Охота на олигарха
Шрифт:
А еще я не верю женщинам, давно не верю их словам, слезам, улыбкам. Они так умело это делают, при этом вставляя нож в спину. Сначала они умоляют подождать, строят вот такие милые глазки, в которых стоят слезы, а потом кусают больно как голодные гиены.
Я уже проходил это, мне хватило.
Теперь никаких чувств и эмоций, только секс.
— Куколка моя, а хочешь, я подарю его тебе?
— Мне? Ничего себе, дорогой, это так неожиданно. А я сделаю здесь бутик женского белья, обожаю белье, ты же знаешь.
Я знаю,
Пролог 2
Евгения. Декабрь
— И ты представляешь, он говорит мне, мол, вы должны освободить помещение до Нового года. Зла не хватает, напыщенный вонючий индюк.
Нервно размешиваю уже давно остывший кофе, бросаю ложку на стол, она с грохотом падает на пол. Смотрю в окно, на улице уже стемнело, идет снег, такой легкий и пушистый, мигают яркие гирлянды, красиво очень, но мне не до этого.
— А ты что?
Тома с аппетитом ест тирамису, отпивает глоток красного вина, смотрит поверх бокала на сидящего за соседним столиком молодого человека.
— Ты вообще слушаешь меня?
— Слушай, как считаешь, я не слишком старая для такого молодняка? — Кивает в сторону. — А то на днях курьер суши назвал меня на «вы» и добавил «женщина». Господи, меня чуть инфаркт не хватил, побежала искать капли, а потом вспомнила, что у меня их нет.
— Тома, ты женщина, поверь мне, тебе скоро сорок лет.
Не хочу разочаровывать подругу, но сейчас разговор обо мне, а не о ее молодняке.
— Печально. Так кто там у тебя был вонючим индюком?
— Новый владелец ресторана.
— Продала все-таки? Ты моя умница, эта дыра только тянула из тебя деньги и нервы, худая стала, смотреть страшно, хотя сейчас это неважно, все носят безразмерные свитера и платья.
— Тома, это Слава продал! Продал мой ресторан! За моей спиной, пока я искала деньги, пока носом землю рыла. Он, тварь, все продал, подписал бумаги и даже не сказал мне. Этот ресторан — моя жизнь, мое любимое дело, я пятнадцать лет в него душу вкладывала.
— Ну, твой бывший всегда был дерьмом, только ты не замечала ничего, потому что пропадала здесь, в своем любимом деле, пока он тискал массажисток, маникюрш, а потом и официанток у тебя под носом.
— Но это незаконно, он подделал мою подпись, нужно согласие всех собственников. Я подам на него в суд, он что этого не понимает?
— Он сейчас трахает ту официантку в Сочи и поверь ему глубоко похеру, куда ты на него будешь подавать.
— Ты откуда знаешь?
— Евгения Генриховна, есть такое явление в современном обществе, называется: социальные сети, тебе знакомо?
— Мне не до этого.
— Женя, ты меня слышишь вообще? — Тома повышает голос, приподнимается, щелкает перед моим лицом пальцами.
Яркая брюнетка с миндалевидным глазами
— Забудь уже его, выкинь из памяти и жизни, захлопни дверь этого несчастного ресторана, где ты потратила лучшие годы своей жизни, и начни ее заново.
Томка умеет убеждать, она психолог.
— Женечка, милая моя девочка.
— Да какая я девочка?
— Ты не любишь себя, поэтому об тебя все вытирают ноги, — теперь подружка говорит вкрадчиво, гладит по руке, заглядывает в глаза. — Сколько лет я тебе твержу: подумай о себе; со сколькими мужиками познакомила, отрывая их от своего сердца. Но ты, как курица-наседка, сидишь в этом «Ля Миноре» пытаясь возродить из пепла то, чего уже давно нет.
— Я не курица.
— Нет, конечно, нет, ты прекрасная, красивая, голубоглазая натуральная блондинка, снежная королева в этом царстве замороженных полуфабрикатов.
— Тамара, прекрати свои сравнения, не до них.
— Я не знаю чего-то еще?
Поправляю волосы, снова смотрю в окно, снег все идет, совсем скоро Новый год, даже не знаю, что он принесет.
— Он был здесь.
— Кто?
— Тот, мой ноябрьский деревенский роман.
— Электрик с отличной эрекцией?
На Тамаркину шутку оборачиваются, она разводит руками, отпивает вина.
— Да.
— Чего хотел? Надеюсь, ты не оставила ему специально адрес и телефон? Нам электрики не нужны, ты теперь девушка свободная, нужно повышать планку, один бездельник у тебя уже был двадцать лет.
— Он олигарх.
— Кличка, что ли, такая?
— Нет, он настоящий олигарх, Владимир Дымов.
Достаю из фартука вырванный листок из какого-то бизнес-журнала, на нем фото мужчины в дорогом костюме, идеально сидящем на широких плечах. Темные с сединой волосы, стильная борода, внимательный взгляд, тонкая оправа очков, он серьезен и собран.
Подруга рассматривает помятый листок, быстро пробегается по тексту, там ничего особенного, статья о слиянии двух компаний, банкет и планов на будущее.
— Шутишь?
— Я так похожа на шутницу?
— То есть ты хочешь сказать, что Владимир Дымов и твой сексуальный электрик, о котором ты мне рассказывала и лила слезы после стопки коньяка, один и тот же человек?
— Ничего я не лила, и не надо было тебе ничего рассказывать.
— Сейчас не об этом.
— Да, это он, пришел сегодня с девицей, ну, из тех, у которых загар никогда не сходит, и они ведут себя так, словно вылезли не из того же места, откуда все, а из золотой вагины богини. Пришел, мол, я купил у вас ресторан, будьте добры, освободите до Нового года.