Печатная машина
Шрифт:
У подъезда стоял синий «фордик». Шел мелкий дождь. Задняя дверца отворилась, едва я нарисовался на крыльце.
— Ну и рожа!
Я залез в салон.
— На свою посмотри.
— Да ты хамло!
— Ладно, хочешь, станцую?
— Пожалуй, не надо. Можешь Белову поцеловать.
Подруга Марины, сидевшая рядом с ней на переднем сиденье, перекрестилась.
— Боже, Боже, Боже, — скороговоркой сказала она. — Спаси и сохрани.
Мотор завелся, и машина тронулась.
Я
Мы остановились возле подъезда наркологического диспансера. Дворники в последний раз смахнули капли с лобового стекла и замерли.
Внутри была лестница, она вела наверх, но не к небесам. Меня охватило тупое равнодушие.
— Что? — спросила Марина.
— Все нормально. Просто устал.
— Устал что?
— Отстань от человека, — вступилась Белова.
— А что? От чего он устал?
— Ну, Марина…
— Что «Марина»? Пусть скажет, чего он молчит? Кто устал?
— Он, не ты.
— Ах, он устал!
— Да, господи, он!
— А от чего это он мог устать? Он что, кирпичи пенисом разгружал?
Белова улыбнулась. Ей понравилась картинка.
— Ну, может, и разгружал. Может, даже и пенисом.
Теперь они ржали на пару.
Я вздохнул. Это была плата.
— Прости. — Марина взяла меня за локоть. — Мы тут дурачимся, а тебе, наверное, на самом деле плохо…
— Мне хорошо.
Мы пошли по коридору, на стенах висели плакаты. «Разрез печени алкоголика». «Вредители тела и души». «Это больше, чем грех».
Не знаю, как насчет греха, но то, что я чувствовал, уже давно не умещалось во мне. Как будто что-то, что я до сих пор легко нес в нагрудном кармане, разрослось до размеров этого коридора.
Дверь с табличкой «Заведующий отделением» была закрыта.
— Мы что, опоздали?
Отворилась соседняя дверь.
— Вам кого? — на пороге появился бородатый мужик в белом халате.
— Нам Елену Алексеевну.
— Она уже ушла.
— А как бы укольчик сделать?
Мужик мотнул бородой в глубь кабинета.
— Укольчик, наверное, тебе, — уставился он на меня, когда мы расселись перед ним на стульях.
— Мне.
— Согласен на химзащиту?
— Согласен.
— Правда, что ли?
— Конечно.
У него был весьма скептический вид. Судя по всему, он отказывался верить в мою добровольность.
Мы смотрели друг на друга как идиот на идиота.
Он почесал под бородой.
— А что, если сейчас выйти на улицу, пройти сто метров до магазина и купить пива?
Вопрос был неожиданным. Мне пришлось взять паузу.
— Пиво не поможет, — наконец выдавил я. — Лучше водки.
— Водки! — оживился
Я снова задумался.
— Да.
— Что «да»?
— Вы мне выпить предлагаете?
— Так! — вмешалась Марина. — Что-то я не понимаю. Мы сюда зачем приехали?
— Кто эти женщины? — мужик разговаривал исключительно со мной.
— Эти? — я тоже не глядел на них. — Да хрен знает!
Он полез в карман и вынул лопатник.
— Ну что, сгоняешь?
Меня сотряс сильный тычок в бок.
— Это что за цирк?! — Марина едва не орала. — Вы, вообще, кто такой?!
— Ну? — не обращая на нее внимания, мужик глядел на меня в упор.
Мне вдруг мучительно, до боли в груди, захотелось выпить. Еще пять минут назад казалось, что я не могу даже думать об алкоголе, а сейчас полжизни отдал бы за стакан водки.
— Не смей! — шипела мне на ухо Марина. — Уеду, и больше ты меня не увидишь.
Я молчал.
— Слышишь?
Я не слышал.
— Сдохнешь в этом кабинете!
— Конечно, — сказал мужик. — Но не в кабинете. Под забором концы отдаст.
Он проговорил это жестко, убирая со стола свой пухлый гаманок.
— Ух ты, — тихо сказала Белова.
— А вы как думали? Алкоголизм не лечится. Но блокируется.
— И? — я почувствовал себя изнасилованным.
— Будем блокировать!
Мне захотелось сказать ему, какой он мудак.
— Слава Богу! — выдохнула Марина. — Вы психолог.
— Философ, — поддержала Белова.
— Я всего лишь врач, — скромно улыбнулся тот.
Надо мной висел потолок, под ним капельница. Подходила и отходила немолодая сестра с лицом Мадонны. Я чувствовал, как стремительно в нее влюбляюсь. Очень хотелось сказать ей это, но в глазах стояли слезы, и я боялся расплакаться. Все, что со мной было, все прошлое, весь мир сузился до ее лица с морщинками возле рта и глаз. Она наклонялась надо мной и спрашивала: «Все хорошо?»
Мне было хорошо. У меня воняли носки, но «мадонна» даже не поморщилась. Я готов был пролежать так всю жизнь.
— Простите, — позвал я ее.
Послышались шаги.
— Да? — заглянула она за ширму.
Потом подошла и проверила капельницу, потрогав руками баллон.
Мне захотелось, чтобы она дотронулась и до меня.
— Вас как зовут? — спросил я.
— Нина, — ответила она устало.
Я ждал ее улыбку, но улыбки не было.
— А вы тут… давно работаете?
— Нет.
— А еще долго будете?
На свой глупый вопрос ответа я не получил. Ей было не до меня. Я был десятым, двенадцатым или двадцатым за сегодняшний день, от кого так же воняло. Она устала. Что я хотел услышать?