Радуясь, что в ливни спасся,сад с улыбкою счастливойпосле яблочного Спасаодарил нас сбором сливы.И кровей лиловых гостииз тенёт тенистых садак нам в распахнутые горстиповалили, повалили,повалили сливопадом.Сливы падали, ликуя,то ли в вёдра, то ли в травы,и текло тепло, бликуя,с тонких веток синей лавой.Ах, как будет сливы прав куст,если, скрывшись в терпкой плоти,нам пошлёт привет свой августи в варенье, и в варенье,и в варенье, и в компоте!Праздник сливового сборадлился долго, обещаяв белой лодочке фарфорак нам приплыть на чашку чая,чтоб в улыбке растянутьсярту счастливыми губами,глядя, как плывут по блюдцуто ли сливы, то ли гривы,то ль
игривые гурами.
Август 2020 г.
«Сплю на веранде. Благо стылость ночи…»
Сплю на веранде. Благо стылость ночиу августа покуда не в чести.Сорока издевательски стрекочетнад самым ухом часиков с пяти.Тягучей тишины ночную лавувзрывают беззастенчиво и вдругто грохот проходящего состава,то яблока сорвавшегося стуко кровлю, о брусчатку на дорожке,почти неразличимую во тьме.И снова тишина. Чтоб хоть немножкозабыться мне в полудремотном сне.…Как долго нынче тянется молчаньемоей души, почти забывшей, каксрываются, едва ли не случайно,счастливые созвучья с языка!Не то чтобы утеряно уменье —ремесленное живо мастерство, —но нет «ни божества, ни вдохновенья,ни слёз, ни жизни…» В общем, ничего,что было бы хоть чуть, хоть отдалённопохоже на Поэзию. Должно,покуда в сердце не живёт влюблённость,ему являться песней не дано.Эх, кабы мне бы вновь, тогда бы я бы!..Но прерывает сладость зыбких сновлишь стук о кровлю падающих яблокда грохот проходящих поездов.
Август 2022 г.
«Дождь носом тычется в листки моей тетради…»
Дождь носом тычется в листки моей тетради,как мокрый и взлохмаченный щенок.И если строчки слижет —Бога ради!Быть может, сердце будет прощенои успокоится.И струйки слёзных строчек,дождём явившись, убежав ручьём,произрастут какой-нибудь из почек,раскроются…И вот уже ничьё,колышется зелёным опереньемв лазурь небес летящего кустаизысканнейшее стихотворенье! —Мои не осенившее уста.
22.02.2022
«Бывало, и мне Бог нашёптывал звуки…»
Бывало, и мне Бог нашёптывал звуки,текли акварелью, сливаясь, слова,и были внезапно талантливы руки,отзывчивы струны, светла голова.Вокруг исчезали и стены, и люди.Смещались пространства, эпохи, цвета.Я видел, что было, и ведал, что будет.И сладкие руны струили уста.Бывало? Бывало.Но чаще бывалои то, что и рад бы, да не позабыть:как строчкой средь ночи с кровати сдувалок столу и… смолкала звеневшая нитьприснившейся песни.Моля, – не исчезни! —блуждая на ощупь меж звуков и тем,я тщился расслышать пропавшую песню,но слух был оглохшим, и голос был нем.Я выл! Я кидался в кусты краснотала,в гулянки, в любови. Чтоб вдруг на бегууслышать средь грохота зов запевалыи шёпот над ухом божественных губ.Бывало? Бывало…Ужель теперь в прошлом?И немощь не в том, что аккорда не взять, —что песен потуги и пресны, и пошлы.А Бог… утомился шептать.
2022 г.
Миланечке
Прогуливаясь чинно по бульварамна склоне остывающего дня,какой бы мы смотрелись славной парой,когда б ты не покинула меня.Лучи заката нам бы лица грели,ложились листья под ноги, шурша,и мы бы вместе не спеша старелии уходили в вечность не спеша.Когда бы мне тебя на этом светеподольше задержать хватило сил,как был бы каждый новый стих твой светел,какие тайны для меня б открыл!Мой друг, мне несказанно одиноко!До хруста сводит скулы немота.Душа, как в перевёрнутый бинокльглядит, скользя по избранным местамсвиданий наших, споров и скитаний,рассматривая радости вразброс,сводя с ума от сонного дыханьяи запаха рассыпанных волос.Мой друг! Ты завещала – продержаться.Как видишь, я держусь – ещё, пока.И эти листья, что шурша кружатся,и этот остывающий закат,пьяня хмельным сентябрьским настоем,ещё спасают душу от трухи.И, кажется, бормочутся пороютвоих небес достойные стихи.
2023 г.
