По моим правилам
Шрифт:
Лечу как мотылёк на кострище, ей-богу.
Как же я его боюсь. Да, я боюсь его агрессивности к окружающей материи, и к людям, в том числе. Уверена, в психологии есть какое-то определение для моего случая. Потому что, чем больше я его боюсь, тем сильнее его хочу. Большого, сильного и до невозможности дерзкого. У меня внутри всё дрожит. Каждый раз, когда вижу его, приходится заново привыкать к этому эффекту.
На нём джинсы, белая рубашка и лёгкое пальто. Щёки гладко выбриты, густая чёлка заброшена назад.
Ммм…это не
Осматриваюсь, перебегая улицу. Вокруг людей практически нет, ведь погода ужасная. Только фонари бросают тени на мокрую блестящую мостовую. Пахнет свежестью и морем. Нужно заметить, что здесь в Ялте даже зимой жизнь не замирает. Я слышала, здесь зимой частенько можно встретить всяких звёзд кино и т.д. Что ж, моя звезда уже прибыла.
Пока добегаю до Артёма, у меня вся голова мокрая. Но, мне плевать. Останавливаюсь перед ним и улыбаюсь, впитывая в себя черты волевого лица. Эта его ямочка на подбородке…тащусь…
– …потому что он не местный, - говорит Артём своему собеседнику, протягивая руку и стирая капли дождя с моей щеки. – Там всё не так просто…
У него такой раздраженно-холодный голос, но пальцы тёплые, а взгляд сосредоточен на моём лице. Внимательный.
– Привет, - одними губами шепчу я, и подушечка его большого пальца тут же оказывается на моей нижней губе, как и его взгляд.
Он глади её и слегка оттягивает вниз.
Я вынуждена на секунду прикрыть глаза, чтобы справиться с собой и с волнующим эффектом от его близости и его запаха. Делаю шаг вперёд и запрокидываю голову, не открывая глаз. Берусь за полы его пальто и встаю на носочки.
Тёплая рука обнимает мою щёку, пальцы щекочут шею…
– Найди мне этого урода, - продолжает Артём совсем близко. Ощущаю его дыхание на своём лице. А затем мягкое прикосновение к своей скуле. Вздрагиваю. Его губы тёплые. Его дыхание уже на моих губах. Быстрое касание и он снова продолжил разговор. Утыкаюсь лицом в его рубашку и делаю вдох. Наконец-то.
Артём разворачивает меня к входу и ведёт вперед, обнимая за плечи и прижимая к себе.
В ресторане людей мало, но абсолютно все на нас пялятся. Точнее, не на НАС, а на Артёма. Поднимаю на него глаза, он спокоен, как танк. Кладёт трубку и берёт меня за руку, ведя на второй этаж, который оказался совершенно пуст. Только за одним столиком сидят два бугая в костюмах.
– Давай туда, - говорит Артём, кладя руки мне на плечи и разворачивая к угловому столику в конце зала.
Снимаю промокший пиджак, пожирая глазами широкую грудь, прикрытую белой рубашкой. Артём тоже наблюдает за мной, скользнув глазами по моим ногам в узких синих джинсах.
Надеюсь, ему нравятся коротышки.
Сажусь и распускаю мокрые волосы в надежде их просушить. Артём внезапно наклоняется и обнимает моё лицо ладонями. Накрывает мой рот своим и целует. Возможно, он планировал наградить меня лёгким поцелуем, но я тут же размыкаю свои губы, пропуская его внутрь, и сама рвусь навстречу, обхватив его запястья пальцами.
– Полегче, Петарда… - усмехнувшись, шепчет он.
Интимные нотки в его голосе вызывают трепет в определённых местах.
Артём целует мой лоб и проводит рукой по волосам.
– У водителя вообще-то зонт есть, - говорит он, отстраняясь.
– Я не подумала… - отвечаю, оглушенно наблюдая за тем, как он располагается на противоположном от меня стуле и вытягивает свои длинные ноги, задевая при этом мои.
– Ага, ты так часто делаешь, я уже понял, - бросает он, берясь за меню.
Я возмущенно хмурюсь, хватая своё меню и закрываясь от него.
– Как твоя коленка? – интересуется он.
– Нормально, - бурчу я из своего домика.
– Альбина не ворчала?
Всё-таки, он заставил её. Я знала. У него в заложниках её пудель?
– Нет…она…в основном молчала… - сообщаю ему, изучая позиции.
– Хорошо, - говорит Артём.
– Кто она? – спрашиваю его.
– Моя помощница.
Я возмущенно ахаю, роняя картонный уголок.
Помощница?!
– Ты серьёзно? – вопрошаю я.
И это помощница? Разве они такими бывают?
Он выгибает бровь, не понимая причины такой бурной реакции.
– Но…она же…она… - я просто в возмущении.
Он выгибает вторую бровь.
– Она что, какая-нибудь Мисс...Омск? – выпаливаю я, наконец.
– Насколько я знаю, нет, - отвечает Артём, возвращаясь к своему меню.
Я забыла о еде. Помощница. Это всё равно, как если бы моим помощником стал Крис Хэмсворт или один из его братьев!
Что я вообще делаю рядом с ним с такой задницей?
Кусаю губу и спрашиваю:
– Вы с ней…у вас?..
Артём поднимает на меня немигающий взгляд.
– Мы с ней что? – строит он из себя дурачка.
Бегаю глазами по его непроницаемому лицу. Как он это делает?
– Ничего… - бурчу, опять поднимая своё меню.
Ну, вот…замечательно. Вечер испорчен…я, кажется…это ужасно…я РЕВНУЮ!!!
О, кошмар! Ревную просто АДСКИ! Я никогда с таким не сталкивалась…что мне делать?
Мне можно смело подыскивать себе психоаналитика, потому что ревность в моём случае – это путь в бездну. Он ведь любую может обольстить, ему даже делать ничего не надо, просто быть собой.
– Настя?.. – весело зовёт Иноземцев.
Но я в слишком большом смятении, поэтому поднимаю меню ещё выше.
– Малышка… - хрипловато зовёт он.
Сердце ёкает от нежных ноток в его голосе, и хочется немедленно сдаться, если он пообещает почесать меня за ушком.
– Кхм…я буду салат с печенью… - фальцетом объявляю я.
– Я никогда не тра*ал Альбину, если ты это пыталась спросить.
– Господи, ИНОЗЕМЦЕВ! – опускаю я меню, жестикулируя рукой. – Ты можешь использовать какое-нибудь другое…СЛОВО!