Писатель года
Шрифт:
– Нет. Не помню...
– Странно. А ведь это его рукопись лежит в левом ящике вашего стола. Именно она послужила основой вашего бестселлера "Ночь
– Но он ведь совсем мальчишка!
– Да, наивный мальчишка. Он принес вам свои творения как учителю. Ему хотелось услышать слово мастера. А вы попросту украли его труд. Несчастный молодой человек пытался покончить с собой...
– Боже мой!
– Не говорите чепухи. Вы давно убили Бога в себе. Приготовьтесь к переходу. Добро пожаловать в ад!
– Нет, я не хочу...
Дэвид хотел бежать, но ноги не слушались. Гость воздел руки в жесте концентрации мощи. В голосе его уже не было ничего человеческого:
– О Князь мой, Повелитель Миров, отверзни уста Твои и прими душу раба Твоего! Зазас, Сатанадас...
Дэвид Брокман чувствовал, как с каждым словом заклинания когтистая лапа все крепче сжимает его бьющееся в ужасе сердце. Перед глазами плыли темные круги, нечем стало дышать...
Тело мешком свалилось на пол гостиной. Гость молча стоял над ним какое-то время, потом брезгливо пнул труп и вышел из дома. Его ждали машина и ее водитель - молодой человек в темных очках:
– Ну, как он?
– Готов.
– Я же говорил, все будет о'кей.
– Да, Теренс, ты молодец.
– Ты тоже - парень не промах.
Друзья обнялись и весело расхохотались.
Ярко светило солнце.
Ад шел по земле.