Перестать себя бояться
Шрифт:
Боль – есть Любовь. Она есть инструмент, что призван лишь тебя с тобою соединить.
И оттуда, из тебя, ясность тотальная явится, ни единого вопроса не оставив.
Наполнишься ты пустотой и радостью истинной.
А следом, за этой пустотой явится Любовь.
Та самая.
И о себе ты скажешь однажды: «Я – себя со всех сторон обошедший… Ныне в блаженство окутанный, сдавшийся Мирозданию, явленный здесь Сутью своею. Несу через себя то, что призвано
***
Однажды наступит момент, когда ты скажешь: «Стоп, хватит! Так больше не может продолжаться. Я больше не выбираю для себя быть в этом.
В этой боли.
В этих поступках.
В этих мыслях.
Я отказываюсь от всего,
Что угнетает, уничтожает меня».
Это не истерика.
Да и слёз в этом уже не осталось.
Просто в этой истории о вечных сомнениях, самопредательствах, уговорах «ещё чуть-чуть потерпи» – тебя однажды больше не остаётся.
Ты просыпаешься и не понимаешь: «Кто ты?» Точнее… «Почему твоё тело всё ещё тут стоит? Что оно делает на сцене этого абсурда?»
Невольно поднимаешь брови в удивлении и презрительно так оглядываешься: «Я? В этом? Нет, не может быть».
Зал давно опустел. Былые декорации утратили смысл, вкус и цвет.
Оказалось… Это были лишь картонные коробки, сотканные и подогреваемые страхами и глупыми убеждениями твоего ума. Который просто привык так жить. И приучил следом тебя. Словно домашнего кота к лотку.
Ум, привыкший существовать в извечных «потерпи», «мы всех исправим, вытащим, спасём». В извечной вере в то (тех), что так идеально тебе НЕ соответствует.
И никогда не соответствовало, если уж быть честным. И вот… Пара прожекторов ещё падает на сцену, которая отныне лишь кладбище декораций.
Ты ходишь мимо всего того, чего ещё вчера так боялась, за что хваталась, обо что спотыкалась, но держалась, разбиваясь в кровь снова и снова.
Вот этот персонаж… Сколько раз он обесценил все твои начинания? Стремления?
А вот эта «подруга», что ставила тебе подножку своей завистью, прячась в ампула заботливой «курицы-наседки»…
А вот ещё один актёр. С ним ты так честно играла в «любовь». Только любил он тебя лишь тогда, когда ты ловко ему подыгрывала, стараясь быть удобной, привычной. А когда становилась собой, сразу вставала поперёк горла своей правдой, своим видением происходящего. Он отбирал свои подарки, обещания и «чистые намерения» обратно. Прятал поглубже к себе за пазуху. Чтобы тебе ничегошеньки не досталось. Ты ведь… Не заслужила.
Да… Почему-то каждый из них пытался объяснить тебе, что любовь нужно заслужить. Попрыгать. Станцевать под его дудочку.
А на вопрос: «Кто ты?»
Ответ был всегда один: «Я та, что пытается быть удобной для всех и каждому здесь угодить. Я та, что жрёт ваши извечные нападки, колкие замечания, завуалированные в „это же просто шутка, ты чего?“.
Я та, что улыбается так красиво (так, как вы привыкли), когда очередной нож от вас прилетает мне в спину.
Я та, которая делает вид, что не замечает, не слышит ваших колкостей, не видит вашей подлости и отчаянно молчит на каждое „больно“. Ведь я не хочу в ответ делать больно вам».
Такая у нас игра…
Я лежу бездыханная, полумёртвая, продолжая в тебя зачем-то верить, а ты самоутверждаешься за мой счёт.
Который, кажется, успел стать безлимитным.
А потом что-то происходило…
Я словно срывалась с цепи. Бросалась на тебя волчицей раненой.
Теперь в амплуа «заботы о тебе» уже пряталась я. Оттуда было удобно наносить удар.
Делала, как ты хочешь, виртуозно водя твоё эго вокруг пальца. Играя твою игру осознанно.
Чтобы затем… Когда ты беззащитный, успокоившейся тем, что «ещё одна „она“ играет по моим правилам»… Резко воткнуть тебе нож в самое сердце.
Игра, где главная актриса – «Я жертва», на которую все должны были нападать.
А она, всепрощающая – должна выжить в этом сумбуре псевдодрамы, позволяя своему уму водить себя за нос.
Словно это не я так себе придумала. А они – плохие. А я что…
Я несчастливая «жертва обстоятельств».
Знаешь… Сейчас хочется пустить титры «В главных ролях снимались:».
И здесь имена…
Теперь ты знаешь, кто здесь творец.
Это не Иисус, Будда, Мухаммед, Тарантино… Или вечно виноватый парень напротив.
Творец есть ты. И творишь ты… Собою.
Хочешь страдать, не знать, мучиться? Оно сотворяется. Хочешь расстраиваться? Держи, он тебя расстроит. Хочешь, к примеру, жадно владеть деньгами и бояться остаться без? Вот тебе безденежье… Тебе ведь так нравится бояться нищеты, одиночества. Что ещё в твоём списке?
Давай на чистоту…
Признайся, тебе же нравятся тревоги и страхи?
Как это «нет»?!
Тому, кому это не нравится… Он туда не идёт и тем более там не живёт.
Пойми… Боясь о чём-то или страдая – ты лишь это себе создаёшь… Убегая от чего-то – ты это воплощаешь здесь снова и снова. И так бесконечно по кругу. Что же тогда ещё можно здесь создать?
***
И каждый раз, прощаясь с кем-то…
Это не было мягкое дружеское «до встречи».
Это было резкое умопомрачительное
Раздирающее «прощай» или того хуже
«Катись к черту»,