Особые полномочия на любовь

Рам Янка

Мда…

Пятнадцать минут на сполоснуться и передернуть.

Иначе загну ее в тире прямо при всех!

У меня сегодня шестеро стажеров, и, поглядывая на Диляру, я на автомате читаю им установочную инструкцию, которую они уже давно должны знать.

– Для целевой стрельбы из огнестрельного оружия тиры оборудованы рикошетным каналом и пулеприемником за линией мишени.

Один из бойцов поднимает прицел к лицу и, заваливая ствол на бок, ловит в прицел

потолочные прожектора. Забираю из его рук «Грача».

– Ни первое, ни второе не поможет, если целиться не в мишень! Не сваливайте ствол набок, как крутые перцы в боевиках. На кучность стрельбы влияет большое количество факторов. Угол сваливания, например, рассеивает эллипс в горизонтали. Короче, это все вы должны были уже сдавать на экзаменах в академии, моя задача – напомнить про технику безопасности. Цельтесь только в свою мишень. Отрабатывайте первые три обоймы, каждую на отдельную мишень. Буду править технику по факту кучности и меткости стрельбы. Вперед, на позиции.

Возвращаю ствол стажеру. Все направляются к своим точкам. Незаметно ловлю Диляру пальцем за ремень, притормаживая ее.

– А Вас, лейтенант, я еще не отпускал.

– Персональный инструктаж? – не оборачиваясь, снимает предохранитель и досылает пулю.

– Ты хорошо владеешь стволом? – снижаю я голос, позволяя себе игривые интонации.

– Я все делаю хорошо или не берусь.

Ооо… Возьмись уже!

Занимает место на точке. Стрелков отделяют друг от друга перегородки. Встаю позади нее.

– Шире бедра…

Моя ладонь скользит по внутренней поверхности ее упругого рельефного бедра выше в пах. Сжимаю его…

– Поза должна быть удобной и устойчивой. Центр тяжести на опорную ногу… Прямой угол в локте… – прижимаюсь к ней сзади, играя в то, что правлю ее позу. – Учитываем отдачу… Ну давай, красота моя, порази меня.

Едва заметно целую в висок. Надеваю на нее наушники. Отталкивает меня слегка плечом, шаг вперед – и шесть быстрых выстрелов. Стягивает наушники. Мишень едет к нам.

– Две восьмерки, но в целом кучно. Неплохо!

– Сбит прицел! Я не мажу, – недовольно.

– Нет, – ухмыляюсь я. – Прицелы все пристрелены. Четыре ты выбила в яблоко.

– Это уже поправка по первым двум, что вошли в восьмерку.

– Хорошее зрение!

– Не жалуюсь.

– И все же – это твои косяки, – дразню я ее. – Прицел ни при чем.

– Нда? Давай сам, капитан. Порази меня теперь ты!

Ай, зацепил…

С улыбкой заряжаю ствол. Надеваю наушники. Первый пристрелочный. Реально – прицел сбит. Мажу в девятку. Делаю поправку и остальные пять всаживаю в десятку. Мишень едет к нам. Разворачиваюсь к довольно ухмыляющейся Диляре.

– Ну что? Как прицел?

– Терпимо, – дразню ее, получая возмущенный и опасно прищуренный взгляд.

– Ладно… – сдаюсь я. – Немного был сбит. Иди, я тебя похвалю…

Мы синхронно оглядываемся, чтобы никто не спалил наши игры и… качнувшись навстречу друг другу, замираем губы в губы. Дыхание срывается… Прикусываю ее верхнюю губку и отпускаю, чуть оттягивая. Нетерпеливо простонав, делаю это еще раз. Целовать не вариант. На губах яркая густая помада, мы будем как два клоуна, если сорвемся сейчас! И страдая от такой необходимости, я оставляю в покое ее губы.

– Когда я тебя получу? – шепчу я на фоне грохота от выстрелов.

– Ты хочешь опорочить девушку, капитан? А как же с семьей познакомить, с родителями?

– Черт… – опускаю взгляд.

– Оо… – с досадой. – Извини! Неудачная шутка.

– Ты уже и это выяснила?!

– Я же «фейс», забыл? Мы – фейсы – такие. Пробиваем всю инфу про интересующего персонажа! – посмеиваясь.

– Да ты не меньше, как замуж за меня собралась! – подшучиваю в ответ.

На самом деле растекаюсь лужей от удовольствия, что моей персоне уделено столько внимания.

– Возьмешь? – пытливо.

– Пойдешь? – также пытливо спрашиваю я.

Наклоняется к моему уху:

– Если своим стволом владеешь не хуже, серьезно подумаю.

– Вот это уже разумный взрослый разговор. Объявляю тест-драйв! – притягиваю ее за ремень ближе.

Выстрелы прекращаются.

– …Товарищ полковник, учебные стрельбы… – слышу обрывки чьей-то речи, замечая, как нахмуривается Диляра. – … Кого-то конкретного, Виктор Алексеевич?

Дядька?…

– Я скоро вернусь, – вдруг дергается она от меня.

– Да нормально все, перестань, – удерживаю ее за руку, вылетая из-за перегородки следом за ней. – Ты чего напряглась-то так? Ты же хотела в его отдел. Так ты наоборот больше отсвечивай, зачем убегаешь?

Краска бросается ей в лицо, часто и нервно дышит.

– Да что с тобой? – недоумеваю я. – Конфликт у тебя с ним, что ли?

Дядька недовольно смотрит на наши невнятные разборки в нескольких метрах от него.

– Да нет, – обмахивает лицо руками, – просто голова заболела резко.

Сдергивает с косы черную резинку и быстро распускает волосы.

– Вот так уже лучше!

Черты ее лица с чуть вьющейся роскошной копной сразу же становятся мягче.

– Капитан Зольников! – окликает меня дядька.

Подхожу к нему.

– Да, товарищ полковник…

И мы оба наблюдаем за тем, как в этот же момент Диляра смывается.

– Ты чего устроил тут? – снижает он голос. – Что за тисканья?

– Извините, товарищ полковник, но у лейтенанта Владо резко заболела голова, стало нехорошо, – привираю я немного на ходу. – Побоялся отпускать одну…