«Август катит к сентябрю…»
Август катит к сентябрю.Небеса заволокло.На вечернюю зарюпаука за волокнотянет ветер. Паукунеудобно. Он – не птица.Он всё тщится зацепиться,закрепиться на суку.Небеса заволокло,занавесило сетями струй.Незваными гостямисмотрят листья сквозь стекло.Листья ластятся, шурша.Их приплюснутые лицато в одно стремятся слиться,то порозно мельтешат.Шелестят наперебойи толпятся, будто гуппи,что из заоконной глубинаблюдают нас с тобой.С ними я поговорю,покормлю словесной крошкойи, досадуя немножко,что давно уж не курю,занавешу свет окошка…Август – катит к сентябрю!
2023 г.
«Годы летят…»
Годы летят.Всё трудней оглянуться назад.Столько ребятнам из прошлого в спину глядят!Столько людей,столько самых любимых друзейпамятью днейпревращают мне сердце в Музей.Годы летят.Но никак отпустить не хотятдевочки взгляд,школьный двор, пионерский отряд.Гомон лесной,над речушкой студёною зной.Бал выпускной —ожидание жизни иной.Годы летят.Поначалу как будто шутя.Ночи – в страстях,утра – в стылых трамвайных путях.Бусинки слёз.Поцелуй – самый первый – всерьёз.Дни – колесом:Мендельсон, Мендельсон,Мендельсон…Отшелестя,листья падают, в снег уходя.Тихо грустя,я с гитарой присяду в гостях.Дети галдят,дети с дедом грустить не хотят.Годы летят.Годы впрямь, словно птицы, летят.Дети галдяти со мною грустить не хотят.Годы летят.Слава Богу, покуда летят…
2023 г.
«На исходе жизни, на излёте…»
На исходе жизни, на излёте,на избыве жизни, на отплывевы с собою мало что возьмёте —много ль нужно среди звёздной пыли?Только отклик запаха сирени.Только отблеск света из оконца,где сжимаются ночные тенипод ладонью утреннего солнца.Это здесь чего-то не хваталои всего, что было, было мало,а среди безвременья-безграньявсё давно отмерено заранепо делам, по думам, по заслугам,даже если, маясь по лачугам,ты по жизни сир был и недужениль, напротив, роскошью окрyжeн,по своим поступкам и по веревсяк получит всё по полной мере.На излёте жизни, на исходемы такое вдруг в себе находим,что ни близкие, ни мы доселене увидели, не разглядели.И приходит высшая свобода —та, когда не надо ведать брода,но легко зато идущим следомчто-то очень важное поведать.…Крепко держит внук тебя за руку.И за всё, что дальше будет с внуком,перед Богом отвечаешь ты ведь,на исходе жизни, на избыве…
15.08.2023
Самая лучшая песня
Памяти друга
и соавтора Андрея Худина
Плывут облака над речушкой,как души друзей и родных…Теперь вот и ты средь них, Дюшка,курчавишься в лапах сосны.Весёлый, талантливый, юный,с прищуром глядишь на меня.И иглы сосны, словно струны,под пальцами ветра звенят.И будто я вновь с тобой вместеночным переулком бреду,и самая лучшая песнябормочется нам на ходу.Пусть жёны ревнуют, тревожась,к нам несуществующих дев,мы нынче расстаться не сможем,пока не написан припев.Пока к нам сквозь фальшь и длиннотыне брызнет удачи просвет,покуда последняя нотане свяжет финальный куплет.Разливший остатки по кружкам,с трудом от волненья дыша,я крикну: «За гений твой, Дюшка!»Ты скажешь: «За песню, Мишань!»И встретит рассвет приходящийна кухне, где дым и погром,фигуры двух сладко храпящихза полным окурков столом.Плывут облака над речушкой.Дожди сентябрём принесло.И нет твоей музыки, Дюшка.И нету в душе моей слов.Лишь ночью (прости эту дурость!)вплываешь ты облаком в сныс курчавящейся шевелюройпод струны звенящей сосны.
2022 г.
«Ах, как тих сегодня август!..»
Ах, как тих сегодня август!Не шелOхнется трава.Будто кто-то, зная правду,на холстине естестваполутенью-полусветом,окуная в холод зной,написал «Прощанье с летом»и повесил предо мной.Ах, как август тих сегодня!Будто нет ничьей виныв том, что миру неугоденэтот август без войны.Без войны, без моря крови,без разрухи вся во всём.И никто, России кроме,этот август не спасёт.Ах, как август нынче тих-то!Как его покладист нрав.Словно тонким светлым шрифтомподнебесный каллиграфвывел в толще Книги Судеби мои о нём стихи,те, что, может, не осудитБог, прощая за грехи.