Шрифт:
Фантастический боевик. Неопределённое будущее. Город трёх уровней. На среднем живёт средний по всем характеристикам клерк. Живёт скучно. Но однажды его целенаправленно сбрасывают с крыши. И он начинает понимать, что в нём просыпается некто иной. В большей степени героя теперь интересует Нижний уровень города, который кажется странно знакомым, как знакомы и некоторые люди, его населяющие. Но, оказывается, под Нижним есть и Подполье, полное чудовищ.
1.
С крыши меня
Рубаха намокла быстро. Я успел прочувствовать влажный холод и мгновение тепла, когда к лопаткам прижалась чья-то ладонь. Сильный толчок. Я даже задохнулся. Сбитый с ног, я даже задохнулся И - кувырком вниз. Помню, мелькнуло ещё впечатление, что ударили именно так, чтобы падал кувыркаясь в воздухе. И - всё…
Кой чёрт попёрся я на эту вечеринку в пентхаузе, где, кроме пары довольно далёких знакомцев (и знакомство-то шапочное!), никого не знал?
Рассекая воздух, плотный от дождя, я думал только об одном: не успел допить неплохого вина. И, как последний же дурак, сжимал в руке бокал с тем самым вином. Я пролетел, наверное, этажей двенадцать, прежде чем швырнул его. Смутно рассчитывал разбить чьё-нибудь окно? Скорее всего, не получилось, но меня это уже не интересовало.
Здорово мутило. Мыслей - никаких. Даже о падении. Я скучный человек. А в последнее время настолько надоел самому себе, что… Ага, вот теперь и мелькнула здравая мысль: наконец-то… Закончится всё…
Сверху, вслед падению, летел крик перепуганных людей. Но за мной не поспевал.
Внезапно я резко сконцентрировался - и мягко, лапами огромной плюшевой игрушки упал на одну из дорог, серпантином обвивающей дом-квартал. Шарахнулись в стороны две машины. Одна застряла в металлических перилах ограждения. Другая - влетела в магазинную витрину.
Удар правым коленом я смягчил, приняв упор на врезавшиеся в асфальт пальцы и на носок левой согнутой ноги. Странно, что пальцы не вдребезги. Да и сам тоже. Но всё равно больно… Ненадолго. Все ощущения вытеснила резкая мысль: "Ты хищник!"
Долго воспринимать безумную мысль не пришлось. Какое-то внутреннее предупреждение заставило меня отпрянуть. Свистнул прорванный воздух - и в асфальт воткнулся предмет, несколько неожиданный… Он дрожал между моими ладонями, а я смотрел и тоже начинал дрожать - не от дождя, не от холода, не от страха… Это-то ладно. Меч-то. Я медленно соображал, что знаю, как его взять. Как им взмахнуть - и что ощутить при этом… Что ощутить… Меня снова начало мутить… Я смотрел на застывшее оружие, и меня теперь трясло так, как его до этого.
Под крики подбегавших жильцов этого этажа я медленно поднялся, всё ещё упираясь пальцами в асфальт, внезапно чувствуя все мышцы и их состояние. Я видел: так поднимается, вытягиваясь, большая кошка. И мне нравились ощущения растягиваемых в движении мускулов.
Я встал. Протянул руку к мечу. Пальцы мягко, оглаживая, обволокли мокрую рукоять. Меч словно рос из асфальта - рукоятью мне чуть выше пояса. Чуть покачав оружие, я вынул - не выдернул - его из дорожного покрытия. Не спуская с клинка глаз, вытянул руку… Дождь усилился… Теперь я понимал, почему богатые молодчики с верхних уровней носят мечи. Упоительное ощущение…
Плевать, что выгляжу психом в глазах тех, кто уже подбежал с нервным воплем и теперь пятится от меня подальше. Я держал оружие остриём вперёд и шалел от его веса и холода. Голова опустела. Я только видел немо кричащих на меня: "Псих!" И дорогу, серую, узкую и далеко исчезающую в сером дожде. Пейзаж мне теперь нравился…
Я шагнул по пустой дороге. Смешные далёкие голоса усилились, а потом пропали за дождевой завесой. Что мне до них? Мне, всё ещё переживающему смертельное падение, закончившееся упругим прыжком в странный серый мир, где только я и меч…
Пошёл, а потом побежал. Я бежал в дождь, а дождь бежал со мной и за мной. Мимо мелькали смутные тени - потом мне сказали, я вбежал в плотный поток машин. Машин не видел. И ни с одной не столкнулся. Как не успевали воспринять неожиданно выбегающего из ливня человека и водители…
Сейчас я держал меч уже остриём вверх и чуть вперёд. Восторг от обладания оружием, странным, непрактичным в наш век огнестрельного и лучевого, переполнял меня. И я помню только этот бег с поднятым к невидимому небу мечом…
… Меня зовут Вадим. Внешность у меня незапоминающаяся: ну что, тёмно-серые глаза, нос прямой, улыбка какая-то заискивающая, немного скуласт; неопределённо-тёмные волосы всё торчат, как у карикатурного неудачника или "ботаника"; сутуловат, немного грузен, отчего женщины из соседнего отдела дразнят меня плюшевым медведем. Я выгляжу скучным, незаметным клерком, каковым и являюсь. Сколько помню, мне всегда скучно. И сам себе я тоже скучен. Слава Богу, есть определённый распорядок жизни. Сначала тобой руководят родители наряду с детским садом и школой, потом университет берёт под крылышко. И, наконец, работа даёт ритм остальной жизни взрослого человека. Я не пессимист. Я просто человек такой. Мне самому всегда лень что-то сделать первым.
Я не стремлюсь к повышению на работе. Но штатный психолог внушил боссу, что не стоит выгонять человека, если он выполняет свою долю работы и не более того. Выяснилось, что я обладаю чем-то вроде утихомиривающего влияния. Пока я в отделе, среди сотрудников мир и покой. Достаточно просто присутствия. А поскольку я работаю в отделе маркетинга крупной корпорации, где собрались сплошь целеустремлённые лидеры, пытающиеся то и дело втихомолку перетащить чужие крупные заказы в свой портфель, мир немаловажен. С моим появлением скандалы, с нередким мордобоем, почти затихли. Почти - это потому, что я не весь день бываю на работе. Сам я не очень стремлюсь обогатиться. У меня есть долгосрочные договоры с тремя фирмами, обеспечивающими процентами от своих прибылей мою квартплату и мои скромные потребности. Этого мне достаточно.