Окошко с геранью. Стихи разных лет

Малиновский Александр Станиславович

«Какие это радостные дни…»

Какие это радостные дни —Кругом столпотворенье, мы – одни.Под окнами, на площади, где смех,Искрится новогодний первый снег.Как в заговоре мы соединились —В обители твоей уединились.Ты, смелая, сама сожгла мосты.Весь мир огромный мой сегодня – ты.Всю ночь на площади цветут огни —Кругом столпотворенье, мы – одни.

«Мысли мои все о нашем свидании…»

Мысли

мои все о нашем свидании.Выйду ли в поле, лесами иду ли,Ветры какие в лицо б ни подули —Мысли мои все о нашем свидании.Мысли мои все о нашем свидании.Видится мне оно в летнюю пору.Знаю: не быть ему лёгким и скорым,Мысли мои все о нашем свидании.Мысли мои все о нашем свидании.Помнишь ли так вот и ты обо мне?..…День отгорел – и угас в тишине,Мысли мои – все о нашем свидании.

Песенка

Ночью выпавший зазимокИзменил всё на пруду.Что же: жизнь неумолима,Срок придёт – и я уйду.Как следы мои в порошу,Я исчезну, не вернуть.Дорогой моей, хорошейКто облегчит трудный путь?Дорогой моей, хорошейКто расскажет о весне?Что в пути согреет? Может,Может, память обо мне?

Гармонист

…Салазки снарядили за Серёжкой —По улице везут под вой метели…Опять его певучую гармошкуПослушать наши бабы захотели!(В село за похоронкой похоронкаС большой войны торопится, летит.И почтальонка – рыжая девчонка —Давно в глаза соседям не глядит).…Тепло в избе от бабьей пляски нервной.(Без пляски ведь замёрзли бы совсем!)Гармошке той – уже лет сто, наверно.А гармонисту скоро будет семь.Играй, гармонь!.. Не детскими глазамиГлядит мальчишка вдаль. И не речистСидит отец с пустыми рукавами.В округе – бывший лучший гармонист.

«Я по характеру, как пьяница…»

Я по характеру, как пьяница:Строку лишь только пригублю,Рука к перу с бумагой тянется,Я вновь тоскую и люблю.И вновь я мыслю, как о чуде,Всю ночь под крики петухов,Что скоро мы с тобою будемВдвоем!…И никаких стихов!

Город Самара

Хормейстеру Владимиру Ощепкову

Святый старец Алексий недаромНапророчил в лихие года,Что быть городу в устье СамарыИ стоять ему здесь навсегда.Много дней и воды убежало,Плыли барки по Волге, челны…Зарождалась, росла и мужалаЗапасная столица страны.Молодецки судьба развернулась,Есть откуда нам силушку брать.Эта сила недаром проснулась,Силе этой любое под стать.Как светлы здесь весенние

зори,Как улыбчиво смотрят вослед.Может, кто-то со мной и поспорит,Но приветливей города нет.Не челны, а ракета речнаяНа просторе на волжском летит.Ах, столица Самарского края,У тебя ещё всё впереди!

Дорога

В мире много дорог,В мире много путей.Есть дороги полегче,Есть пути потрудней.А вот эта одна —Всех трудней потому,Что дороженька эта —К себе самому.

«Зимою прошлою здесь дуб спилили…»

Зимою прошлою здесь дуб спилили.В лесу большущем – экая беда.Едва спилили – позабыли,Но мне он помнится всегда.…Бреду заросшею тропинкой.И вижу, подойдя к бугру,Дубочек тонкой паутинкойЗвенит, качаясь на ветру.И так светло в душе вдруг стало,Как если бы зажглась звезда.И сердце так затрепетало,Как никогда, как никогда.

Благодать

А мне – от городского шумаУдарившемуся в бега —Мила родительская шубаИ деревенские снега.Мила старинная двухстволка,Хоть поржавевшая она.И над осиновыми колкамиМила линялая луна.Мне здесь, наивному, поверитьЛегко в земную благодать:Что люди – братья все! А звери?…В них, как в людей, нельзя стрелять.

«В синеющие дали песня…»

В синеющие дали песняНад равниной степной летит.Умри сто раз, сто раз воскресни —От светлой грусти не уйти.Как не уйти от чувства родины…На большаке, где пыль клубится,В кустах разросшейся смородиныМелькнул платок твой синей птицей.Мелькнул. Пропал. Вновь появился.У леса дальнего исчез.И там – на горизонте – слилсяС трепещущим платком небес…

С ружьём

Вскрикнет ли выпь на болоте заросшем,Или кукушка прольёт свою грусть,Всё-то мне кажется, будто о прошлом,Будто о давнем грустит моя Русь.Руку кладу на цевьё, замираю.Что ж не стреляю? Молчу отчего?…Будто боюсь, что сейчас расстреляюСебя самого, себя самого…

Осеннее

А я не привыкну жить,Живу на земле впервые…ХочетсяМне говоритьВсем людямСлова простые.Своё хочу сказать земле,Клёну,Чей лист догорает…Поют петухиНа селе.В сердцеИ в небе —Светает.