубку.
Бену оставалось только одно — бежать дальше. Он перебирал в уме адреса. К черту посольство. Куда надежнее, подсказывала интуиция, конспиративная квартира.
Бен приближался к зданию осторожно, постепенно сужая круги. В окнах на первом этаже было темно. Бен осторожно подобрался к гаражному отсеку, около которого стояли переполненные контейнеры с мусором.
Вдруг сзади послышался звук — чье-то приглушенное дыхание. Бен пригнулся. Контейнер перед ним наклонился, и раздался выстрел. Контейнер откатился в сторону и упал. Бен вытянул шею, разглядел справа тень и тут же метнулся влево. Вторая пуля вошла в стену в паре сантиметров от его ноги.
Он выбежал на улицу, перемахнул через стену и спрыгнул в грязь. Склон был крутой, Бен не удержался на ногах, покатился вниз и только метрах в десяти от сточной канавы уцепился за дерево. Поднимаясь, он слышал голоса, собачий лай, но выстрелов больше не было.
Бен взял курс на северо-восток, к районам, которые лучше знал. Узкие улочки сменились широкими проспектами, вокруг теперь были дома из стекла и стали. Это был единственный район Лимы, где по ночам прогуливались туристы, и на Бена никто внимания не обращал. Подумаешь, еще один иностранец, перебравший писко.
Нервы понемногу успокаивались, мозг заработал четче.
В посольстве он вряд ли найдет прибежище. Даже Чейз Локхарт сбросил его, как битую карту. Его конспиративная квартира засвечена — это очевидно. Судя по всему, каждый в этом городе знал, кто он на самом деле. Бен Синклер. Двадцать шесть лет. Офицер разведки, выполняющий свое первое задание от МИ-6. Задание простое. Заводить друзей. Отслеживать слухи — например, что говорят про склад ракет SA-7 у колумбийской границы. Познакомиться поближе с теми, кто имеет к этому отношение. Наладить с ними контакт. Для окружающих Бен был журналистом, который писал о Перу. Но теперь его легенда рухнула, и те, с кем он общался, решили сделать вид, что никогда с ним не были знакомы.
Воксхолл-Кросс, Лондон.
В пять утра Маркус Тремэйн сидел и снова просматривал базу данных, искал имена.
Когда был запущен проект «Греко», руководитель проекта настоял на том, чтобы все разделились. Аналитики, такие, как Тремэйн, работали только с руководителем. Они действовали самостоятельно — получали информацию из Штаба правительственной связи, ШПС, и тщательно ее обрабатывали.
Большинство сотрудников работали в дневное время. Но Тремэйн считал, что из-за разницы во времени информацию из некоторых регионов удобнее получать ночью.
Он постучался в кабинет единственной сотрудницы, оказавшейся на месте. Она смущенно взглянула на него сквозь огромные очки с затемненными стеклами. Ее звали Сара Тернбулл. Она контролировала группу в Таиланде, как Тремэйн — группу в Перу, и, так же как и он, относилась к работе ответственно. За последнюю неделю поток сообщений резко возрос и не убывал.
Тремэйн поблагодарил ее и отправился домой.
Однако заснуть он не мог. До сегодняшнего утра он был уверен, что всплеск информации — следствие какого-то сбоя, ошибки. Однако после беседы с Сарой он убедился, что никакой ошибки нет.
Лима, Перу.
С улицы казалось, что в здании никого нет. Но Бен обошел его, взобрался по водосточной трубе на соседний дом, откуда можно было разглядеть окна редакции. Он увидел две двери, выходившие на пожарную лестницу — здесь они с Аной по ночам курили травку. Ее он тоже увидел — на полу.
Он узнал юбку. Туфли. Прическу. Она лежала со свернутой набок головой. Ему вспомнились обведенные мелом силуэты из детективных фильмов.
Бен словно отстранился от случившегося, взглянул на все со стороны. Он почувствовал боль, сожаление. Но эти чувства тут же ушли, Бен вернулся в реальность и вспомнил, что в редакции было еще четыре сотрудника. Следовало предположить, что их тоже выследили и убили. Если они пришли на работу, предупреждать их уже поздно. А домой к ним идти слишком рискованно.
Вариантов оставалось все меньше. Но в одно место наведаться все-таки стоило.
Группа наблюдения при посольстве заканчивала работу в одиннадцать. Но Джейк решил уйти пораньше. День на базе в Лиме выдался тяжелый.
Его квартира в Сан-Исидоро пропахла подгоревшей яичницей — это была его единственная еда за весь день. Он поставил в угол портфель, повесил на вешалку пальто и, взглянув на часы, решил, что время есть только на сон.
Он разделся, не включая света, и нырнул под одеяло. Устало вздохнул и тут же замер — увидел силуэт человека, стоявшего у окна.
— Привет, Джейк!
Джейк сел в кровати, вгляделся в темноту:
— Кто вы?
Человек шагнул к нему. Джейк присмотрелся. Вроде бы Бен Синклер…
— Бен? — Он потянулся к тумбочке у кровати.
— Не включай свет. У меня ЧП.
Джейк спустил ноги с кровати.
— Ты, наркоделец вонючий, — прошипел он, потянувшись к телефону, — получишь по заслугам.
Телефон молчал. Тогда Джейк метнулся к двери, но Бен перехватил его, отшвырнул обратно на кровать.
Джейк сел и презрительно усмехнулся: