Очень-очень дальний поход
Шрифт:
Вот так, с шуточками и смехом, мы выходили из Билокси, мечтая, что вот «Новая Одесса — и всё!» — хренушки! Из Билокси на полном газу мы рванули к местным Диким островам, которые когда-то были эдакой здешней Тортугой, потом стали Кубой, а сейчас вроде как автономией в составе протектората РА.
И опять боевые действия прошли стороной. С одной стороны, по словам опытных людей, лучшая битва — та, в которой ты не участвовал. С другой — некое неудобство в душе. Типа, меня, старенького уже, чествуют на местном дне ВМФ, просят рассказать школьникам, как ты, герой, врагов на дно пускал и на реях развешивал — и что я скажу? У внуков или правнуков глаза горят, дед-то, считай, у истоков
Вообще этот период с Дикими этими островами был как бы не самым тяжелым и травмоопасным за весь переход. Мы там пять дней провели в постоянном рваном движении — очень неприятный режим, всё время начеку и постоянный самоэкзамен на тему «Что и где сейчас встанет и где от этого ремкомплект и принадлежности для ремонта». Не столько физически тяжело, сколько нервно — а тут ещё с Симой неприятность. Так что всё это время, пока корабль носился по водам и периодически то носовым, то кормовым шмалял куда-то вдаль, мы с непосредственным начальником вахтовали вдвоем, отлучаясь поодиночке максимум на полчаса. Даже спали прямо там, на принесенном матрасе, по очереди. Отдыхом был прием горючки с нашей «кормилицы», которую мы в итоге высосали досуха — на переход до Берегового только и осталось, ну плюс НЗ. Зато, пока носились, Сима отлежался и даже передвигаться на своих двоих стал, правда, до полноценного излечения ему было ещё далеко.
Почему стреляли именно «вдаль»? Откуда, типа, такая уверенность? Да всё оттуда! В ответ нам, судя по отсутствию травмирующих душу и нервы завываний «колоколов», ничего не прилетало, да и порядки на борту были довольно мягкими: почти всегда можно было по связи задать волнующий вопрос и получить успокаивающий ответ. Вдобавок Сима, чувствовавший себя неловко из-за травм, периодически наведывался к нам с новостями, напитками типа морса или кофе, и хавчиком, если время было обеденное. Да и полегче было с ним — хоть и частично безрукий. Но поспокойнее с его присутствием стало. Так и погоняли местную шантрапу, постреляли — и в базу наладились. Поэтому в Береговой мы прибыли, как реально из сурового боевого похода — я с замотанными руками и Серафим с одной рукой, оба воняем местной мазью от ожогов, только Симка еще и трясется эпизодически, но это, как дядя доктор сказал, через недельку пройдет совсем, как и разводы у него на теле.
Нам с Серегой дозволили в стереотрубу подходом к берегу полюбоваться. Точнее, позволили мне: Серега сам кому хош чё угодно позволять вправе. Вот и смотрели, сменяясь. Ничего парадно-праздничного нас в Береговом не ждало. Ни оркестра, ни построения — даже трибуна и парад отсутствовали. Зато в группе встречающих были и батя с мамулей, и Пашка с матерью и молодой женой, как я понимаю, и совершенно неожиданный здесь дядя Виталик, стоящий рядом с заплаканной женщиной, махавшей кому-то на борту рукой. В носу защипало.
— Мамка…
Я обернулся — рядом, откуда ни возьмись, стоял Серега. Я отвернулся от него — в глаз чего-то попало… Надо это, промыть или протереть… Или вытереть…
—
Я, вытирая слезу, повернулся обратно — Серега точно так же, как и я, ковырял глаз кулаком. Доковырял и выдал нечто полузнакомое: «На этот раз поплакать право — не беда!».
— Согласен. Это тебе тётенька рядом с осанистым дядькой машет?
— Ага. Только я ни в зуб ногой, что это за дядька…
— О, брат, это такой дядька…
Серега с подозрением посмотрел на меня.
— Знаешь его? Рассказывай!
Я вздохнул.
— Остроумный. Стихов много знает. Поет под гитару. Влияет на неокрепшие умы, не всегда положительно.
— Не всегда?
— Ну если бы не он, то я бы, наверное, долбился бы в тяжелом весе за российский флаг… Или, что вероятнее, в голову только ел. С его подачи я не стал за результатом гнаться. И, как оказалось, правильно!
Серега сменил лицо записного киношного контрразведчика на детское удивление:
— В смысле?
— Тогда бы ничего этого не пережил!
Я крутанул головой справа налево.
— Всего этого у меня бы не было! Тебя, Пашки, «Безотказной тревоги»… Что-то другое было бы, но вряд ли столь интересное и захватывающее… А дядь Виталя — он, знаешь… Мне лет двенадцать было, тогда ещё они песни частенько с батей за столом пели… Он меня походя на стихи подсадил. На Есенина того же, Симонова… Сологуб, Асадов — я под них такие мультики в мозгу крутил — Дисней отдыхает! А Апухтин! А Киплинг с Уайльдом!
— Это который «Маугли»?
— Да «Маугли», считай, это — детский крик на лужайке, «Пионерская зорька»…
И меня понесло минут на пятнадцать. Я выдал дикий коктейль из Киплинга, Асадова, Левина, Успенского и Остера, глядя, как приближается причал. Под Остеровское «Тормозите лучше в папу, папа толстый, он простит» мы, в смысле корабль, и тюкнулись в причальные покрышки. И все окололитературные беседы закончились сами собой.
Я не помню, как оказался на бетоне причала. Сумки, оружие — всё осталось на палубе. Батя крякнул, а мама только пискнула, когда я сгреб их в охапку. «Какая мама маленькая, оказывается… Маленькая, но сильная… И отец как ниже ростом стал». Папа кашлял, щекоча шею, а мама, похоже, плакала — чистая эрбешка «первого срока» подозрительно подмокала на груди. И лицо у меня какое-то мокрое… Наконец вышли из клинча, расцепились, утерлись.
— Пап, мам, я ща, сумки…
— Ага…
Я прорысил обратно на борт, подхватил и свое, и Серегино — его категорически не отпускали. Я посмотрел с борта на своих — у папы во взгляде сквозила гордость, а мама… Мама, похоже, глазам не верила и в то же время боялась, что я вот пропаду прямо сейчас. Типа припрутся злые дядьки в погонах и увезут опять в далекие долбеня… Да так и будет, наверное, только позже — на пять суток нас с Серегой отпустили «на берег» совсем, потом надо явиться — и что дальше, скажут. Но пять местных суток — наши.
Непривычно смущенный какой-то дядь Виталя известил, что «сейчас по домам, а через час — банкет!». Я только успел на Серегу взглянуть, как увидел, что ему что-то шепчет давешняя женщина и услышал отцово: «Пожалте в дудку!». Я переглянулся с Пашкой, но тот, ухватив своих дам под руки, уже двигался к началу пирса — только рожицу скорчил и подмигнул. Ну а меня мои повлекли в ту же степь, подхватив за руки.
Увидев «дудку», я вспомнил детство золотое. Здоровенный «Додж-Рэм-Чарджер-1500», и вроде бы того же бурого цвета. Аж сердце защемило! А батя уже взахлеб рассказывал, как он вместо прожорливой «восьмерки» дизель пересадил, и как с коробкой сконнектил… Втроем уселись на передний диван — батя за руль, а мама — в серединку, крепко прижавшись к моему плечу.