О чем поет ночная птица
Шрифт:
— Н-да-а, — протянул Леонид. А больше и слов нет ни у того, ни у другого. Так и сидели в тишине в попытке то ли день скоротать, то ли как-то напиться.
— "Я убит подо Ржевом", — прошептал тихо Руслан, вспомнив вдруг стихи, что учил еще в школе. — "В безымянном болоте, в пятой роте
на левом при жестоком налете.
Я не слышал разрыва, я не видел той вспышки
Точно в пропасть с обрыва и ни дна, ни покрышки
И во всем этом мире до конца его дней
Ни петлички, ни лычки с гимнастерки моей
…………………………………………………
Летом в сорок втором я зарыт без могилы
Всем что было потом, смерть меня обделила
Всем, что может давно вам привычно и ясно…
Но да будет оно с нашей верой согласно…
………………………………………………
Я вам жизнь завещаю, что я больше могу?"
— Мертвым ничего не надо, правда? — спросил у друга.
— Но есть живые. И им нужно за себя и за мертвых.
Рус прикрыл глаза ладонью, сжал переносицу пальцами:
— Ты прав.
— Друга боевого встретил?
— Прах потревожил. Думал — пепел, а он живой.
— Неладно с тобой, старичок. Сам на себя не похож — маешься. Оставайся-ка ты у меня, поспи. Мои до среды не явятся. В тишине и покое глядишь, в себя придешь.
— Это вряд ли. Поеду, — оглянулся на выход — а что приезжал?
— Останься. Не надо тебе за руль в таком состоянии.
— Я не пил.
— Это и тревожит. Выпил бы — слова не сказал, а ты только стакан ладонью греешь. Самая плохая примета, если выпить хочешь, а не можешь.
— Муторно мне Леня, так худо, что хоть живым в гроб.
— Из-за Виты своей, что ли?
Рус поднял на него взгляд тяжелый, тоскливый:
— Жалостливая она, красивая, только… мертвая.
— Не понял? — насторожился и испугался Иванов. — Ты с ума не сходи!
— Да успокойся, — отмахнулся, поморщившись и осознал четко, бесповоротно: нельзя все так оставлять, нельзя просто уйти — кому-то нужно поставить точку. И некому кроме него. — Поеду, — поднялся.
— Рус?…
— Все нормально Леня, я в порядке, правда.
— Ты что приезжал-то? — спросил его мужчина уже у порога. Зеленин повернулся к нему и долго смотрел, словно пытался на лице ответ прочитать:
— Поговорить хотел, напиться, да язык тяжелый, не поворачивается, а водка не пошла.
— Может коньяк или вино?
— Это уже без меня, — улыбнулся вяло, потрепал друга по плечу и вышел из квартиры.
Страшная штука — совесть. То молчит, то кусает, то поедом ест, и не скрыться от нее, не сбежать. И как каторжник влачишь ее кандалы приговоренный никому невидимым то ли другом, то ли врагом.
Страшная вещь. Страшнее только время. Оно пожирает все, от первого твоего вздоха, от чистоты материнского поцелую до первой неумелой лжи, от целого сонма цивилизаций до единичной жизни. Оно поглощает и себя, глотая века как косточки от вишни, не замечая и стирая память других. Век, тысячелетия, наполненные миллиардами жизней, миллионами чаяний, надежд, мечтаний, иллюзий, побед и огорчения, сотнями мировоззрений, философий, стремлений в заоблачную высь, десятками принципов. Все стирается, все умирает. Остается не дань прошлому, огромному миру, что что-то строил и ломал, дань уважения тем, кто жил до тебя — только твой мирок, маленький и хрупкий, ничтожный по сравнению с тем, что уже исчез вместе со своими жителями. И он исчезнет точно так же, незамеченный, ненужный никому, как только ты уйдешь.
И в чем ценность маленького мирка, если не каждый понимает что он был частью большого, не каждый задумывается, сколько этих маленьких мирков составляло тот огромный мир что изучают по историческим дисциплинам?
История как зеркало отражает в глазах цивилизации маленькую ее ячейку — человека. С начала времен идут войны, ведутся бои и колоссальные сражения. С начала времен, с рождения человек ведет войну с собой и миром, в который пришел.
Взятие Трои, как взятие первого рубеж — первого достижения, пусть маленького, всего лишь встать на ноги и шагнуть.
Междоусобицы, как постоянные метания между двумя полюсами внутри личности, бег от «нет» к «да», от «плохо» к «хорошо».
Великая Отечественная, как выбор между добром и злом, как проверки на прочность что устраивает жизнь и сам человек.
Вопросы, что он задает с рождения, и ответы что ищет до самой смерти, как спортивное состязание, таймами — периодами жизни от первого шага, до последнего вздоха.
Сколько таких? Весь шар земной. Но хоть один задумался, что было до него, с тем, кого уже нет? Сколько из миллиардов живущих помнит умершего, безвестно канувшего в горниле времени и точно такой же битвы то ли с собой, то ли с самой жизнью? Кто задумался, как он жил, чем? Кто хоть раз подумал, что идет уже проторенной дорогой, решает уже кем-то решенное, мечтает о том, что кто-то уже получал, набивает «синяки» и «шишки» на тех же местах и точно так же как тот, кого уже нет?
Один и тот же путь от Спарты до Пиночета, от мещанина до бизнесмена, от короля до президента. Дорога в пять — десять тысяч лет и что?
Что опыт человеческий, если ничто и опыт человечества?
Кому есть дело до него, кому до мира, кому до соседа?
И разве правильно это, разве так и надо?
Руслан сам не понял, как оказался в храме, как приехал сюда и зачем?
Стоял и смотрел на лики святых, пытаясь угадать, по ком скорбят их лица и глаза.
Смотрел на них, а видел мальчишек. Дым, огонь, кровь, трупы. Обстрелянное здание с изъеденными пулями и осколками стенами и мальчишку, что крался прижимаясь к ней и прижимая к груди оружие. Так велено, так приказали, а дома мамка, сестренка и девчонка. Друзья курят сигареты, усевшись на подоконник в подъезде, пьют вино и играют на гитаре, ломким голосом выдают трепетные рулады о дружбе, мужестве, о верности девчонки и стойкости пацана. Смеются, шутят и обсуждают последний тайм, последний поцелуй, последние новости и будущее — планы. Он был средь них еще три месяца назад и так же лихо врал о первых победах на личном фронте, и так же в затяг, «по-взрослому» курил, и щурился, смеялся, надеялся, мечтал. Он и сейчас мечтал, но о другом, он и сейчас — был, но уже ими был забыт. И миг, тихий «вжик» — он стерт из памяти не только друзей — отцов командиров, земли.
Его будто и не было. Вдуматься: жил ли?
Пуле все равно, она берет свое и только, как тот солдат, которого приговорила на безвестный прах и тлен в сердцах, умах и жизни большого мира, всего лишь выполняет приказ. Приказ руки, хозяин которой такой же, как и тот, кого он убил.
Так в чем же разница и в чем справедливость?
В чем суть войны, какой бы не была она?
И кто напомнит о погибшем мальчишке, кто за него ответит, кто за него дойдет? Кто дань ему отдаст?
Молчат святые.