Побег от прошлого
Шрифт:
Проклиная все на свете, после лекций я пошла к нему домой, незаметно ускользнув из-под пристального наблюдения друзей. По дороге у меня в голове крутились неоднозначные мысли, типа, наверное, это наглость с моей стороны вот так без приглашения заявляться в гости, но я решительно их отбросила. В конце концов, я же не совершаю ничего противозаконного. Да и к тому же я не исключала вероятность того, что Ватари снова не здоровится, и Эль потому и не пришел, что снова ухаживает за дедом. И моя помощь, возможно, тоже будет не лишней. Но телефон-то при этом зачем игнорировать?.. Впрочем, у дома меня ждало разочарование,
– Ничего не понимаю… – бормочу я, приложив ухо к двери и вслушиваясь в доносящиеся изнутри звуки. Оттуда слышались какие-то разговоры, словно от радио или телевизора. Определенно от телевизора, если разобраться. Ватари ведь сам говорил, что у них нет радио. И все это было подозрительно, потому что ни Эль, ни его дедушка не были похожими на людей, которые, уходя из дома, оставят телевизор включенным. – Эль! Ты дома?! – я продолжаю отчаянно долбиться в дверь.
Взявшись за ручку, я поворачиваю ее, впрочем, без особой надежды на успех. Но, к моему удивлению, дверь отворяется, открывая вид на темный коридор, в котором занавешены шторами окна. Не ожидав этого, я резко отскакиваю назад и вообще не знаю, как мне на это реагировать и что сейчас делать. Закрыть дверь и уйти или же войти внутрь и осмотреть дом? Собрав волю в кулак, я все же подхожу к дверному проему и осторожно заглядываю внутрь. Из гостиной доносится гул телевизора, так что, сняв обувь и курточку, я иду прямиком туда. Даже промелькивает мысль, что я вполне могу обнаружить там Ватари, которому стало плохо, и поэтому он не отвечал. Но, к счастью, ничего подобного не происходит. В гостиной на диване сидит только Эль, как обычно прижав колени к груди, и опять же пристально смотрит в экран. Совсем как тогда у меня. По телевизору, как нетрудно догадаться, опять идет «Декстер», предпоследняя серия первого сезона. И все внимание Эля сосредоточено на ней, он, кажется, даже и не заметил моего прихода.
Я медленно усаживаюсь рядом, обеспокоено смотря то на Эля, то на телевизор, недоумевая, чем же этот сериал так его пронял, что он пересматривает его уже во второй раз. А потом вдруг беру пульт и выключаю телевизор. Довольно! И Эль словно пробуждается ото сна. Поворачивается ко мне, и опять этот его встревожено-испуганный взгляд… Да и выглядит он не самым лучшим образом… Еще бледнее, чем обычно – вот уже не думала, что это возможно… Да и круги под глазами стали на порядок темнее… Словом, весь его вид показывал, что он не спал уже как минимум неделю, а то и больше.
– Кристен, - говорит он, немигающе смотря на меня, и мне опять становится неуютно под его взглядом. – Что ты тут делаешь?
– Нууу, тебя просто сегодня не было… – медленно отвечаю я, разглядывая свои колени. – И на телефон ты не отвечаешь… Я просто беспокоилась… вот и пришла… А дверь была не заперта…
– Не заперта? – также медленно переспрашивает он, переводя взгляд на дверь в коридор, из которой я пришла. – Да… наверное…
– Ты в порядке? – хмурюсь я, потому что его отсутствующий и рассеянный взгляд начинает пугать меня еще больше, чем вчерашний безумный.
– Ватари уехал, - грустно говорит Эль, поднимаясь с дивана и идя к комоду, где стоят фотографии.
– Скучаешь тут? – сочувствующе и по мере сил подбадривающее улыбаюсь я. – Ну
– Нет, - категорично качает головой он. – Не сегодня.
Я уж было встаю, чтобы уйти. Дескать, если хочет человек побыть один, то кто я такая, чтобы лишать его этой небольшой радости. Но потом резко передумываю и сажусь обратно, поскольку уж что-что, а радость его состояние вовсе не напоминает.
– Что случилось? – спрашиваю я. – Ты… словно сам не свой… Что вчера, что вот сейчас…
Эль только пожимает плечами и продолжает рассматривать фотографии, так и не поворачиваясь ко мне. А у меня внезапно возникает желание подойти и обнять его сзади, впрочем, воплощать его в жизнь я не спешу. Хотя хочется.
– Что ты имеешь в виду, говоря «вчера»? – спустя минуту, нарушает молчание он, по-прежнему не отрываясь от фотографий.
– Ну, вчера в столовой, - напоминаю я. – Когда этот Уоткинс – или как его там – начал тебе угрожать… Ты так его послал…
– Уоткинс… мне угрожал? – Эль, наконец, отрывается от разглядывания фото и оборачивается, и в его глазах написана такая растерянность и такое искреннее недоумение, что я опять начинаю думать, что же я сказала не так. – Вчера? Но я не помню ничего такого… Я… весь день был дома…
«Ну опять…» - закатываю глаза я и прячу лицо в ладонях, уперев локти в колени.
– Ну что ты говоришь?! – когда я поднимаю глаза, голос предательски срывается. – Почему ты мне врешь?
– Я не вру, - все также потерянно говорит он. – Я никогда не вру.
«Ничего не понимаю, - я окончательно запутываюсь в своих мыслях. – Вообще-то похоже, что он говорит искренне, но не могли же мы все разом сойти с ума, чтобы принять за него совершенно другого человека».
– Пожалуйста, Кристен, я хочу побыть один, - просит он, опять отворачиваясь к комоду.
Но я и не думаю выполнять его просьбу.
– Мне кажется, что ты уже достаточно долго был один, - на удивление холодно и твердо замечаю я. – Может, пора уже все рассказать? – спрашиваю уже намного мягче.
Молчание тянется чуть ли не две минуты. Эль продолжает смотреть на фотографии, видимо, намеренно не поворачиваясь, чтобы я не видела его лицо.
– Не могу, Кристен, - наконец, отвечает он. – Прости, но это только мое дело, не ваше.
Я резко встаю с дивана и направляюсь к выходу, потому что в какой-то момент повисшая тягостная атмосфера становится просто невыносимой.
– Ты не сможешь бегать от своих проблем вечно, Эль, - спокойно говорю я, на пару секунд обернувшись и встретившись с ним взглядом.
Этот короткий разговор капитально испортил мне настроение, и без того не слишком-то радужное. Так что, придя домой, я проигнорировала мяуканье Тома, просящего еду, ворвалась к себе в комнату и закрыла дверь на замок, чего еще ни разу не делала за все то время, что живу в этом доме.
Врубив наушники на полную громкость, укладываюсь на кровать и слушаю Моцарта, Баха, Бетховена, Шопена, Шостаковича, Чайковского и всех остальных классиков, чья музыка имеется у меня на ноутбуке. Ближе к девяти вечера, когда список воспроизведения начинает проигрываться уже в четвертый раз, я, наконец, мало-мальски очухиваюсь и даже нахожу в себе силы спуститься в гостиную.