Перекресток V. INFINITY
Шрифт:
— Опассность, — робко шепнул Флинт. — Кррабы.
Я выглянул из-за угла, увидел крадущийся вдоль дороги силуэт и на несколько мгновений впал в ступор.
Передо мной был очередной “алкаш” — на этот раз совершенно незнакомый. Завалить его “искрой” не составляло никакой проблемы, но целесообразность такого поступка вызывала определенные вопросы — будущий союзник, потенциальный товарищ и верный деловой партнер вполне мог обидеться, наябедничать Антиоху, а то и вовсе сорвать мою интеграцию в ряды “алкашей”. С другой стороны, в Лабиринте действовали свои собственные
Пока я страдал от мук выбора, игрок нашел в ограде небольшой пролом и скрылся из виду, заставив Флинта разочарованно пискнуть:
— Трри палки. Прропал!
— Фиг с ним. Идем.
Вдалеке что-то громыхнуло, над соседними зданиями взметнулись клубы зеленого огня, но я отнесся ко всему происходящему философски — раз уж мой герой имел возможность убить максимум трех врагов, то ориентироваться следовало исключительно на финал состязания. От нас требовалось всего лишь спокойно дойти до храма, выждать удачный момент, нанести кинжальный удар…
— Да хрен тебе по всей морде, — послышался чей-то приглушенный, но очень злобный вопль. — Выкуси, падла!
Я невольно шарахнулся в сторону, но оказалось, что экспрессивная реплика адресовалась вовсе не мне — еще через секунду из развалин маленького домика послышался громкий треск и звон, а затем вокруг остатков строения расплескался неприятный серо-синий туман.
— Кррабы.
— Тихо. Идем отсюда.
— Извини, Фантом, — внезапно донесся до моих ушей смутно знакомый голос. — Ничего личного.
Пространство заполнил неприятный свист, в груди разлилась жгучая боль, Флинт испуганно заорал…
И меня выкинуло на кладбище.
— С прибытием, — усмехнулся рассевшийся на соседней могиле игрок. — Кто тебя?
— Черт его знает.
— Знакомая фигня. Подрубай трансляцию, там сейчас самое интересное начнется.
— Да, хорошая мысль…
Следующие двадцать минут я внимательно следил за происходящим в Лабиринте, особое внимание уделяя похождениям Черного Зонда — беглый просмотр комментариев убедил меня в том, что виновником моей смерти был именно он.
— Ничего личного, значит. Козлина щетинистая.
Вероломный маг явно не испытывал ничего похожего на угрызения совести — вместо того чтобы рефлексировать из-за совершенного злодеяния, он ловко использовал маскировочные благословения, призывал на головы недругов проклятия, пару раз задействовал молнию и в результате всех этих манипуляций достаточно быстро двигался к центру карты.
Я же все сильнее понимал, что мой собственный “разряд” — это откровенное убожество, которое следует в спешном порядке сменить на что-нибудь еще.
— Ну-ка…
[Заклинание [Грозовой разряд]. Ранг: легендарный [050].
Требования: [интеллект: 20].
Стихийный урон: [30].
Откат: [1] секунда.
Стоимость: [30] единиц маны.]
—
— Ты о чем это? — поинтересовался сосед. — В какой точке смотришь?
— Я про свое умение. Взял когда-то у волшебников, а теперь жалею.
— Бывает. В академиях вообще всякий шлак продают. На рынке ищи.
— Да, логично…
Рядом появились еще несколько игроков. Мимо, не заметив меня, прошел Джонкер. Раздались чьи-то искренние ругательства.
— Шепчущего вальнули, — тут же объяснил собеседник. — Подловили, как жалкого нуба.
— Ага…
Турнир стремительно подходил к своему логическому завершению — несколько членов “Алко Понне” вышли друг на друга, сразу же образовали ударный отряд, после чего ворвались в центральный храм, расставили по его периметру тотемы и заняли глухую оборону. Им вслед прилетели пять или шесть заклинаний, но это не дало никакого эффекта — сломанные вражескими ударами палочки легко обновлялись, их цена не шла ни в какое сравнение с частью сетового набора, так что глобальный успех “алкашей” казался очевидным.
— Читеры драные, — в унисон моим мыслям ругнулся сосед. — Сначала доступ ограничили, а теперь…
Я благоразумно промолчал, дождался финала состязания, насладился зрелищем погибающих от молний своего командира игроков, после чего выключил трансляцию и задумался.
Антиох нисколько не кривил душой — комплект Чемпиона действительно был от меня на расстоянии вытянутой руки. Так стоило ли тянуть резину?
— Фантом, на пару слов, — вышедший у меня из-за спины Черный Зонд сделал небрежный пригласительный жест, а затем направился к воротам кладбища. — Идем.
Я проглотил крутившиеся на кончике языка слова, встал и двинулся вслед за своим потенциальным начальником. В конце концов, институт субординации никто не отменял, обещанные артефакты следовало отрабатывать уже сейчас, а злиться на прикончившего меня чародея было глупо. Тем более, что это произошло на арене и не повлекло за собой никакого регресса.
— У тебя “Искра Хаоса”, верно? — спросил Зонд, когда мы вышли за ограду. — Насколько прокачанная?
— До конца.
Маг удивленно поднял брови, а затем одобрительно кивнул:
— Впечатляет. Она сильно меняется на божественном уровне?
— Стан исчезает. А что, это распространенное заклинание?
— Ну, как сказать… — собеседник увидел преграждавший дорогу завал, рассеянно покрутил головой и свернул на соседнюю улочку. — Человек сто ее уже получили.
— Хм.
— Думаю, перемещу тебя в третий отряд, — неожиданно заявил чародей. — Готов участвовать в рейде наравне с остальными?
— Готов, почему нет.
— Тогда слушай…
В течение нескольких следующих минут я узнал, что в стандартном рейдовом построении “алкашей” существуют три боевых отряда. Задачей первого являлась оперативная чистка всевозможной мелкоты, второй занимался ликвидацией серьезных угроз, а в третьем находились все остальные — не успевшие адаптироваться новички, обладатели всевозможных нестандартных заклинаний, гости клана и прочие отщепенцы.