Няня для дочки Олигарха

Гур Анна

– Рады видеть вас, Зоя Павловна, Демьян Сергеевич предупредил, что вы новая няня, – приторно улыбается мажордом со смешными усиками, как у Эркюля Пуаро, но внезапно в доме раздался страшный грохот и улыбка у мужчины становится откровенно вымученной…

Приподнимаю в удивлении брови.

– Это что там такое? – спрашиваю, но учтивый вышколенный мужчина лишь улыбается.

Ясно. Отвечать на вопросы здесь не любят. Кажется, Коршунов выбирает персонал себе под стать.

Делаю глубокий вдох и под цокот собственных

каблучков направляюсь к огромному белоснежному особняку.

Прохожу в холл и буквально утопаю в роскоши, огромная хрустальная люстра красуется в самом центре, свисает вниз со второго этажа, мраморная лестница опоясывает пространство, подобно гигантской анаконде, правда первое впечатление портит огромная клякса, выделяющаяся грязно алым пятном на белом мраморе.

– Ик…

Напоминает место убийства с рачлененкой, ну или флаг Японии на худой конец, рядом замечаю… эм… попу.

Да именно вздернутую попу, обтянутую узкой юбкой, длинные ноги и убийственные шпильки.

– негодяйка, такая… – слышу глухой яростный шепот.

– здравствуйте, – решаю закончить с рассматриванием упругой попенции, как эта самая попа приходит в движение, вернее девушка.

И мой страшный сон оживает.

Модельным отточенным движением пантеры знойная брюнетка выпрямляется и встает в свой полный рост.

Эх мама… и на каких фабриках таких кукол штампуют…

Наконец женщина разворачивается и устремляет на меня яркие синие глаза, обведенные черной подводкой.

– Ты еще кто такая?

– И вам здрасте, – улыбаюсь миленько, как пиранья в аквариуме.

Знакомство явно не удалось. Мы с этой дамочкой не пришли друг другу по вкусу, опускаю взгляд на нехилую такую груди и замечаю кляксу такого же какашечного цвета, а потом до меня доходит, что дамочка – то не брюнетка, это у нее волосы в жиже темной.

Кажется метили в нее, но промазали. Или у нее костюмчик грязеупорный. Словом. Что-то внутри кольнуло меня обидой.

Даже облеванная чем-то странным эта мамзель выглядит так, словно это задумка ее дизайнера, который через секунду запустит эту диву в шмотках за миллион на подиум.

– Госпожа Николаева, господин Коршунов ожидает вас в своем кабинете, – внезапно доносится до слуха голос, и я смотрю в сторону пухленькой домработницы, – прошу пройдемте, я покажу.

– А… так ты новый персонал… – раздается голос дивы. Кстати, все дивы злюки. Ну эта уж точно.

Делаю вид, что не слышу шпильки модели, иду в сторону горничной. По сути, я пока никаких документов дополнительных не подписывала и в нянях еще не значусь.

Делаю несколько шагов, а затем меня вдруг коротит мыслю:

– А что, если эта мегера и есть жена олигарха?! И я только что чуть язык не показала госпоже Коршуновой…

Глава 6

Я

шла по коридору, разглядывая убранство. Лоск. Роскошь. Блеск. Изысканная английская утонченность и картины… подлинники скорее всего. Олигарх обладает еще и вкусом.

Под мерный стук своих каблучков я иду, женщина распахивает передо мной дверь. Прохожу внутрь и обнаруживаю, что кабинет пуст.

– Господин подойдет.

Киваю в ответ, и женщина оставляет меня одну. Рассматриваю интерьер кабинета Демона Боссовича и понимаю, что Демонюка все такой же педант с какой-то явной поверотостью на порядке. На столе в ряд лежат ручки, причем если присмотреться, то все предметы лежат попарно.

– Обсессивно компульсивное расстройство как на ладони, – хмыкаю себе под нос, понимая какой эстетический шок переживал Демьян Сергеевич каждый раз при видя творческого хаоса на моем столе.

Ну ладно… ничегошеньки творческого в беспорядке у меня не было. Обыкновенный завал. Правда даже в этой неразберихе я всегда знала, что где валяется и какая бумага, где находится.

Взгляд со стола соскальзывает к стенам и меня буквально молнией пробивает от цвета, от палитры…

– Не может быть… – Это… это… – слов нет, я просто смотрю на одну из самых ярких картин Климта и не нахожусь с ответом, – это… это…

– Думаешь подлинник?

Наконец нарушает молчание кабинета глубокий мужской голос.

Резко останавливаюсь. Подпрыгиваю и тону при виде собственного босса.

Видеть Демьяна Сергеевича таким… это как выстрел прямо в сердце. Педантичный босс в извечном костюме с иголочки сейчас предстает перед моим ошалелым взглядом совершенно иным…

Рукава рубашки закатаны, демонстрируют предплечья, увитые венами и опоясанные какими-то странными … эм… фенечками?!

Не знаю, как называется ряд кожаных ремешков, но выглядит это просто крышесносно и брутально. Может босс еще и на мотоциклах гоняет?

Залипаю. Красивые руки у Демона. Опытные. Мужчина держит в одной руке бокал и медленно помешивает льдинки на дне, играет, вертит из стороны в сторону и до слуха доходит приятное позвякивание.

Сейчас Демон Боссович выглядит словно расслабленный хищник на своей территории. Вальяжно проходит в мою сторону и останавливается в шаге, заставляет поднять голову и смотреть в яркие глаза мужчины.

На мгновение залипаю…

– А разве… разве подлинник не хранится в Австрийском музее, – выдаю шокировано, но босс лишь улыбается краешком губ и выдает свое коронное:

– Безусловно.

Понимаю для себя четко. Врет. Оригинал висит здесь, на стене его кабинета, а там в музее может быть что у годно, только вот не подлинник.

Прикусываю губы. Наконец доходит, что я в принципе не знаю кто такой Демьян Сергеевич Коршунов, а то, что его личность скрывает слишком многое – неоспоримый факт.