Шрифт:
Дмитрий Сорокин
Огни большого города
заметка
Каждый день со мной или вокруг меня что-нибудь да происходит. Зачастую этих впечатлений не хватает для полноценной заметки, и потому я решил собрать их в как бы цикл. По-моему, получается (тьфу-тьфу-тьфу).
Вопрос вкуса
Начало традиционное: утро, я, смурной с недосыпа, плетусь на работу. Метро, переход. Чуть впереди меня довольно уверенной походкой движется девушка. Наверное, она не соблюла древнейшую J московскую традицию и не слушала прогноз погоды: за бортом (в смысле, наверху) градусов
Влетаю в вагон, и первое, что вижу - девица лет двадцати с таким же безмятежным выражением лица посасывает карамель на палочке, сама при этом качает головой в такт каким-то звукам, поступающим в ее уши из плеера, и при этом (скорее всего, бессознательно) поглаживает себя по выдающейся груди... Блин, они что, сговорились?!
Выхожу на своей станции, поднимаюсь в город, и в дверях на меня налетает очередное очупачупсенное чудо... На сей раз бабе под тридцатник, не меньше. И на лице - все тот же бездумный восторг...
Иду двести метров от метро до офиса, и думаю: а в чем, собственно, суть проблемы? А в том, мгновенно отвечаю сам себе, что привык считать женщин существами гармоничными. А эта фигня на палочке в приемлемую мной гармонию ну никак не пишется, особенно в сочетании с лицом... ну, не буду повторяться: вернитесь на несколько строк наверх, там оно описано... В общем, опять дело вкуса? Да, конечно. По большому счету, слишком многое в нашей жизни - дело вкуса, от выбора песочницы для игры до выбора жены... А на вкус и цвет колбаса разная, как известно, так что, возможно, я тут сотрясаю воздух перед фан-клубом круглых карамелек на палочке? Как знать... И еще крутятся почему-то в голове строчки из какой-то блатной ненавистной песни (черт бы подрал мою хорошую память, записывающую всякий мусор): "пососать полезно сладость перед сном...", "девчонки любят марафет, но жить не могут без конфет...". Вилы, как говорят на "Нашем радио".
Задерживаюсь у ларька, купить пачку сигарет (тоже своего рода соска, если задуматься). Стою, близоруко выискивая в рядах пачек свой любимый сорт. Сзади шаги, потом детский голос:
– - Папа, чучУ!
– - Чупа-чупс?
– слышу голос этого папы, и голос этот такой сладкий, такой рекламно-профессиональный, что хочется, вопреки разуму и вкусу, начхать на все и купить чертову конфету.
– - Чучу, папа!
– - Верочка, скажи: "Чупа-чупс!" - и я тут же куплю.
Блин, это я сейчас точно куплю, если он не заткнется... Хватаю пачку сигарет, пихаю в карман сдачу и спешу смыться. Краем глаза смотрю на папу с дочкой: она выглядит как ровесница моей, то есть года на полтора, а папаша весьма холен и ухожен, явно брат по разуму того гражданина, которого Кирилл давеча повстречал на детской площадке. Боже мой, он же подсаживает ребенка на эту наркоту с самых что ни на есть младых ногтей! Куда катится этот мир? Хотя, конечно, это лишь вопрос вкуса и не более того...
Обморозь
Люблю мороженое, хотя употребляю его довольно редко - чудеса надо экономить. А тут как-то подкачало меня здоровье: то ли буря магнитная, то ли полнолуние, то ли элементарный мой недосып - в общем, упало у меня давление. Сижу за столом, в глазах муть, голова как колокол - кошмар. В былые годы я лечил такое состояние очень просто: сто грамм - и через десять минут как огурчик. Но так как я с некоторых пор совсем не алкогольный человек, пришлось прибегнуть еще к одному проверенному временем способу: кофе. Ну, а раз кофе, то можно и мороженым себя побаловать, благо ларек в двадцати метрах от дома.
Иду, в глазах "мальчики кровавые", штормит, как после хорошего перепоя. Засовываюсь в окошко. Там сидит крупная такая тетка, и задумчиво смотрит куда-то сквозь меня.
– - Добрый день, - говорю, - мне, пожалуйста, пломбир "48 копеек". Тетка медленно встает и начинает рыться в сундуках с мороженым. Роется минут пять, потом оборачивается, видит меня. Удивляется:
– - А вам чего?
– - Пломбир "48 копеек", - повторяю.
– - А... Сколько стоит?
– - Шестнадцать рублей.
– - А сорок восемь копеек тут при чем?
– - Называется он так!
– я начинаю подозревать, что тетка надо мной издевается, и понемногу завожусь.
– - А-а-а...
– тетка снова начинает рыться в сундуках, громыхая чем-то. Еще через пять минут она, наконец, достает вожделенный брикет, принимает деньги, и еще минуты три пытается понять: если я дал ей полтинник, а мороженое стоит шестнадцать, сколько она должна сдачи? Я терплю из последних сил, не в последнюю очередь потому, что вот-вот проснется дочь, и, не обнаружив меня в квартире, перепугается и поднимет жуткий ор...
Я успел: Сонька проснулась как раз в тот момент, когда я крался на кухню с пломбиром наперевес...
Этот эпизод подвиг меня на очередное исследование, и в последующую неделю я совершил пять контрольных покупок мороженого в разных точках... Интересно, но каждый раз эта заторможенная сценка повторялась почти до мелочей. Складывается впечатление, что мороженщицы (или как они там называются), находясь постоянно в довольно прохладном месте, сами так замерзают... ну, не до отмирания кожи, понятно, я имею в виду что-то другое, внутреннее. И вот это внутреннее обморожение и объясняет их странноватое поведение - и заторможенность, и кажущуюся (ой ли?) туповатость...
А в одном ларьке даже ценники были обмороженные: "Плломмбир", "Дрражже", и явно прибалтийского происхождения напиток "Кокка-колла". Обогреватели тетки у себя в ларьках поставили б, что ли? Совсем ведь замерзнут!