Особо опасен
Шрифт:
И вообще магазин был больше похож на музей охоты. Причём тут присутствовали не только современные образцы охотничьих ружей, но даже и старинные, а может быть и антикварные экземпляры. Из стены торчали не только рога всевозможных копытных, но и в придачу ещё головы всяких оленей. Старые фотографии людей
— В натуре, это не магазин, а музей какой-то. — прокомментировал я Маринке своё впечатление.
— Говори по-английски! — шепнула мне подруга, указав жестом на спящую девицу.
— Да её из пушки не разбудишь. — уже по-английски ответил я ей.
Блин. Такое впечатление, что если прямо сейчас собрать с витрины все пистолеты и вынести их из магазина, то можно зайти ещё раз за второй партией. Это уже не грабёж получается, а кража… Совсем неинтересно. А мы-то готовились… Маринка вот даже накрасилась.
Сразу вспомнился советский мультик «Ограбление по…», а особенно его итальянская часть: «Марио идёт грабить банк! Мы ждём тебя, Марио!».
Зрение у меня хорошее, и я уже разглядел на полке патроны для пистолета нужного мне калибра. А вот с длиномером у меня возникло небольшое затруднение. То, что я видел на витрине годилось больше для музея. А мне бы что-нибудь более современное. Ну, хотя бы что-то типа трёхлинейки или немецкого девяносто восьмого Маузера…
Чтобы хоть как-то прояснить ситуацию, я очень вежливо, но громко и настойчиво постучал монеткой по прилавку. Не сразу, но девица всё-таки зашевелилась.
Она посмотрела на нас мутным со сна взглядом, и спросила довольно-таки грубовато:
— Ну и чё тебе надо?
Вот охренеть и не встать. В магазин пришли покупатели. Наверняка они хотели не только посмотреть на старые карамультуки и томагавки, но и возможно прикупить себе что-нибудь стреляющее, если удастся сговориться по цене.
Примерно такую речь, минут на пять, я и задвинул этой девице. Она смотрела на меня своими коровьими глазами, хлопала ресницами, а потом прямо высказала нам вслух все свои эмоции от прослушанной речи.
— Fuck!…
— Тебе, что, не нужны покупатели? — спросила её Маринка.
— Да мне насрать. Этот fucking магазин моего отца. Я в гробу видала эту fucking лавку, со всем её содержимым. Этот старый fucking козёл уехал, сука, и оставил меня одну тут, разгребать его дерьмо…
— Тебе, что, и деньги не нужны?
— Какие в жопу деньги? Этот старый *удак установил такие цены на свои грёбанные железки, что к нему никто не ходит.
— А он только этим старьём торгует?
— А денег хватит?
— Это смотря, что у тебя тут найдётся…
— А документы-то есть?
— Конечно. Только ты же сама сказала, что тебе насрать на это.
— Мне насрать… Но таковы правила. Старик меня с говном сожрёт, если я что-то продам без оформления. Ты, как мне кажется, ещё слишком молод.
— Ты тоже не старуха.
— Это сейчас был такой подкат? Обломайся! Ты не в моём вкусе.
— Не-а. У меня есть уже подруга. — я кивнул на Маринку. — И ей уж точно больше двадцати одного. А мне уже есть восемнадцать. Хочешь, паспорт покажу?
— А у тебя, что, прав нет?
— Я их посеял. А чтобы восстановить надо ехать в Нью-Йорк. Хорошо, что паспорт с собой был.
— Ну и на хрен тебе тогда оружие?
— Да мы с моей подругой хотим тут в горах потусить. Палатка, всё такое… Но на всякий случай неплохо иметь при себе что-нибудь весомее кухонного ножа.
— А ты стрелять-то умеешь? — иронично спросила меня эта хиппоза.
— Да, уж небось, получше, чем ты…
— Хвастун! Ты в мишень-то хоть попадёшь с двадцати ярдов?
— Хочешь проверить?
— Хочу!
— А смысл? Давай тогда на спор!
— Идёт. Гони сотку гринов, и если я стреляю лучше тебя. то пойдёшь на хрен отсюда вместо со своей подругой.
— А если я стреляю лучше тебя?
— Тогда я продам тебе всё, что надо по нормальной цене.
— А как же твой старик?
— Да пошёл он на хрен, старый козёл!
— И где тут у тебя тир?
— Пошли! Только я сперва двери закрою.
Она прошла к входным дверям, и повесив табличку «closed», заперла двери.
* * *
Оказалось, что за дверью находится ещё один зал. Там я сразу увидел много чего интересного для себя. Но девица повела нас дальше, и пройдя через небольшой коридорчик, мы вышли в помещение, которое нельзя было ни с чем спутать. Это тир. Причём в длину он был побольше, обещанных этой девицей, двадцати ярдов. Я бы определил длину этого, то ли ангара, то ли склада примерно в сорок метров.
Но мишени, которые уже висели на чём-то вроде проволоки, были как раз на расстоянии метров двадцати не дальше…
— Из чего будешь стрелять, малыш? — язвительно спросила меня эта самоуверенная хиппоза. — Хочешь дам винтовочку мелкокалиберную? Тебе подойдёт, наверное.
— Да мне насрать из чего стрелять. — используя её же термины, ответил я. — Давай так сделаем! Ты сама выберешь три любых разных образца. Хочешь ружьё. Хочешь пистолет или револьвер. Мне всё равно. Ты стреляешь первая. Я после тебя. Сколько выстрелов будет из каждого.
— А ты реально не боишься проиграть свою сотню, мальчик?